Вожак (СИ) - Летова Мария

Он терзает мой сосок, возвращая руки мне на талию, и забирает контроль.

Вбивается в меня быстро и жёстко, работая своими бёдрами и насаживая меня на себя.

Кричу, взрываясь, и выгибаюсь на нём.

Слышу приглушённый рык, когда мой муж выплёскивает в меня своё семя.

Ненавижу…

Падаю ему на грудь, обессиленная и размякшая.

Чувствую, как горячо и влажно между ног. Как он пульсирует внутри.

Дышу его кожей. Он никогда не запрещает себя касаться, как мне хочется, поэтому лежу на нём, зажмурившись.

— Исчезни. — Устало велит Марат, вызывая противный ком в горле.

Встаю с него неуклюже. По внутренней стороне бедра стекает капля.

Не хочу смотреть ему в глаза. В моих глазах стоят слёзы.

Ненавижу.

Быстро оправляю платье и, пошатываясь, спешу к двери, цепляясь каблуками за ворсистый ковёр.

Выскальзываю за неё, не оглядываясь, и бегу наверх. Смыть с себя его запах.

Смотрю на свое отражение, любовно поглаживая ладонями тяжёлые чёрные складки траурного старомодного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но, я потерплю. Всё для тебя, любимый.

Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.

— С огнём играешь, Мира… — причитает она, безжалостно затягивает шнуровку корсета. — Откуда только силы берутся…ешь, как мышка…

Я миллион раз задавалась тем же вопросом, и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».

Это глупо…так глупо…

Мои силы берутся от НЕГО.

Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется…что он делает это осознанно…

Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно…порой, не давая мне уснуть до самого утра…заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и…просить ещё…

Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.

Дразнит.

Ненавижу! Что он сделал со мной?!

Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр то самый человек, чью фамилию я ношу.

Откуда берёт силы он сам?..

Этого я не знаю!

Не знаю!

Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.

Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.

Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?

Не хочу знать…

Хочешь…

Нет, не хочу…

Хочешь.

Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.

Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате, как волчок.

Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…

— …непослушная ты, Мира… — ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.

Сегодня у моего мужа день рождения.

Я всю неделю готовилась. На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но, моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.

Сегодня у нас в доме гости…наверно, весь город соберется. Разумеется, только избранные.

Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.

Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…

Я волнуюсь и нервничаю…конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.

И я приготовила подарок.

Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.

Может…он вообще открывать его не будет…

Почему от этой мысли мне так больно?

Потому что ты дура.

Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!

Прекрати. Это ведь не в первый раз…

На мой день рождения он КУПИЛ…бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.

Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.

Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.

Но…я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы…там, в кабинете…будто ему не плевать…

И что?

Я не знаю…

Не знаю!

— Оставь его вместе с другими в холле… — кивает Фати на вызывающую коробку.

Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:

— Я хочу сама…

— Ох…Мира… — печально качает она головой. — Не нужно…

— Я сама… — повторяю более уверенно.

Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.

Бросаю ещё один взгляд на своё отражение и выхожу из комнаты, прихватив подарок.

Моё появление на лестнице — это триумф. Правда, пока среди прислуги и охраны. Мириады раскрытых ртов и изумлённых глаз. А вообще, здесь была суета, до моего появления.

Плыву по лестнице, игнорируя всех этих людей.

Я так привыкла к нездоровому вниманию, что даже не краснею. Помимо всего прочего, меня интересует реакция только одного единственного человека…

Вышедший из-за угла Максут резко притормаживает. Он такой же угрюмый, как всегда. Чинно киваю. Его брови комично ползут вверх, пока голова поворачивается вслед за мной. Прощаю ему эту бестактность, все-таки, он тут новенький.

Сворачиваю направо, проходя через арку малой гостиной, затем сворачиваю в коридор, где меня ждёт заветная дверь…

Чем она ближе, тем слабее моя уверенность…

Вдруг, у него там люди?

Фати сказала он уже час никого не принимает…

Мои ладони потеют. Малодушно замедляю шаг, по очереди обтирая их о платье…

Зажимаю подарок подмышкой и принимаю безразличный вид. Это одна из моих масок. Но, я очень волнуюсь…

Я…хочу его увидеть…

Дура.

Входить в его кабинет кому-либо без разрешения запрещено, поэтому так и делаю.

Тихонько толкаю массивную дверь и ступаю внутрь.

Моих ушей касается мелодичный женский смех, который вызывает мерзкую горечь во рту, а открывшаяся картина застаёт врасплох настолько, что я замираю на пороге.

На рабочем столе моего мужа, закинув ногу на ногу, сидит…

Это просто…

Я…обескуражена…

Чувствую, как округляются глаза…

На его столе сидит Зара…в потрясающем золотом платье…и с бокалом шампанского в руке…

Она сидит на его столе!

Марат сидит в своём кресле, откинувшись на спинку и вытянув перед собой ноги, а Аид…подливает золотой гостье шампанского…

Они явно прекрасно проводят время…

Мой муж одет в белую рубашку и чёрные джинсы. В руке стакан с водой.

Марат…он не пьёт…по крайней мере, я этого никогда не видела.

Я не могу оторвать от него своих глупых глаз!

Он расслаблен и…весел…на губах ленивая улыбка…которая исчезает, когда он видит…незваную меня в дверях своего кабинета.

Теперь они все смотрят на меня…

И я смущаюсь…

На лице Зары смесь неловкости и недоумения, пока она изучает мой наряд. К щекам приливает кровь.

Какого…чёрта он притащил её…в наш дом?..

Аид откашливается в кулак.

Мои внутренности сжимаются и опускаются.

Глаза Марата неторопливо изучают меня с ног до головы и задерживаются на коробке, которую я сжимаю в руках. Медленно ползут по чёрному подолу вверх, пока не достигают моих глаз.

Проведя языком по зубам, он говорит:

— Чёрный тебе не идёт.

Только тут я понимаю, что не дышу. Мне сдавило горло.

Мне впервые за очень долгое-долго-долгое время нечего сказать…