Александр Сладков - Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

– Сладков, Пайзиев! А ну зайдите ко мне!

Кулаков, наш ротный, откинувшись на спинку стула, смотрит на нас, прищурившись. Чапаев… Анки только не хватает. С пулеметом.

– Значит, так. Вы одни остаетесь. Маляры убывают домой. Сладков, назначаю тебя стар-шиной!

Вот он, мой звездный час! Я – старшина! Видимо, Надыра Салиевича сейчас тоже домой отпустят. И буду я здесь один. Старшина Сладков. Сам себя строем водить по плацу.

– Сейчас отправляйтесь в столовую. Соберите всю ротную посуду. На тачку – и в расположение. Перегрузите в каптерку и свободны.

– В смысле – свободны? Спать?

– Домой можете ехать! Только, Сладков, вот что! Посуду тщательно пересчитать! Каждую тарелку Боженко лично будешь сдавать! Первого сентября, понял?

– Так точно, товарищ капитан!!!

За нами не заржавеет. Мы бодро шагаем в столовую. Вскрываем кухонный сейф, перегружаем фарфор и чугунные чайники, бачки на трехколесную телегу с широкой платформой. Тарелки высятся белыми башнями!

– Ля-ля, ля-ля!!!

Настроение просто ништяк! Домой!!! Отталкиваясь от асфальта, разгоняем телегу до хорошей велосипедной скорости. Держась за ручку, сами вскакиваем на нее! Мчимся! Домой!!! Вдруг зигзаг!!! Высокий бордюр!!! Как там у Визбора: «Не дотянули до посадочных огней…» Бачки в разные стороны. Посуда вдребезги. Где ж справедливость? Только назначили старшиной, тут же все имущество, как пишут в актах, утратил. Утратил… Пришлось еще пару деньков покуковать. В одиночестве. Над Пайзиевым сжалились. Отпустили в Ташкент.

Четвертая курганская осень рванула с места в карьер. По привычному кругу. Уже совсем не страшны семинары, да и экзамены тоже. Наряды несутся легко, можно сказать, «автоматом». Мы уже отстояли последний свой караул, проволочив по традиции за строем сломанную елку, как бы заметая след. Нас уже не ставят посыльными в штаб – «старики», не солидно. Тяжелые юфтевые сапоги сидят на наших ногах как балетные тапочки, пятки давно покрылись грубой кожей, и портянки ложатся на них с кайфом, как батистовые платочки. А казарма… Я как будто всю жизнь прожил в ней. Тишина и пустота ее огромного помещения настораживает, если роты нет. И напротив, гул сотен сапог возвращающихся в расположение взводов гипнотически успокаивает. Шарканье сотен тапочек, несущих перед отбоем своих хозяев в умывальник, делает обстановку комфортнее, а негромкий гомон соседей после команды «отбой» усыпляет.

Я – бывалый солдат. Знаю свой автомат и чищу его за час, без всяких кислот. Умею бегать долгие кроссы в строю, «в ногу», поддерживая удобное для меня дыхание. Могу спать стоя, умею пришивать подворотничок с «кембриком» в темноте. Я знаю, как обмануть любого командира – от сержанта до генерала. Знаю, как можно быстро сгонять за молоком и коржиками или за водкой в поселок Увал и не быть пойманным. Знаю, как не умереть от холода в месяцами неотапливаемой казарме. Но я не знаю, как из дерева сделать железо, из пластмассы – воду. Как на основе солдатского бытия выпестовать офицера. Даже форма, которую мы шьем в спецателье, ощущений таких не дает. Я уже прочитал (не могу сказать изучил) «Капитал» Маркса, законспектировал сотни работ Ленина, Энгельса. Но с лопатой наперевес я не стал элитой. Вот если бы… Если бы офицерские звания присваивались уже на третьем курсе. А? Если бы в первый год из нас делали суперсолдат, во второй – суперсержантов, отправляя на годовую стажировку в войска со всеми юридическими обязанностями и правами. Даже в Афганистан. Может, так? Или бальные танцы? Я читал у Куприна, какие балы проводились для юнкеров, верно, чтоб они почувствовали себя как минимум воспитанными людьми. Или отношение наших командиров к нам. Может быть, мысленно я приближал себя к офицерству, если бы комбат приходил к нам на обед, чинно снимал фуражку и произносил в торжественной тишине что-то типа: «Приятного аппетита, соратники!» И садился бы за любой наш столик обедать. Ага, как же! Будет он с нами эту парашу жрать. Отравится еще и сгинет в санчасти. Там его точно не спасут эскулапы наши. Возьмут мазок-анализ ваткой, накрученной на сломанный кусочек проволоки, ковырнут в одном месте и через месяц огласят результат. Или на сороковой день, что точнее. Короче… Суть да дело, а приблизилась к нам еще одна стажировка. Февраль. Выпало мне ехать в Туркмению, в гарнизон Мары.

Все было бы хорошо, но летом, накануне выпуска, я начал раздаривать уже полученную офицерскую форму. Друзьям, в казарме, бэз-воз-мэздно, то есть даром. Моя кривая и горбатая дорога к лейтенантским погонам наконец-то оборвалась. В принципе этот финт судьбы выглядел весьма логичным, исходя из моего общего поведения. Единственное, что наполняло ситуацию драматизмом, – явная близость к победе. Уже был сдан первый госэкзамен и нас переодели в парадку, а выцветшее х/б и тяжелые сапоги канули в Лету. Мне объявили, что прославленное КВАПУ я закончу, но сержантом. Надо же, еще пару лет назад я мечтал об этих лычках, но теперь они оборачивались трагедией. Впрочем, давайте все по порядку.

На стажировку в Мары я прибыл на медленном-премедленном поезде.

Сошел на перрон. Февраль. Средняя Азия. Ветер вместо привычной для меня пороши, ветер гонял по утоптанному грунту песок. Беззубая старуха, склонившаяся над грязным бидоном, продавала манты.

– Без лука они, бабушка?

Она улыбнулась мне всеми своими темно-багровыми деснами.

– Лук не люблю вареный!

Бабушка замотала головой и закачала руками, как будто хотела остановить ветер. Я протянул мелочь и принял из ее прокопченных рук один мант, завернутый в грязную, истертую газету. Откусил. Зацепил зубами и потянул из теста мочалку вялого лука. Тут же со звуком выплюнул все это вонючее варево на обочину. Туда же кинул газету. Ну вот, с прибытием вас, товарищ курсант!

Автобус, подпрыгивая на неровно уложенных бетонных плитах, привез меня в часть. В отдельный батальон связи и радиотехнического обеспечения. В штабе никого не было, кроме помдежа – прапорщика. Представился ему о прибытии.

– Комсомольцем нашим, значит, прибыл?

– Ну да, на стажировку, на месяц.

– Ну-ну…

– В смысле?

– Часть-то у нас непростая.

– Ну расскажите.

– Во-первых, Афган рядом, на него и работаем. А во‑вторых…

Глаза прапорщика сверкнули.

– Чемен.

– Это что такое?

– «Кто не пьет Чемен – тот не джентльмен». «Бодрость духа, стойкость члена придает стакан Чемена». Вино это. Аккуратнее с ним надо быть, товарищ курсант.

– Ясно…

Ничего не ясно оказалось товарищу курсанту, то есть мне. Все как-то свелось одно к одному. Ребята, дружки мои, попали в соседний гарнизон (два лаптя по карте – недалеко). А рядом оказался курсант из одного со мной отделения, товарищ Нефедкин. Мы с ним особо никогда не дружили. Описать его? Полноватые икры, полноватые щеки, полноватые губы, широкая кость. Рост средний, волосы черные, вихры непослушные, глаза круглые, со слегка обвисшими нижними веками. Характер? Неконфликтный, мужицкий, покладистый. Нефедкин действительно был человеком скромным, даже стеснительным. Но пропить прибывший из Москвы на мое имя денежный перевод он согласился сразу и без сомнений.