Я с тобой играл - Кира Сорока

– Я скажу лишь один раз и больше повторять не буду, – его взгляд внимательно следит за нашими лицами. – Сегодня приезжает сестра Снежаны со своей семьёй. Они пробудут у нас месяц. Мне плевать, как вы к этому относитесь. Плевать, нравится вам это или нет. Но если я узнаю, что вы ведёте себя как свиньи, поверьте – церемониться не буду. Один на завод пойдёт батрачить вместо престижного вуза, – кивает на Руслана. – А ты, Дамиан, отправишься в армию после окончания школы. Всё понятно?

– Да, – отвечаем с братом уныло и синхронно.

Хотя здесь подошло бы «Так точно!»

Иногда наш отец просто монстр. Особенно, когда речь заходит о его молодой «прекрасной» жене. Мы с Русом терпеть её не можем. И, ясен хрен, постоянно троллим. Только вот она из-за низкого уровня IQ совсем этого не догоняет и не понимает нашего «тонкого» юмора.

Рус называет её Блонди. Я зову её Горгона. Если отец это узнает, то даже мои навыки бокса не помогут. Гуреев Георгий Юрьевич – мэр города и наш отец – удар держать умеет. В прошлом он спортсмен и офицер разведки.

Наша мать сбежала от него, сверкая пятками, а мы пока не можем.

– Ладно, свободны, – бросает отец, откидываясь на спинку кресла.

Мы с братом быстро ретируемся из его кабинета. В спину нам прилетает:

– И оденьтесь поприличнее! Ходите, как два оборванца, тошно смотреть.

На Русе рваные джинсы. На мне джинсовые шорты, тоже рваные по краям. Шмотки, кстати, брендовые, но отцу этого не объяснишь.

Хочется снова закатить глаза, ну или как-нибудь ещё выразить протест, но только вот у отца здесь камеры повсюду. Он – параноик и деспот. Такие дела.

Пока поднимаемся по лестнице, брат пихает меня в спину и подшучивает:

– Лучше на завод, чем в армию. Я бы на твоём месте засунул язык, сам знаешь, куда, и даже не смотрел в сторону Блонди.

– Это уже рефлекс, – криво ухмыляюсь. – Против него не попрёшь.

– Ну тогда начищай берцы, мелкий!

Рус отвешивает мне подзатыльник и тут же ныряет в свою комнату. Как же он меня бесит иногда! Почти всегда, если честно. Папочкин подхалим, вашу мать!

Мне почти восемнадцать, а ему скоро двадцать. Между нами всего два года, а он ведёт себя так, словно я, и правда, мелкий. Но это же, блин, не так! Ни ростом, ни телосложением я не уступаю старшему брату, так что пусть идёт лесом!

Я поднимаюсь на следующий этаж и захожу в свою комнату. Срываю футболку, швыряю её на кровать. Избавляюсь от шорт и трусов. Что мне надеть? Рубашку и брюки? В августе? Когда на солнце тридцать пять, а в тени тридцать? Отец что, прикалывается?

Хотя нет – издевается!

И ради кого я должен идти на такие жертвы? Ради его Снежаны, её сестры с мужем и двух отпрысков? Какого чёрта я должен это делать?!

Гневно дёргаю дверцу шкафа и тут же в шоке отшатываюсь. Потому что на меня смотрят два испуганных небесно-голубых глаза. А на мне, к слову, нет одежды…

Целую секунду я сканирую незнакомку в своём шкафу. В голове даже проносится мысль, что, быть может, я просто комнатой ошибся. Но нет же! Это мой шкаф. Точно мой!

– Твою мать! Ты кто?!

Метнувшись к кровати, хватаю футболку и прикрываю ею причинные места. Девчонка даже не зажмурилась и не отвернулась, хотя по-прежнему выглядит напуганной. И не отвечает на вопрос. Из шкафа, кстати, тоже не выходит.

– Ты глухая? Ты кто? Давай выходи уже, мне надо взять одежду!

Она медленно вылезает из шкафа, и теперь я могу полностью её разглядеть. Голубые глаза, длинные ресницы, ни грамма косметики. Тёмные волосы собраны в косу. На ней сарафан жёлтого цвета. Ноги босые. На этом всё. Ни красивых форм, ни королевской осанки… Наоборот, девчонка вся ссутулилась, словно хочет уменьшиться в размерах.

Устремившись к двери, явно намеревается сбежать из комнаты. Преграждаю ей путь.

– Здесь стой, поняла? И отвернись! Я оденусь!

Придерживая майку всё там же, подхожу к шкафу. Быстро достаю футболку в стиле поло и шорты (без дыр и махристостей) и тут же напяливаю на себя.

Девчонка, не шелохнувшись, стоит ко мне спиной. Что ж… исполнительная. Только вот что она здесь делает??