Татьяна Луганцева - Сухой закон для Диониса

– Мне Виталий Николаевич нужен!

– И с ним тоже! – кивнул старик.

– Чего тогда вы тут сидите, если ничего не решаете? – возмутилась Цветкова.

– Так если помрет кто в больнице, труп-то надо пристроить, – пояснил старик.

– Ладно, вы точно пустите через три часа? – спросила Яна.

– Слово даю… Принеси пузырь, а?

– Что-что? – не поняла Яна.

– Водочки бутылочку бы, – попросил старик.

– Ладно, – вздохнула Яна.

Дорогу назад она нашла уже с трудом. Вот что значит летела в морг на адреналине. В палате Яна потребовала, чтобы ей отдали ее вещи, и подписала отказ от госпитализации.

– Я бы на вашем месте хотя бы пару дней полежал. Вдруг проявятся внутренние повреждения или все же было сильное сотрясение мозга? – сказал ей заведующий отделением.

– А вы не на моем месте, чтобы решать, что делать. У меня и так забот выше крыши, – ответила Яна.

Надо было где-то скоротать время и подумать, что делать дальше.

Яна завернула в ближайшее кафе и тут осознала всю тяжесть своей потери.

«Какой ужас! Кто же теперь будет мне помогать, когда я буду пускаться во все тяжкие? Кто же будет давать нужные советы и все время удивляться моей «везучести»? Я же столько лет его знала! Да что же я все о себе да о себе! А то, что погиб хороший человек, не старый еще мужчина… Это разве не обидно? Пожить не успел! Точно, я как «черная метка». Виталий Николаевич нес нашу дружбу как крест. И вот погиб, когда я была с ним. Как предчувствовал», – думала Яна.

Подошла официантка.

– Что будете заказывать?

– Так вы мне еще меню не дали, – вырвалась из своих грустных мыслей Цветкова.

Официантка с подозрением посмотрела на посетительницу. Грязная одежда, спутанные волосы и фингал под глазом.

– Меню перед вами, – сухо сказала она.

– Ой, а я и не вижу! Принесите мне суп куриный, если есть…

– Есть.

– Пюре с котлетой…

– Возьмите лучше шницель в панировке и жареный картофель, – посоветовала официантка.

– Хорошо. И выпить бы мне. Водки принесите сто граммов, нет! Сто пятьдесят! И еще бутылку водки с собой. Не хочу по магазинам бегать, болит всё.

– Девушка, вы в курсе, что у нас бешеная наценка? В магазине вы бутылку за двести пятьдесят рублей купите, а у нас она семьсот пятьдесят стоит.

– Плевать. Несите.

– Я очень извиняюсь, а не могли бы вы сначала оплатить заказ? – поинтересовалась официантка.

Яна хотела было возмутиться, но махнула рукой – не было у нее сил.

– Вот кредитка!

Официантка что-то посчитала, затем провела платеж, и лицо у нее подобрело.

– Приятного аппетита!

– Спасибо.

Когда она принесла Яне заказ, Цветкова попросила:

– Выпьете со мной, не чокаясь?

– Что вы! Нам не положено.

– У меня сегодня друг погиб, мне очень тяжело.

– Сочувствую, – официантка налила ей водки в рюмочку, – но пить с вами не могу…

– Ладно! Я понимаю… – Яна опрокинула в себя рюмку и заплакала.

К моргу Яна подошла уже навеселе. От души немного отлегло, а вот тело, наоборот, находилось в явно разобранном виде. Болело всё – спина, плечи, ноги-руки, голова.

– Тук-тук-тук! – постучала Яна, сопровождая каждый стук еще и голосовым сопровождением.

Она держалась за дверной косяк, так как ее шатало.

– Кто?

– Ма-ма, добрая ма-ма! – протянула Яна, поднимая на уровень дверного глазка полупрозрачный пакет с бутылкой водки. – Молочка принесла! От бешеной коровки!

Замок щелкнул, и металлическая дверь открылась. Яна снова увидела старика.

– Какая ты настырная! Я думал, что не придешь… Ну, раз пришла, проходи, – отступил в сторону верный страж, неотрывно глядя на пакет.

Яна переступила порог и снова ощутила невыносимый запах. Бросилась в глаза кушетка с больничным бельем и шерстяным клетчатым одеялом. Понятно, что на ней коротал длинные ночи сторож. Рядом притулилась тумбочка, на ней посуда и электрочайник.

– Как-то так… – обвел рукой помещение старик. – Ну что? Труп будешь смотреть?

– Что-то у меня желание пропало, – честно ответила Яна. – Давайте выпьем.

– Так завсегда пожалуйста, – засуетился старик, смахивая крошки с тумбочки и подвигая Яне стул.

На тумбочке появились два стакана и кусок сыра в полиэтилене, а также буханка черного хлеба.

– Давай хоть познакомимся, – предложил старик. – Меня Степанычем кличут.

– Яна Цветкова, – представилась Яна.

– Ну, не чокаясь? – спросил Степаныч. – Расскажи хоть, кого поминать будем.

– Друг мой, – вздохнула Яна. – Полковник… Ой, нет… майор полиции.

– За мента будем пить? – вздрогнул Степаныч.

– А ты имеешь что-то против службы правопорядка? – спросила Яна, наблюдая, как трясутся у него руки, когда он разливал водку по стаканам.

– Раньше были большие разногласия, – посмотрел на свою татуировку явно уголовного толка Степаныч, – а теперь-то уж что? Мертвый мент всего лишь труп. Там все равны, и каждый ответит за свой грех. Ну, давай за раба божьего…

– Виталия, – вставила Яна.

– За него! – залпом осушил стакан Степаныч.

Яна повторила за ним.

– Сейчас я подготовлюсь и пойду прощаться.

– Да ты уже готовая, – покосился на нее сторож.

– А то вы тут трезвый! – ответила ему Яна.

– Да как здесь, на такой-то работе, можно быть трезвым? Я же боюсь мертвяков. А так выпьешь и повеселеешь.

– Развлечений нет? – обвела глазами закуток Яна.

– Ну ты же не в театре! Тут только телевизор, два канала, телефон местный, и тот сломался. Но это-то и хорошо, а то будут трезвонить и проверять.

– А я свой сотовый тоже разбила, когда в аварию попала. Еще сегодня хотела новый купить, но все мысли в голове перепутались. Такое горе! Я организую очень хорошие похороны для Виталия Николаевича, надо обзвонить всех его друзей…

– Ладно, не расстраивайся. Ты не виновата, у каждого своя судьба.

Так за неторопливыми разговорами и выпивкой они скоротали какое-то время. Степаныч учил Яну, как разговаривать с похоронными агентами и как лучше организовать похороны.

– Уж я-то со стороны вижу, как эти шакалы людей в горе разводят на деньги. Виданное дело – покупать гроб за двести тысяч, чтобы человек в нем полежал двадцать минут и был отправлен в топку в крематории! Смысл? Чтобы все, кто пришел проститься, видели, что родственники не экономят на покойнике? А нужны такие люди на похоронах и на поминках, которые смотрят на такие вещи? Вместо того, чтобы просто скорбеть?

– Как хорошо, что я нарвалась на такого умного человека! – искренне сказала Яна, которую развезло уже выше крыши. – Всё! Я дошла до кондиции! Готова к встрече с Виталиком!

– Идем! – решительно подхватил ее под руку Степаныч. – Так… Где у нас тут труп из катафалка? А вот он!

Они вошли в анатомический зал, сторож включил очень противный резкий свет, при котором даже живые люди выглядели мертвецами, а уж мертвые вообще… Степаныч отвернул уголок простыни и отступил в сторону.

Яна со слезами на глазах взглянула на покойного.

– На себя не похож, – отметила она.

– Так труп он и есть труп, – философски ответил Степаныч, пытаясь удержаться ровно на ногах.

– Совсем не похож! Господи! Степан, так это же не он! Это не Виталик! Вы что-то путаете! Где он? – Яна повернулась к другому столу и уже, осмелев, сама приподняла простыню.

Это была женщина.

– Яна Цветкова, я ничего не путаю! Это покойный с аварии.

– Давайте проверим другие ячейки, – не сдавалась Яна.

– Да кто здесь хозяин? Я или ты? Здесь всего четыре тела, два ты видела. И еще два, но они женского пола. Показать?

– Давайте выпьем, – предложила Цветкова и несколько нетвердой походкой направилась назад.

– А ты хорошо представляешь своего Виталика? – спросил Степаныч, следуя за Цветковой.

– Конечно! Я его знала много лет. А где же он тогда? И кто этот труп? Когда мы в катафалк сели, там точно покойников не было.

– Может, не заметили? Завалялся где-нибудь? – спросил сторож и осекся под строгим взглядом Яны.

Она с тревогой думала о судьбе Виталия Николаевича.

«Может, он побежал догонять поезд, выполнять свой служебный долг? Как-то верится с трудом. Он бы меня не бросил. И не уехал бы, не предупредив. Странно все это», – метались мысли у нее в голове.

И тут старик тревожно схватил ее за руку.

– Слышишь?

– Что?

– Тихо! В дверь вроде как скребутся. – Он на цыпочках приблизился к входной двери.

Яна не знала, следовать за ним или нет. Старик обернулся и поманил ее рукой. Яна приблизилась к двери.

– Чуешь? – прошептал Степаныч.

Яна приложила ухо к двери и услышала голос:

– Замок-то не простой… Сейфовый…

– Да кто знал-то? Дверь старая, обыкновенная. Ничего – подберем отмычку. Нет таких дверей, которые я не открыл бы.

– Мы украдем труп?

– Ты с ума сошел? На фига нам труп? Чтобы нас быстрее вычислили? Мы распотрошим его прямо на месте, вынем наркоту и быстро исчезнем под покровом ночи, – ответил кто-то, явно имеющий поэтические наклонности.