Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6537 ( № 51-52 2015)

Слишком костиста.

Был я курсантом, нашивки носил,

Денно и нощно прощенья просил,

Жил где придётся.

Всюду пускали и гнали меня,

И окликали и ждали меня,

Что за юродство?

В комнате тесной, с окошком в стене,

На юго-западной жил стороне,

Возле Фонтанки.

Тихо, позвякивал лишь аппарат,

Да в ноябре пробегут на парад

Новые танки.

Радио чешет псалтырь за стеной,

Да в агитпункте удар костяной

Кия по шару.

Утром, бывает, ребёнок всплакнёт,

Свалятся с полки флакон и блокнот.

Это, пожалуй,

Всё, что я слышал и всё, что я знал,

повесть унылую взял и разъял,

но не составил.

Выучил дюжину учеников,

Шесть негодяев, шесть мучеников –

Всё против правил.

Даже Иуда был верен Христу,

Даже Пилат изменился к хвосту

Этих событий.

В Рим был отозван наместник Пилат,

Там был уволен и выпил он яд,

Всеми забытый.

Я же уехал навеки в Москву,

Где поселился на Крымском мосту,

Возле Садовой.

Там я бронёю покрылся до пят,

Там моя бойня, поход и парад,

Выход мой новый.

* * *

Тёмный день над Москвой новогодней,

Опустились на нас небеса,

И куда б ни пошёл я сегодня –

Вся прогулка и та полчаса.

Как оснежены хвойные лапы,

И звезда проступает сквозь дым,

Что же вспомнится мне? Ну, хотя бы,

что когда-то я был молодым.

И такой же раздумчивый сумрак,

И такой же снежок на лету,

И шагов неподкупных, разумных

Привлекательную простоту.

Не уйти мне сегодня от дома,

Я вернусь и закончу навзрыд,

Только жаркая млеет истома,

И звезда в изголовье стоит.

* * *

Послевоенная Москва

Дышала воздухом удачи,

И грабежа, и воровства –

Всё было так, а не иначе.

Когда безногий инвалид,

Рублёвки собирая в кепку,

Знал, от чего душа болит –

Поднять бы только пятилетку.

И на трамвайной «колбасе»,

Кольцом Бульварным опоясан,

Я притулился, как и все,

Ещё нескладен и неясен.

Я понимал: моя страна

Меня спасла и победила,

И будет навсегда верна

Её устойчивая сила.

Пройдут и годы, и века,

Развеется осадок тленный,

Но будет жить наверняка

Тот вздох Москвы послевоенной.

1980

ДРУГ

Был у меня хороший друг

В те ранние года,

Но он пропал внезапно, вдруг,

Навечно, навсегда.

Я ничего не мог понять,

Куда мой друг пропал,

Его искал опять, опять,

Но так и не узнал.

И вот прошло полсотни лет,

Я друга не нашёл,

Быть может, я возьму билет

В вагонный произвол.

И я поеду в те года,

Пойду в последний раз

В леса, где тёмная звезда

Продолжит мой рассказ.

И если я его найду,

То я ему скажу:

«Ну где ты был, твою беду

Я на себя беру».

И он ответит: так и так,

Конец венчает всё,

Я потерялся, я дурак,

Но вышло хорошо.

* * *

Памяти Анатолия Кобенкова

Закат над Иркутском,

Сибирь велика,

И в мареве грустном

Плывут облака.

Огней панорама,

И полюс открыт,

Оконная рама

Беспечно стучит.

Дошёл я до края

Судьбы и земли

И вот повторяю

Всё то, что вдали.

Открытое сердце

Спешит на закат,

И это соседство –

Последний парад.

Ни смерти, ни жизни,

А только полёт.

На слове оттисни

День, век или год.

Останься, останься,

Вернись навсегда

Ты в мареве ясном

Беды и труда.

Закат над Иркутском

Уходит в зенит,

И вечным искусством

Надежда звенит.

ТАРХАНЫ

Нас повели аллеей липовой

В какой-то неказистый храм,

Сопровождающий то всхлипывал,

То плёл чернуху по слогам.

Вокруг плясала чернь нарядная,

Ревело радио с холма,

И предлагалась необъятная,

Недорогая Хохлома.

И по ступеням металлическим,

В подполье проводили нас,

Где свет неяркий, электрический,

То резко вспыхивал, то гас.

И вот в потёмках кто-то выхватил

Фонарик и провёл лучом,

Но через пять минут на выходе

И это стало нипочём.

Автобус мчался к ресторации,

Разыгрывался аппетит,

Экскурсионные старатели

Расписывали всякий вид.

А на краю у безбилетного

Гулянья, закусив губу,

Лежал в подполье бедный Лермонтов

В на вырост слаженном гробу.

Беззащитная беспечность

Литература / Поэзия

Портнов Владимир

Теги: современная поэзия

* * *

Ночь начинается,

сон отступается,

шорох в осеннем саду.

Ощупью движется

осень-красавица...

Губы губами найду.

Встретимся с нею под куполом древа,

глянет стыдливо луна.

Осень приходит, как юная дева,

вся беззащитно-скромна.

Осень тебя и меня зацелует,

в голову вскинется хмель,

ветер тихонько споёт аллилуйя,

Выстелит в листьях постель.

Не засыпай, моя страсть утомлённая,

слушай, что шепчет листва,

осень обманная, осень влюблённая,

краткая суть естества.

* * *

Мечтала песчинка: стать бы горой,

Песчинка того не знала,

Что гора, истраченная борьбой,

Сама песчинками стала.

Морозы и вьюги, дождь и жара –

Песчинке всё время снится гора.

А гора до последней кварцевой жилки

Видит во сне дорогие песчинки.

* * *

Чёрным дымом и гарью пропитанный

Шёл маршрут мой сквозь выжженный лес,

И стволами, как чёрными пиками,

Продырявлен был купол небес.

И текла тишина многотонная,

Мёрт-ва-я: даже мышь не шуршит.

Мы собою, как будто понтонами,

Перевозим тяжёлость души.

…И выводим себя из горельника.

Цвет зелёный нам радует взгляд,

Но повинно сгоревшие ельники

В наших душах, как стражи, стоят.

* * *

Все следы обрывает порог.

Все следы тянут цепь от порога,

И неважно – шалаш ли, чертог,

Тропка узкая или дорога.

От порога ведётся судьба,

Но попробуй порогом измерить

Крестный путь от воловьего лба

До распятья – чтоб в смерть не поверить.

…В нашем доме истёрся порог,

Наших судеб истёрлись начала,

Наша повесть всего в пару строк:

Рваный парус и нету причала.

* * *

Полдень хмурый,

Конь каурый,

Солнцем выжженная степь,

Травостой сухой и бурый –

Грустно в близь и в даль смотреть.

Коршун попусту кружится,

Пусто небо, степь пуста,

Словно в схватке джиу-джитсу,

Два шмеля вокруг куста.

Время мало или много…

Бесполезно смысл искать.

…Из безвременья такого

На коне не ускакать.

* * *

Покатый лоб, глаза зверино ярки,

Он грудь на грудь на зверя шёл с копьём

И с жадностью овладевал дикаркой,

И преклонялся только пред огнём.

И так сто лет… и тысячу, и вечность

Брал только силой женщин и еду…

И вдруг… О, беззащитная беспечность –

Одна. У самой речки. На виду.

Обнажена. И блики золотые

На бёдрах плещутся, у ног блестит затон,

И след купанья – капельки литые

Стыдливо гладят тело. Ну а он…

Он крался росомахою к добыче,

От нетерпенья властного сгорал,

Но в миг последний, туго плечи сбычив,

Не взвился он в прыжке, не заорал.

А задержал в груди свой вдох стеснённый,

И весь затих, не шелохнув кусты,

Сражённый в первый раз. И вознесённый

Непостижимой тайной красоты.

И так стоял, колени в землю вмявши,

И узкий взгляд сочился из-под век.

В мученьях умирал дикарь вчерашний,

Восторженно рождался ЧЕЛОВЕК.

Гром небесный телефонного звонка

Книжный ряд / Книжный ряд

Теги: юмористическая проза

Ровно 150 коротких новелл, по преимуществу весёлых, вместили две новые книжки Михаила Щербаченко. Если первая из книг – «Краткий курс научного карьеризма» – итожит десятилетнюю службу автора на ответственном государственном посту, то вторая – «Жизнь как искусство встреч» – коллаж блуждающих во времени и пространстве наблюдений рассказчика-публициста. Перед вами – две истории. Захотите большего – обращайтесь в центральные книжные магазины или на сайт litres.ru.