Кевларовые парни - Михайлов Александр Георгиевич

— Жди неприятностей, — констатирует Адмирал. — Сейчас Медведь или введет чрезвычайное положение на базе, или сольет бензин из машины начальника, если ему так не дадут. Медведя знаешь?

— Нет. — Олег пожал плечами.

— Узнаешь. — Качнул головой Адмирал.

Ровно через двадцать минут появился Медведь. На медведя он мало походил, скорее — на вепря. Злой и сопящий, он кивнул Олегу, как старому знакомому, и плюхнулся в чудом сохранившееся кресло тридцатых годов. Медведь с трудом сдерживал свои эмоции, чтобы не выплеснуть их на первого встречного. Желающих попасть под его траки было мало, а потому не задействованные в процессе коллеги предусмотрительно разбежались. Адмирал всячески демонстрировал свою приязнь, почти заискивающе улыбаясь.

Медведь был маленьким лысым брюнетом с хитрыми смешливыми глазами. Для друзей он был преданным и надежным, как Саид. Для недругов — хуже боярина Ромодановского. Для начальства… Завидев Медведя, руководство обходило его по большой дуге: никто не знал, что еще ему требуется для его машины. От появления Медведя в кабинетах управленцев начинались сквозняки, а у их обладателей — аллергия.

Машину он подал к месту и в срок.

…Ночь течет, как река странного названия. Река дробится на рукава улиц и переулков, затоны тупичков и дворов. Раньше, когда не экономили на уличном освещении, было легко. В ночном городе была своя логика, свой непреходящий шарм. Нынешняя Москва похожа на джунгли. На дне рукавов и проток в скудном свете, струящемся неизвестно откуда, тусклыми голышами смутнеют спины машин. Машин стало больше. Город из-за них сделался похож на дикую автостоянку, где каждый паркуется как пожелает.

Впереди, под единственным убогим фонарем, — человек с кейсом. Стоит, будто ждет, чтобы его зафиксировали.

Отходит в тень, снова возвращается под фонарь, словно пьяный, который потерял часы и ищет их в наиболее светлом месте.

Время словно остановилось. Это ожидание каждый использует по-своему: кто дремлет, притулившись к стеклу, кто меланхолично вращает ручку приемника, пытаясь найти ту единственную волну…

Почти точно в условленное время из ближнего двора, бесшумная, как пантера, выкатывается «девятка». Догоняет полуночника, тормозит. Опускается боковое стекло. Начинается разговор. Его хорошо слышно в «Жигулях», стоящих поодаль: прыгающая стрелка индикатора показывает приличное качество записи. Адмирал знаком показывает Олегу: должен быть всплеск, установлен слишком высокий уровень записи. Откинув сиденья, они почти лежат — невидимые и неслышимые. Бандиты появились — значит все в порядке. Обычно они проверяют ситуацию, пытаются выявить засаду. Несколько раз проезжали какие-то машины. То ли наблюдение, то ли проверка, хрен разберешь. Олег прикинул диспозицию. Вроде чисто. Даже его опытный взгляд пэгэушника не увидел ничего на первый взгляд подозрительного. Судя по всему, бандиты тоже ничего не заметили. Стрелка индикатора магнитофона рванула в красную зону.

«Ну, все в порядке?» — Голос в наушниках был хриплый, с чуть заметным акцентом.

«Что вы имеете в виду?»

«Что хочу, то и имею. А ты не помнишь?» — Тембр становится угрожающим.

«Не знаю, о чем вы». — «Терпила» косит под дурачка, доводя рэкетиров до белого каления.

«Ой, ты слышишь меня? — Значит, в машине минимум двое. — Он не знает! Или мы сегодня не договаривались? Ты меня уже утомил. Поэтому мы сейчас разворачиваемся и, как обещали, едем в твою шарагу. В гости. А пока включаю счетчик. Пятьдесят штук — раз».

«Вы не посмеете этого сделать». — «Терпила» явно трусит.

«Бабки давай!»

Человек приподнимает кейс. Рука из окна «девятки» тянется навстречу. Замки кейса вдруг раскрываются.

— Атака! — кричит Адмирал в микрофон и, вскочив, как ванька-встанька, выбрасывается из «Жигулей», словно из десантного люка…

Рука — кожаный рукав, белая манжета — высовывается из «девятки» и поднимает с земли сверток. Молниеносный захват.

Через капоты машин летят черные тени. Вспыхивает софит видеокамеры. Сверкает «вспышка» на фотоаппарате. С хрустом разваливаются на стороны дверцы «девятки». Троих пассажиров раскладывают на капоте лицом вниз. Четвертый, еще не сообразивший, что произошло, спеленут натуго, несколько рук держат его запястья, не давая сбросить «куклу». Крики «Стоять!», звяканье оружия, топот. Олег впервые в такой ситуации, его снова захватывает азарт — давно забытое чувство.

Олег давит на газ доверенной ему оперативной машины. «Подниматься, так с колен». Подлетает к группе захвата. И вдруг в зеркале заднего вида замечает еще одну мгновенную тень.

— Адмирал, еще один! — не заглушив мотора, толкает дверь.

Мчится по улице, перепрыгивает через газоны и лавки, урны и штакетник. «Только бы не поломать ноги!» Но расстояние между ним и тенью не становится меньше. Там, впереди, профессионал. Бежит быстро, почти неслышно. Но мы тоже умеем ориентироваться на звук. Господи, какие катакомбы еще сохранились в Москве!

Тишина. Запахи. Москва детства и юности, что с тобой стало? Кто превратил тебя в город бомжей и кошек? Кажется, этот тип скользнул сюда. Луч мощного импортного фонаря, прихваченного машинально (мастерство не пропьешь!), высвечивает печальные прелести подъезда. Пусто. Растворился, как дым. Ни шороха, ни шелеста. Олег протискивается к окну, выглядывает на улицу. Там слышен топот ног, мелькает узкий, как нож, луч фонаря.

— Стоять, применяю оружие! — Голос Медведя.

— Стою. — Олег улыбается, тяжело дыша. Значит, не он один когтил по черным дворам. Теперь можно расслабиться.

— Применяю. — В голосе Медведя слышится облегчение. — Где клиент?

— Вроде здесь… — Олег явно растерян. Невидимый внизу Медведь вострит ухо, которое, словно локатор, прощупывает тишину подъезда. Что-то учуяв, перемахивая через ступени, бежит наверх.

— Это какой этаж?

— Второй. — Олег пытается просчитать ситуацию.

— Трущобы чертовы! Ну? Ясно, что… что ничего не ясно. Давай соображать. — Фонарь выхватывает номера квартир, войлок, торчащий из распоротой ледериновой обивки, ободранную стену с наскальной живописью.

Еще выше, на площадке, — слабый свет выкрашенной в красный свет двадцативаттной (чтобы не вывернули) лампы. В багровом сумраке видна пухлая дерматиновая дверь в узорах из шляпок обойных гвоздей. Дверь щелкает — вальяжно, будто спросонок. Насвистывая, вниз спускается парень. Вид безмятежный. Вертит на пальце ключи от машины. С удивлением смотрит на двоих в спортивных куртках, с оружием.

— Что-нибудь случилось, мужики?

— Пока ничего, — сипит Медведь. — Иди, проверяй свою тачку. Может, еще не угнали.

Парень вежливо протискивается между ними, исчезает внизу. Олег провожает его длинным взглядом, чувствуя, как стремительно холодеет у него внутри.

— Медведь! Я, похоже, обделался. Держи его!

А сам — наверх, к пухлой двери, давит изо всех сил на кнопку звонка.

— Кто там? — Отзываются не сразу, голос женщины за дверью дрожит. — Что нужно?

— Милиция! — машинально лепит Олег

— Я не вызывала и не открою. Я сейчас сама в милицию позвоню!

— А, черт! — Олег звонит в квартиру напротив.

Эта дверь открывается почти сразу. Молодая женщина с удивлением, но без испуга смотрит на Олега. Чего ей не спится? Сова, что ли?

— Я из госбезопасности. Вот мое удостоверение. Подтвердите вашей соседке, что я — это я. Она не хочет открывать дверь…

— Ниночка! Товарищ действительно из органов. Может, лучше открыть?

Семен Григорьевич Сванидзе был удивительным человеком. В его наследственном уме потомка евреев из черты оседлости невероятно сочетались детская наивность и житейская мудрость. Мягкий характер и упорство носорога. Способность оценить ситуацию в целом и неспособность разобраться в частностях. Как однажды отметила его бывшая супруга, он был похож на студень, в нежной массе которого встречались и жесткие волокна мяса, и коварные косточки. Непосвященные, которых было значительно больше, чем посвященных, ошибочно воспринимали его как человека, плывущего по течению, лоха, на которого жалко тратить мякину, чтобы его провести. Знавшие его поближе старались держаться от него подальше.