Ставок больше нет - Казанцев Кирилл

– Господи!.. – испуганно прошептала она. – Что же это такое... Господи!..

Первая мысль – звонить в милицию... Пусть немедленно приезжают и занимаются розыском этих телефонных террористов! Она даже протянула руку к аппарату... И тут же вспомнила: "Зарэжем!"

Нет! Только не в милицию! А кому тогда?..

Она быстро схватила свою записную книжку, пролистала страницы... Может, начальнику охраны фирмы мужа?..

Вспомнился вислоусый отставной мент... Постоянно слезящиеся грустные глаза и перманентный перегар... В сущности, супруг держал его только для того, чтобы было в случае крайней необходимости с кем нажраться... Вроде бы как при деле, всегда под рукой... А толку с него!.. Штабной какой-то...

Других подходящих к случаю телефонных номеров в этой книжке просто не было... Не подругам же звонить, в самом деле!.. Да и не было у нее подруг... Так... Приятельницы... Потрепаться, обсудить последние покупки, перемыть чьи-нибудь косточки, и не более того... Чем они могут помочь?..

Конечно, как и любая приличная дама ее круга, она имела любовника. Он был молод, хорош собой, прекрасно танцевал, красиво пил вино и был великолепен в постели... Но только этим все его достоинства и ограничивались. Он просто жил и не искал в этой жизни проблем... Ему и звонить не стоило – ограничится каким-нибудь дурацким советом и сошлется на неотложные дела... Хотя какие у него могут быть дела?! Он и жил-то, по большому счету, за ее счет, на ее деньги!

Кому же, кому?! Кто возьмет на себя труд помочь несчастной запуганной женщине в тяжелую минуту?! Кто?!

"Стоп!" – сказала она сама себе. Где-то, на самом дне тайного ящика письменного стола, лежала давным-давно позабытая старая записная книжка, оставшаяся еще со времен студенчества. И там...

Путаясь в полах пеньюара, она почти бегом бросилась в кабинет...

Вернулась минут через десять, в глазах – надежда... Вот только бы за прошедшие годы он не сменил номер...

Ответили практически сразу, после первого же длинного гудка. Можно было подумать, что человек сидел перед телефонным аппаратом и ждал звонка.

– Слушаю!.. – недовольный мужской голос, такой знакомый и такой чужой одновременно...

– Ну и каков же будет ваш ответ, Василий Арсеньевич?.. – Немолодой мужчина с породистым, но несколько обрюзгшим и одутловатым лицом выжидающе посмотрел на своего более молодого собеседника.

Тот не торопился с ответом, задумчиво перебирая лежащие на столе перед ним бумаги. Потом, аккуратно сложив документы стопкой, вложил их в непрозрачную пластиковую папочку, ту же самую, из которой сидящий напротив господин извлек их примерно час назад. Папочку передвинул на край стола таким образом, чтобы она оказалась примерно на равном расстоянии между ним и его гостем.

Протянув руку, включил электрочайник – тот глухо заурчал в ответ.

– Извините, но я еще не завтракал... – Он опять повернулся к гостю. Впрочем, особого раскаяния в голосе слышно не было. В конце концов, он этого дядю сюда, в собственную квартиру, не звал. Сам пришел... Вот и пусть терпит...

А гость и не возражал – быстренько отгородился пухлыми ладошками, закивал головой, потряхивая отвисающими щеками. На безымянном пальце правой руки брызнул в глаза капельками солнца приличных размеров бриллиант.

– Конечно, конечно!.. – забормотал торопливо. Он был готов ждать...

В принципе, у него был выбор. В Красногорске, несмотря на всю его провинциальность и отдаленность от культурных центров страны, журналистов было – как бродячих собак на городской свалке. Одних газет, не считая разного рода рекламных листков...

Только Василий Скопцов был один... И он знал себе цену...

Киллер – это вообще профессия высокооплачиваемая. И чем выше квалификация исполнителя, тем, соответственно, выше его гонорары. Правда, не живут они долго. Но это, как говорится, уже издержки профессии.

Вот только спрос на хороших стрелков в последние годы падает. Вчерашние мошенники и бандиты – нынешние олигархи и "бизнесмены" – потихонечку прогрессировали, развивались, выбираясь из красных пиджаков и ярких спортивных костюмов. Теперь они уже "решали вопросы" не на "терках" и "стрелках", а в административных органах и судах всевозможных уровней. И для устранения конкурентов нанимали не стрелков и взрывников.

Общеизвестно, что в условиях странной российской демократии сама власть мало-помалу превратилась в наиболее выгодную и рентабельную форму делового предприятия. Если в твоем кармане лежит определенная "корочка", а на лацкане пиджака красуется значок депутата хотя бы Косопузовского сельсовета, ты – "в теме". Перед тобой открыты все двери. Ты приобретаешь не только неприкосновенность, но и всемогущество. Ты можешь все...

Именно по этой причине "пострадать за народ" желают если и не все, то очень и очень многие. Рабочие и колхозницы, "бизнесмены" и менеджеры, "профсоюзные боги" и безработные... Всем "за державу обидно"...

Только вот возникает одна незначительная проблема... "Сладких мест" – ох как мало! А желающих... Получается, что конкуренция очень и очень высока.

И что же делать бедному человеку, урвавшему на волне беспредела девяностых годов немного денег, но не блещущему ни каким-то выдающимся умом, ни талантом, ни чем-либо еще, когда ему страстно хочется пробиться к власти и предоставляемым той возможностям?.. Вариант только один – устранять конкурентов. Мочить гадов!

Это выражение вовсе не значит, что желающий приобщиться к властным структурам идет темной ночью на кладбище, где, назвав пароль, встречается с таинственным человеком в длинном черном пальто с поднятым воротником и прикрытым маской лицом, которому передает аванс и фотографию конкурента. Это все, как уже говорилось, в далеком прошлом. Ну, в относительно далеком... Сейчас все делается по-другому.

Предположим, существует некая Российская партия сексуальных меньшинств. Вот только не надо презрительно кривить губы и брюзжать: "Фи! Пидоры!" Уже давно пора понять, что в российских политических игрищах не имеют значения ни какие-то там идеологические убеждения, ни сексуальные пристрастия игроков. А вот место в избирательном партийном списке – это да! Причем не просто место, а "проходное", гарантирующее избрание хоть куда-нибудь... В первой пятерке или десятке...

Так вот, вернемся к нашим пи... То есть политикам!

В некоей Российской партии сексуальных меньшинств имеются, что само собой разумеется, лидеры. Вдохновители и организаторы, из числа которых и формируется избирательный список. Разумеется, все они ярые приверженцы нетрадиционного секса, несут сексуальное просвещение широким массам граждан и поддерживают президента во всех его начинаниях. Ну, нашего президента все поддерживают.

И состоит членом этой замечательной и прогрессивной партии некий господин Пупкин. Тоже входящий в список, но только занимающий в нем "непроходное", шестое, предположим, место.

Трезво оценивая возможности как свои собственные, так и партии в целом, господин Пупкин понимает, что не светит ему после очередных выборов почетное место даже в Косопузовском сельсовете.

Но у него имеются кое-какие, почти честно уведенные у государства и народа "лавэ", которыми он вовсе даже не прочь поделиться с хорошим человеком.

Вот тогда-то и появляется на сцене киллер. Только в руках у него не винтовка с оптическим прицелом и не знаменитый "ТТ". В его руках – обыкновенная авторучка. Это – политический киллер.

Как найти такого человека?! Кто ищет – тот всегда найдет. Если старается...

И через некоторое время в каком-нибудь солидном издании появляется большой материал, посвященный Российской партии сексуальных меньшинств в целом и одному из ее лидеров – в частности. Из этого материала следует, что лидер этот вовсе не пассивный педераст с многолетним стажем, еще при коммунистах преследуемый властями за свое "инакомыслие", как он сам всячески декларирует, а тайный, тщательно маскирующийся "натурал". Причем рассказывается это не просто так, а с ссылкой на имевшие место факты. Например, скандал в турецком борделе, где вдребезги пьяный лидер "кувыркался" сразу с тремя проститутками и по широте русской души бил оконные стекла, посуду, жриц любви и нерусские морды вставших на их защиту местных полицейских чинов.