Марина Серова - Ловушка для крысы

Вот такие кощунственные мысли приходят в голову в минуты отчаяния. Я налила вторую чашку «арабики» и прикурила очередную сигарету. Сергей подошел ко мне и сел рядом.

— Что-нибудь случилось?

— Случилось, — мрачно ответила я.

После небольшой паузы Беспалов решился задать второй вопрос:

— Это как-то касается меня?

— Касается.

— Ты не хочешь рассказать мне, что произошло?

— Произошло убийство, — сказала я нервно.

Мне даже не пришлось самой набирать номер Гарика. Только мы с Беспаловым проговорили, что хорошо бы связаться с друзьями в милиции, как раздался звонок сотового.

— Здравствуй, дорогой, — услышала я акцент своего друга-кавказца. Я, конечно, не «дорогой». Я — женского рода, но поправлять Гарика не стала. В этом обращении была даже какая-то изюминка.

— Привет, Гарик. Я только что сама собиралась тебе звонить. Какие-нибудь новости?

— У меня две новости. И обе не очень хорошие. Вернее, обе плохие.

— Ну, не томи! Говори!

— Первая новость: мы нашли человека, который продал бомбу для взрыва машины Беспалова.

— Ну и ну! — притворно изумилась я, а сама подумала: «Интересно, они нашли того же человека, что и я?» — Но это же хорошая новость!

— Не уверен. Наоборот — подтверждение моих подозрений, что в деле замешана мафия. У кого еще могут быть завязки с такими людьми?

— Но тут как раз все очень просто проверить. Спроси у торгаша, кто купил у него пластик для Беспалова, и он развеет все твои сомнения.

— А вот этого я как раз не могу сделать из-за второй новости: мужика убили вчера вечером в его квартире.

— Боже мой! — вполне натурально изобразила я удивление. Значит, все-таки мы говорили об одном человеке.

— Вот так. За один день — два трупа. Утром — бизнесмен, вечером — торговец взрывчаткой. У тебя еще остались сомнения по поводу участия мафии?

— А как убили человека, который продавал бомбы? Застрелили, что ли?

— Нет. Отравили.

— Отравили? Странно. Я бы сказала, что бандиты выбрали весьма нехарактерный для них способ убийства. Подкараулить в подъезде, расстрелять из автомата или еще что-нибудь в таком роде — вот что в их стиле.

— Ну ты еще вспомни времена, когда мафия ненужных людей цементировала в бочках и сбрасывала в реку. Они тоже не стоят на месте, развиваются, как и весь мир. Сегодня серьезные группировки уже стараются работать не так топорно, ищут более изящные методы.

— Гарик, тебе пора писать диссертацию на тему: «Эволюция мафии. Основные ступени развития».

— Можешь смеяться сколько угодно. Но я на твоем месте был бы посерьезней.

— Я — сама серьезность. Но мне почему-то кажется, что отравление — женский способ лишить человека жизни.

— «Леди Макбет» начиталась?

— А ты со мной не согласен?

Гарик задумался.

— В принципе, нет. В истории человечества сколько угодно примеров мужиков-отравителей, — наконец-то высказал вслух свои мысли опытный оперативник. — Но в твоих рассуждениях определенно что-то есть. Тем более по показаниям свидетелей к торгашу в последнее время зачастила какая-то женщина.

— Какая женщина? Есть описание ее внешности?

— Ничего определенного. Интересная брюнетка, молодая, от двадцати до тридцати лет. Всегда в темных очках. Без особых примет.

— Да. Негусто. Таких брюнеток приблизительно половина Тарасова. Остальная половина — блондинки. А не пришло тебе, Гарик, в голову, что эта женщина и грохнула нашего торгаша?

— Допустим. И что из того? Мало, что ли, сейчас женщин в криминальных кругах? Страшно подумать, куда мир катится. Женщины, наделенные богом способностью дарить новую жизнь, вербуются снайперами в Чечню. О «белых чулках» слышала? Что, скажи мне, может быть противоестественней?

— Я с тобой абсолютно согласна. Мне тоже иногда кажется, что мир перевернулся. Но сейчас не об этом. Если я правильно тебя поняла, ты на все сто процентов уверен, что за убийством торгаша стоят совершенно определенные криминальные круги.

— Ты, Танюша, умница. Не прошло и получаса, как ты все поняла.

— Ты, может быть, подозреваешь кого-то конкретного? — пропустила я мимо ушей его наглость.

— Есть кое-какие наработки.

— Давай, Гарик, не тяни, не мучай меня. Рассказывай все, что знаешь.

— Ну что ты, рыбка. Кому в голову придет мучить такую женщину?

— Тогда колись!

— Колюсь: есть сведения, что прямо перед убийством у этого мужика были люди Толяна Пресса.

Ну, для меня сие не новость. Сам же Анатолий и рассказал… А что, если не все рассказал? Вдруг умолчал про то, что его люди убрали продавца взрывчатки? Я раньше никогда не ловила его на лжи, но кто лучше меня знает, что доверять в таких делах можно только себе. Как говорится, доверяй, но проверяй!

— О чем задумалась, солнышко? — прервал мои размышления Гарик.

— Гарик, будь другом, расскажи подробнее, как убили торгаша.

— Опять двадцать пять. Я же сказал, что его отравили.

— А чем?

— Одним очень сильным лекарством, несовместимым с алкоголем. Подмешали его в шампанское, что вызвало остановку дыхания. Нам еще повезло, что мы нашли труп сегодня, потому что через сутки это лекарство обнаружить в крови уже невозможно. Кстати, помогла нам в этом тоже женщина. Раненько в дежурную часть позвонила некая леди и сообщила, что по такому-то адресу нас ожидает мертвец. Как ты думаешь, если мужика убила женщина, может ли быть, чтобы она же и позвонила в милицию? По идее, ей было бы выгоднее, чтобы его нашли как можно позже.

— Я думаю, звонила какая-то другая женщина. Соседка или еще кто-нибудь, не имеющий к убийству отношения, — совершенно уверенно заявила я. Кто-кто, а я-то знала, что за «леди» звонила в дежурную часть.

— Полагаю, что так, — согласился мой собеседник.

— А что ты там говорил про шампанское?

— Повторяю для особо понятливых, — съязвил Гарик. — Покойный перед смертью выпил бокал шампанского с лекарством, которое ни в коем случае нельзя смешивать с алкоголем.

— Это я поняла. Меня вот что смущает. Ваш продавец израильской взрывчатки был алкоголиком, что ли?

— С чего ты взяла?

— Из твоего рассказа я поняла, что он пил один. А в одиночку этим занимается сам знаешь кто.

— О женщина! Скажи, кто подсказал тебе стать частным детективом? Я бы вырвал ему язык. Разве за время нашего разговора я хотя бы раз обмолвился о том, что покойник пил шампанское один?

— Тогда обмолвись, пожалуйста, сколько вообще было бокалов, а исходя из этого, и убийц?

— А что, если кто-то из убийц не пил? Ну, допустим, у него язва.

— Тогда ему налили бы чай. Будь добр, перестань ерничать. Лучше дай мне конкретный ответ на конкретный вопрос.

— Хорошо. Уговорила. Всего было два фужера. Один валялся разбитый у трупа. Другой стоял на кухне, чисто вымытый, естественно, без каких-либо отпечатков пальцев. Довольна?

— Довольна. Таким образом, на момент убийства в квартире было двое: потерпевший и убийца. Они пьют шампанское. Все это очень напоминает мне романтическое свидание.

— Или деловую встречу.

— Ты хочешь сказать, что покойник с таким же успехом мог бы встречаться и с мужчиной по какому-нибудь деловому вопросу?

— Почему бы и нет?

— И пить с мужиком шампанское? — не унималась я с вопросами.

— А что в этом такого удивительного?

— Я думаю, что для мужчины он бы купил бутылку водки и колбасы с сыром в качестве закуски.

— Знаешь такую поговорку: «О вкусах не спорят»? — каким-то обиженным тоном произнес Гарик.

«Ох, да ведь он сам любит шампанское», — мелькнула у меня в голове мысль.

— Я не спорю, что есть мужчины, которым нравится шампанское. Но это настоящие ценители, знатоки. Я бы даже сказала — своего рода эстеты, — попыталась реабилитироваться я. — Их можно по пальцам пересчитать. Я же говорю о среднестатистическом мужчине, возможно, бандите. Скажи, положа руку на сердце, что предпочтет такой обычный, посредственный человек: водку или шампанское?

— Ну, скорее всего водку, — нехотя согласился Гарик, — хотя все равно нельзя всех чесать под одну гребенку. Каждый человек нуждается в индивидуальном подходе.

— Согласна. Но вернемся к нашему жмурику. Допустим, у него было свидание.

— Может быть, ты еще знаешь с кем?

— Кое-что предположить можно.

— Ну, предположи.

— Мне почему-то кажется, что с той самой интересной брюнеткой, — увлеченно фантазировала я.

— Ладно. Пусть. Что дальше?

— Она незаметно подсыпает ему в фужер лекарство, он выпивает и умирает. Она относит свой фужер на кухню и моет его. Утром вам звонят, и вы находите покойничка.

— Ты пытаешься меня убедить, что убийца — женщина?

— Я, конечно, не уверена, но, по-моему, эта версия более реальна, чем твоя. Совсем не обязательно, что в это дело замешана мафия.