Андрей Демченко - «Скрипач» на крыше

— И не увидишь. Мои пацаны ее завалили.

— Что? — Итальянец аж с кресла приподнялся.

— Она на ментов работала, Андрюша.

— Быть не может!

— Еще как может… Понимаешь, что-то мне в ней не так показалось. Ну уж больно ласковая была сучка, уж такая добренькая, такая сладкая… Поручил я ее пасти. И очень скоро она с Вороновым встретилась. Ну, ребятки ее прижали, она все и рассказала. А потом что с ней было делать? Не оставлять же, сам понимаешь. Ну да ты не горюй из-за телки, сколько таких у нас еще будет! Она сейчас небось уже в раю.

— Жалко все же… Умелая была, да и фигурка — ты же помнишь. Ну ладно. Воронов… Что-то знакомое. Это опер, что ли?

— Нет, он частный детектив.

— Так привалить его, и всех делов!

— Я же говорю — Итальянец он и есть Итальянец… Во-первых, он давно с Дугиным в паре работает, и если что, Дугин тебя из-под земли достанет. Во-вторых, и это гораздо хуже, его сам Сократ уважает.

— Сократ? — вытаращил глаза Итальянец. — Это с какого же бодуна?

— Не с бодуна… Было там дельце одно. Рассказывать не буду, тем более что и сам толком не знаю. Воронов тогда Сократа прижал, и тому даже пришлось за кордон отвалить. Правда, он и сам собирался, но не в этом дело. А потом вроде корешам Сократа этот Воронов здорово помог… В частности, Деду. А главное, по-моему, то, чего и объяснить-то никто не сможет. Почему вдруг один человек другому нравиться начинает, хотя они скорее враги, чем кореша? Короче, завалишь Воронова — будешь отвечать перед Сократом.

— Так, может, нам этого Воронова купить?

— Это вряд ли выйдет, уже пытались. Беда в том, что он не нищий мусор, а мужик при бабках. Клиенты часто богатые, платят хорошо. Помочь нам найти снайпера он бы, конечно, мог… Только ведь опередит, падла. Профессионал. Раньше нас его возьмет, и что нам толку?

— Это верно… Да, чуть не забыл: мужик, который с женой Неверова встречался, вчера в тир ездил.

— Знаю, Андрюша. И что там?

— Пасем…

— Пасите. На всякий случай и я пасти буду. Без обид, договорились?

— Заметано.

Когда-то одному из коллег Зимина, блестящему альтисту и очень красивому мужчине, изменила жена. Ситуация вышла на сто процентов как в анекдоте: вернувшись с гастролей на два дня раньше обещанного срока, музыкант обнаружил супругу в постели с мужчиной, и даже непосредственно во время любовных услад. Супруга тут же нырнула под одеяло, а ее любовник почему-то вскочил и кинулся надевать брюки — прямо на голое тело. Он все никак не мог попасть ногой в штанину, чуть не упал… Обманутый муж посмотрел на него, на жену, потом ушел на. кухню, сидел там, курил, пока не хлопнула входная дверь — мужик выскочил как ошпаренный.

Музыкант жену простить не смог, выгнал, благо квартира принадлежала ему. Переживал, однако, чудовищно.

— Скажи, Серега, — спросил он Зимина, — как это вообще могло произойти, почему? Ты бы только видел этого мужика! Ниже меня на голову, тощий… Тело хилое, белое, аж в синеву. Лысый, сволочь, как коленка! А пиписька… Да, другим словом я это назвать не могу! Пиписька-то какая! Жалкая, крошечная, острая, как морковка… Лучше бы я ее не видел. Серега, поверь: этого сморчка со мной вообще сравнить невозможно! А работает знаешь кем? Водителем у какого-то директора завода… Серега! Может, ты думаешь, что я ее не удовлетворял? Да у нас все было, все, что в постели мужик с бабой могут сделать… И это было просто великолепно! Серега, почему?

Что мог ответить Зимин? Да ничего. Он и сам не мог взять в толк, почему умницу, красавца и денежного мужика променяли на какое-то никчемное существо с морковкой между нижних конечностей.

Почему люди сходятся, что толкает их в объятия друг к другу — тайна сия великая есть, подумал Зимин и сегодня, когда Ира Неверова, женщина потрясающей красоты, словно сошедшая с обложки элитного журнала, ответила ему взаимностью. Ему — невысокому, лысоватому, располневшему… Да он и в мечтах себя с такой женщиной представить не мог! Но в жизни — и объяснение этому найти нелегко — зачастую происходят вещи круче, чем может представить себе даже самая богатая фантазия.

Когда Сергей и Ира встречались, им было абсолютно все равно, что делать: ехать в ресторан, за город — погулять в лесу — или просто сидеть в машине, курить и разговаривать. В любом случае им было хорошо вместе… Ира даже не интересовалась, чем Сергей занимается, — он сказал ей как-то, что у него свой небольшой бизнес, и этим она ограничилась… Они уже целовались — подолгу, страстно, — но до большего пока не дошло. Пригласить Иру к себе Сергей все никак не решался: очень боялся отказа.

В тот вечер Ира была особенно ласкова, смотрела на Сергея с нежностью. Когда они вышли из уютного японского ресторанчика, девушка сказала:

— А теперь мы поедем к тебе… Если, конечно, ты меня не обманул и у тебя на самом деле нет жены.

— Ты… Мы… Конечно, поедем! — Зимин от радости чуть дар речи не потерял.

Войдя в квартиру Зимина, Ира осмотрелась по сторонам и подняла брови:

— Хм… Где же евроремонт?

— А что, разве… — Зимин запнулся, — разве обязательно…

— Да ладно, — рассмеялась Ира, — я тебя разыгрываю! На самом деле этот евроремонт у меня уже в печенках сидит… Надоело. Все белое, как в больнице или офисе. У нас дома такой… Я ужасно рада, что у тебя хватило вкуса не делать этого. Смотри, как все классно — кругом светлое дерево… Молодчина! — Ира чмокнула Сергея в щеку. — Ну, что мы будем делать?

— Может быть, выпьем кофе? — промямлил Зимин.

— Давай! Только варить будешь сам: мне интересно, как ты приготовишь.

Когда Зимин через несколько минут вернулся из кухни с подносом в руках, он увидел, что Ира стоит посреди комнаты со скрипкой в руках. Девушка повернулась к Сергею; в ее глазах светилось радостное изумление.

— Сережа, — произнесла она шепотом, — что это?

— Скрипка…

— Чья?

— Моя.

— Ты что же… играешь?

— Я вообще-то музыкант… По профессии. А сейчас… В общем, мой оркестр распался, и…

— Все. Никаких слов. Только музыка…

— Хорошо, — послушно сказал Сергей.

Когда он взял из рук Иры скрипку, то немного удивился, до чего же она легкая… И сразу же понял, почему ему так показалось: руки привыкли ощущать тяжесть винтовки.

— Что бы ты хотела? — спросил Зимин, когда оторопь от этой мысли прошла.

— Можешь Чайковского?

— Могу…

Скинув туфельки, Ира с ногами забралась на диван… Через несколько секунд комнату заполнили звуки удивительной красоты.

Ире показалось, что она находится на другой планете или в другом измерении, где тем не менее происходит то же, что и на Земле. Сначала Ире стало холодно, ей показалось, что окно покрылось морозными узорами, а дыхание изо рта выходит в виде легкого белого пара… Вот скрипит под ногами снег, а где-то вдали мчится тройка с бубенцами… А вот уже стало теплее, лед на реке треснул, и льдины, вставая на дыбы и опрокидывая одна другую, повалили вниз по течению, сначала медленно, а потом все быстрее… В воздухе запахло весной, то есть счастьем, любовью и чудовищными авантюрами. Побелели яблони и вишни… На лугу показалась первая трава, запели кузнечики… Уже жарко, и в лесу просто с ног шибает медвяный аромат цветов… Кричит кукушка, будто серебряные гвоздики в деревянные рамки заколачивает, но Ира не успевает ее спросить, сколько ей осталось бродить по свету, потому что налетает ветер, и деревья медленно, печально снимают свои рыжие парики. И вот на осине, стоящей поблизости, остается всего один золотой лист; ветер наконец срывает и его… Лист кружится, падает медленно, словно на качелях качается… Ниже… Ниже… Все. Он на земле.

Скрипка уже давно смолкла, а Ира все еще смотрела в окно, но видела в нем не тихий московский дворик, а некие иные миры — параллельные или как там их еще называют.

— Что это было?

— «Времена года»…

— Я так и думала. — Ира тряхнула волосами, будто выходя из состояния транса, а потом снизу вверх посмотрела в глаза Сергею и сказала очень тихо: — Пожалуйста, не бросай меня… По крайней мере сейчас.

Сергей аккуратно положил скрипку и опустился на диван возле Иры…

— Свет… Скорее, — сказала Ира, — нет, подожди… Ночник можно оставить.

Оно было перед Сергеем — это желанное, великолепное тело. Он видел его во второй раз в жизни… Теперь уже не через оптический прицел винтовки.

Потом Ира с Сергеем лежали рядом, и ее голова была на его плече…

— Знаешь, — задумчиво проговорила Ира, — муж у меня часто выпытывает всякие подробности… Ну, как это было, с кем, в каких позах. Ты ни разу не спросил меня, но я почему-то сама хочу сказать тебе, что у меня уже был любовник… И недавно он погиб. То есть его убили. Это произошло… В общем, я была рядом. Так вот… Когда ты играл, мне почему-то показалось, что в смерти Бутова… его фамилия была Бутов… что в смерти Бутова виноват… — Ира сделала паузу, и Сергей почувствовал, что у него на лбу появляется холодный пот, — …виноват мой муж, Борис.