Олег Верещагин - Прямо до самого утра или Секрет неприметного тупичка

— Стой! — Артур схватил его за плечо. — Не глупи! Кто его знает, что тогда… Ты же не заходил и не смотрел?!

— Нет… — Олег опомнился. Но всё-таки сказал: — А было бы заманчиво.

— Так мы правда дома? — пискнул Тимка.

— Шестнадцатое июня, — уточнил Олег. — Тамбов. И всем пора по домам. Кончилось наше приключение.

— Ё-моё! — буквально взвыл Кирилл, оглядывая себя. — Куда ж мы так?!.

— Ты лучше думай, что дома скажем, — хмуро ответила Саша. — Где были, где пропадали, и вообще…

— Значит так, — решительно заявил Артур. — Слушайте все — и принимайте как руководство к действию… — он задумался, явно что-то формулируя. — Никто ничего не помнит. Этой версии держаться, как за спасательный круг. Не помним — и всё. Ничего вообще. Особенно, — он перевёл взгляд на младших, которые восторженно оглядывались, — вы. Понятно? — ответом были молчаливые, но решительные кивки. — Вообще ни слова. Наотрез: не помним. Что родителям, что журналистам, если прилипнут.

— Вообще-то правильно, — заметил Макс. — Пусть думают, что у нас это — амнезия. Иначе в дурдом упрячут точно. Только хлопоты создадим себе и родителям.

— Предкам, — усмехнулась старшая Олька. Задумалась и добавила: — Что-то не тянет их предками больше называть…

— Бедные инопланетяне… — засмеялся Олег. Он стоял, прислонившись спиной к стене, сунув руки в карманы, и улыбался в вечернее небо, видное между крыш.

Отчего-то ему было пусто и хорошо, и хотелось, чтобы так было всегда.

— При чём тут инопланетяне? — удивился Макс. Олег хмыкнул:

— Ну как же. Опять на них всех собак повесят. Представьте себе заголовки: «Вернулись тринадцать детей и подростков! Похищенные ничего не помнят! Главная версия — инопланетный след!»

Посмеялись. Потом Артур сказал:

— Вернулись — но не все.

— Они сами выбрали, — ответила Саша.

— Сами… — неодобрительно пробормотал Кирилл.

— Ладно, — Олег оттолкнулся от стены лопатками. — Всё. Кончили базар.

— …каждый выбрал веру и житьё, Полсотни игр у смерти выиграв подряд… — добавила Саша задумчиво. — А нам ещё младших надо проводить. Проводим?

— А то ж, — усмехнулся Макс. — И не туда провожали.

— А ты поезжай, — Артур хлопнул по плечу Олега. — Если б не ты…

— Знаю, — Олег потёр нос. — Я буду желанным гостем в ваших вигвамах в праздник урожая. Рад. Горжусь. Польщён.

Ему стало грустно. Так же внезапно и непонятно, как до этого стало хорошо.

Он сделал шаг — спиной вперёд. Получилось так, что тринадцать человек стояли перед ним почти ровной линией, как в строю. Он — уже отдельно.

— Держи, — вдруг сказал Артур, протягивая какую-то бумажку. — Это я там… ну, на Дороге — телефоны домашние записал.

— Спасибо, — Олег посмотрел на бумажку, потом — на Генку и Димку: — Ваши — тоже тут?

Димка побледнел. А Генка спросил тихо:

— А… надо? Наши…

— У всех будет второй шанс, — Олег взял у Саши протянутую ручку — и откуда только?.. — Главное — его не упустить. Диктуйте быстро.

Они продиктовали номера. Сейчас в лицах у всех Олег видел растущее понимание того, что это — правда… что всё кончилось! И, прежде чем они все рванут по домам, оставалось сделать ещё одно.

— Давайте разделим червонцы, — сказал Олег, возвращая ручку Саше. — На память. Хватит на всех…

...Он брёл по улице к вокзалу. Думал, что он сидит сейчас там — в «Дукате». Напряжённо ждёт. Смешно и странно… Надо будет постричься. На вокзале парикмахерская круглые сутки. А то получается — ушёл на день, вернулся с гривой до плеч. И загорелый, как чёрт — с этим-то что делать? А, совру про солярий… Глупо, но хоть объяснимо…

На центральной улице было ещё оживлённо. Олег прошёл мимо киоска, краем глаза зацепил газетный заголовок:

«ВСТРЕЧА БЕЗ ГАЛСТУКОВ»

ЗАКОНЧИЛАСЬ ВЗРЫВОМ !

Остановился, подошёл. Вчерашние центральные газеты… и местные… Много статей на первых страницах — непонятный взрыв страшной силы на неформальной всероссийской встрече бизнесменов и общественных деятелей, посвящённой частному финансированию программ патриотического воспитания молодёжи… более сорока погибших, не выжил никто из находившихся в загородном помещении элитного клуба…

Вот как, подумал Олег. Вчера. Опять фокусы времени. А насчёт того, что не выжил никто — это они зря. Жаль, но уж один-то точно выжил. Правда, ему придётся теперь долгонько восстанавливать свою сеть…

Но ведь восстановит. Обязательно восстановит. Нельзя вымести из дома тараканов, которых потравил — и думать, что они не появятся вновь. В доме должно быть чисто — вот тогда тараканам кранты. Кстати, это Крапивин писал в одной из своих книг. Жаль, что не догадался ты, Олег, захватить из того мира его тамошние книжки. Вдруг там есть что-то, чего он тут не написал? Точно есть…

Его взгляд упал на вывеску парикмахерской. Парикмахерская ещё работала.

Ну и отлично.

Мальчишка на рисунке поднимал на палаше рассветное солнце.

Олег вздохнул и перевёл взгляд на экран компьютера. Странно, а он и не помнил, что так много нащёлкал мобильником. Казалось, что и не доставал почти, а оказывается — вполне прилично…

Гряды песков… Базар в Гарбее… «Хорт», его внутренний зал… Дорога Синмейи… Ворота Тале-Тиалу… Улица, о — вывеска врача!.. Блин, «Шрек»!.. Эротика сплошная — Кирилл переодевается… Житица. Дождь идёт… Корабли у пристани… Лесная дорога… Разгромленное кочевье — это что? — а, племя Юргила… Хирст Ван Доррен… Лагерь Аморийских гусар… Пещера… Небо над Сантокадом… Дирижабли… Плот, смеющиеся лица — это один из первых дней их путешествия по морю… Ангар… Блин, Севастополь!.. Мост… Набережная… Женька… И ещё, ещё, ещё, снова, снова, снова…

А снимков Дороги нет. Хотя он снимал там. Точно снимал.

— Это кто тебя так нарисовал-то?

Валька заглядывала через плечо. Ну конечно, влезла в открытое окно.

— Да так, в Тамбове один… — Олег закрыл папку, выключил компьютер.

— Что-то ты много успел, — сказала Валька нейтральным тоном. — Загорел, как с курорта… И, между прочим, Ванька сказал, что ты половину патрон потратил… И палаш ты откуда-то припёр — как из музея стырил…

— Валь, — вздохнул Олег. — Мы же договаривались, что ты зайдёшь к десяти. Сейчас девять. Вывод?

— А я за тобой и не заходила, — фыркнула она. — Просто там, возле въезда в село, один кадр на мотоцикле тебя спрашивает.

— Господи, кто? — Олег снова вздохнул, поднимаясь. Валька посмотрела вниз и нейтральным тоном сказала:

— И шрама этого у тебя не было.

Олег не успел ничего сказать — девчонка перелезла через подоконник. Мальчишка сердито одернул штанину спортивных трусов, задравшуюся, пока он сидел. Глазастая…

Да, но кто его может там ждать? Кто-то из Фирсанова, наверное… Олег оглянулся на висящий над кроватью, накрест с ружьём, палаш — и улыбнулся. Ла-адно… Странно думать, что всё это кончилось всего неделю назад…

Он перебрал газетные вырезки, с искренним недоумением вопившие заголовками о внезапном и совершенно необъяснимом возвращении тринадцати из шестнадцати пропавших детей и подростков. Конечно, на первом плане лежала вырезка с заголовком:

Вернулись тринадцать детей и подростков!

Похищенные ничего не помнят!

Главная версия — инопланетный след!

Но всё-таки надо пойти посмотреть, кто там прибыл и зачем. Тем более, что Валька — вон она. Маячит за окном и грызёт травинку.

Мальчишка сидел на большом мотоцикле, вроде бы «урале», покрашенном в чёрный матовый цвет, без бликов. Лицо — скрывалось в тени низко надвинутого капюшона плаща. Широкополого, чёрного, потёртого.

— Привет, — сказал Олег, останавливаясь и кладя руку на руль мотоцикла. Мальчишка поднял голову, сбросил капюшон быстрым движением руки в перчатке. Олег вздрогнул — перед ним был молодой уррв.

Дыхание сбилось и стало слышным.

— Пррррвет, — рыкнул он. — Я плохо знать язык. Дрррргие не знать совсем. И не знать доррги. Марррат. Не мочь прррдти. Сказать мне иди. Ты мочь достать бензин? Такой бак, — четырёхпалая рука вытянулась в сторону проезжающего бензовоза. — Нужен бензин. Увозить детёныш из крррпость. Машина стоят. Наши не прррбитса. Защита скрррр положат смерррть. Детёныш все замучат. Марррат прррсить. Знать Маррррат? Он мочь уйти. Он не уходить. Не бррррсать нас. Марррат. Человек.

— Казей? — спросил Олег. И ощутил, как будто что-то напряглось в нём — до боли, а потом лопнуло… и всё стало легко, просто и понятно. И накатил запах ковыльного моря — отчётливый, близкий и зовущий, как тихая песня трубы, как дальняя барабанная дробь… — В коде пять? — остроухая голова склонилась. — Он всё ещё там? — снова кивок. — Бензин…