Галина Полонская - Девушка нелегкого поведения

Ну, не буду обольщаться. Мне это не грозит. Да и высота здесь всего метров сорок… А главное — не хочу я этого. Устала жить с мыслями о погубленном, пусть и не специально, Карасикове. Да и за опозоренную Анастасию Степановну стыдно — как будто над наивным ребенком поиздевалась. Ну, а про саму себя и упоминать не стоит.

Говорят, что циниками часто становятся разочарованные идеалисты… Сколько было у меня в жизни идеалов? Не так уж много: верный принц да взаимная любовь до гробовой доски. И к чему же привела возня с этими дурацкими идеалами? Я просто возненавидела того, кто ненароком подул на мои песчаные замки.

Почему же я сдалась без боя ревнивому бешенству, как обыкновенная дура-баба? И не пошли мне впрок прочитанные философские трактаты, занятия йогой и оздоровительные голодовки…

Захотелось попрощаться с самым родным, что было у меня в жизни, — с собственным лицом. Я достала из рюкзачка квадратную пудреницу. Открыв ее, протерла запыленное круглое зеркальце и взглянула себе в глаза…

Ничего колдовского и мистического — совершенно обычные глаза. А ведь тот, кто сейчас по долгу службы расследует мои музейные шалости, наверняка уверен в какой-нибудь ведьмовщине: чем же еще он сможет объяснить мои беспрепятственные ночные проникновения в музеи, оснащенные сворой охранников и современной сигнализацией?

Название у этой «ведьмовщины» очень простое — психологические тренинги, где учат тому, как незаметно и эффективно влиять на других людей и превращать их в послушные тебе марионетки. Конечно, многие после этих тренингов не в состоянии даже в трамвае без билета проехать, но я-то оказалась способной ученицей — освоила «целенаправленное воздействие на объект» на пять с плюсом. Так что облапошить музейную охрану и бомжа Карасикова вкупе с уборщицей Анастасией было для меня проще простого. Я стала как Карабас Барабас и вертела своими лопоухими марионетками как хотела!

Оказывается, мои глаза очень похожи на мамины… Нет, о ней думать нельзя! Сейчас для меня важны только я сама и моя неспособность справиться с болезнью. Ведь никто в ней, кроме меня, не виноват…

Я помню, как в первый раз прикоснулась к границе, отделяющей разум от безумия. Я прекрасно осознавала тогда, что могу сказать «Стоп!». Но так велик был соблазн откинуть сердечную боль подальше, отшвырнуть эту житуху-нескладуху и перебраться в жизнь иную, где всё возможно!

Позволив себе отпустить тормоза, я мгновенно перескочила пограничную линию. Теперь болтаюсь то здесь, то там и жутко устала от бесконечных переездов. Здесь всё ужасно негармонично. А туда — в мир безумия — тоже насовсем мигрировать не хочется. Статус чокнутой девицы, в которую тычут пальцем и крутят тем же пальцем у виска, не очень-то привлекателен!..

Было бы здорово, если бы приступы моей ненормальности были тихими и лирическими: бродила бы по питерским улицам как малахольная шекспировская Офелия и бормотала себе что-нибудь под нос. Но нет же — меня в такие часы тянет на боевые подвиги, на изощренные театрализованные акции!

Как заедающая грампластинка, я все время повторяю одно и то же, набившее уже оскомину. Не удался мне в детстве номер с «Девочкой на шаре» в праздничном концерте под названием «Живые картины», вот я и зациклилась на продолжении этих «картин», только в экстремальном варианте.

Владислав увлек меня сюрреализмом, который так созвучен моей душевной ущербности! Я усложнила мои «картины» и стала вносить в них элементы сюра. Использовала в качестве статистов посторонних людей и выставляла в смешном свете их, а не саму себя, как когда-то произошло в детской художественной школе.

Правда, с Петром Петровичем Карасиковым я переборщила: соседи сказали, что он умер как раз в тот день, когда я затащила его на выставку Айвазовского. Как хорошо, что следователь с дурацкой фамилией (то ли Марципанов, то ли Рахат-Лукумов), навещавший этих самых соседей, не застал никого в нашей квартире! Будь я в тот момент дома, наверняка бы выдала себя.

Карасиков, бедняжка, видимо, скончался от передозировки клофелина, который я подмешала ему в алкоголь. Он хлебнул вина, которое каждое лето делает моя мама из дачных плодово-ягодных даров, и, в своем необычном одеянии, действительно стал изысканным трупом — в полном соответствии со знаменитой фразой, придуманной когда-то художниками-сюрреалистами: «Изысканный труп хлебнет молодого вина…»

Может, и существует на свете высокое поэтическое безумие, но я-то — не поэт, это точно. В своих безумных выходках я становлюсь или насмерть обиженной девочкой, или гадким зверьком, кусающим всех подряд. И фигу на картине Айвазовского «Сотворение мира» я пририсовала не случайно. По-моему, боженька тоже был не в своем уме, когда творил этот нелепый земной мирок…

А вот когда я использовала в моих постановках вещи с отпечатками пальцев Владислава, то делала это из чисто детской мести, смешанной с озорством. Несмотря на периодические отключки разума, я все же соображала, что вряд ли кто-то начнет подозревать в авторстве музейных забав именно его.

На самом деле мне не важно, выйдут ли на след Владислава. Подставляя его, я всё же делала эту игру исключительно для себя. Но сейчас я хочу покоя и свободы…

Я опять выглянула в окно. А чего, собственно, бояться? У американцев есть замечательная поговорка: «Если падать очень долго, это может показаться полетом».

«Интересно, почувствую я удар или умру от разрыва сердца прямо в полете?»

Она закрыла глаза и шагнула…

И сразу почувствовала удар. Боль, сердце, упавшее в живот…

Потом она открыла глаза и через мгновение сообразила: расхулиганившаяся кошка, совершая полеты на шкаф и обратно, задела книги, стоявшие на полке над кроватью.

Книжная россыпь почти полностью завалила ее. Потерев левый висок, наиболее пострадавший от нежданной бомбардировки, она перевернула книжку, упавшую ей на грудь «лицом» вниз. Это был детективный роман «Самоубийство Немезиды», недочитанный вчера вечером.

Когда сердце Юлии Мельпоменовой вернулось на свое привычное место и сама Юлия начала потихоньку отходить от шока, на нее накатила вторая волна ужаса, вновь перехватившая дыхание. Опять вспомнилось кошмарное сновидение: тринадцатый этаж, раскрытое в темень окно. Асфальт, покрытый льдом, где-то далеко-далеко внизу…

Провалявшись в больнице два дня, Ника возвращалась в родные пенаты. Ее вез на своем «жигуленке» Мармеладов.

— Я, Никуша, вчера побывал у Мельпоменовых, — рассказывал он по дороге. — Правда, Юлии так и не дождался. Ее мать утверждает, что она на выходные уехала к подруге за город. Фамилию и координаты подруги она не знает. Ну так вот. Я порасспросил Юлину мамочку о том вечере, когда на тебя напали. Но представил дело так, будто я расследую нападение на саму Юлию. Мельпоменова-старшая сразу заволновалась. По ее словам, дочь в тот день возвратилась с работы раньше обычного и сказала, что упала в мастерской со стремянки, когда развешивала на стенах свои новые фотографии. Под глазом у нее красовался свежий синяк, а на пальто зияла дырка от вырванной «с мясом» пуговицы. Мать еще удивилась, почему она полезла на стремянку в пальто — неудобно же! — но Юлия ответила, что в мастерской у нее очень холодно… — Мармеладов помолчал, а потом добавил с усмешкой: — По твоим рассказам, Ника, ты вела себя во время нападения как овца на заклании. Или как тряпичная кукла. Ничего себе кукла! Попортила дамочке не только ее молодое личико, но и дорогущее новое пальто. Жив курилка!.. Слушай, может ты покурить хочешь?

Ника покачала головой и улыбнулась, посмотрев на свой гипс:

— У меня сейчас самый удобный момент для полного отказа от табачных изделий — знаешь, как неудобно сигарету левой рукой держать? И еще один плюс: по некоторым теориям активное использование левой руки развивает правое полушарие мозга — то, которое обеспечивает проблески художественной гениальности. Так что учти, Мармеладов, пока у меня правая рука не работает, я, возможно, сочиню симфонию или стану новым Пикассо! Кстати, и шишка на затылке тоже может этому поспособствовать, если, конечно, она на «том самом» месте… Одна моя подруга как-то брякнулась головой об асфальт, катаясь на скейтборде. Так после этого она, никогда в институте не блиставшая, сдала сессию на одни пятерки!

Семен засмеялся, а потом решил похвастаться своими последними достижениями:

— Я всё-таки нашел отодранную тобой пуговицу с Юлиного пальто. Все ступеньки на лестнице облазил — нигде нет! Думал уже, что она успела до меня вернуться на место вашей схватки и забрать опасную улику. Потом открыл твой почтовый ящик, вынул оттуда журнал «Четвертый глаз» и углядел на самом дне ящика пуговицу. Кто ее туда подкинул, понятия не имею. Вынул — точно она, с пальто! Я никогда раньше таких пуговиц не видел: квадратная, из красного металла, а в центре — черный пластмассовый кружочек… Слушай, — посерьезнел вдруг следователь, — то, что Мельпоменовой за все содеянное отвечать придется, это понятно. А лично ты собираешься подавать на нее заявление в милицию по поводу хулиганского нападения?