Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6588 ( № 8-9 2017)

никто не заметит этого никогда.

* * *

Не могу вспоминать о тебе с добром

о мужчине с выломанным ребром,

от которого я не произошла –

отломилась щепочкой и пошла,

отломилась остро и далеко –

костяной, как остов, белеет скол,

зуб, который я на тебя держу,

на того, кто выучил «жить» и «жуть»

рифмовать, и складывать, и делить,

до горелой стружки себя пилить,

падать, как застреленной, на постель,

чаять сердце тщетнейшей из потерь –

сердцу не положено быть в кости!

Не забудь и ты меня, не прости,

добела обглоданную, дотла…

Потому что я от тебя была.

Меня не покидают силы

Литература / Литература / Поэзия

Саввиных Марина

* * *

Не оставляй меня одну

На авансцене провиденья…

Пускай, как щука глубину,

Сама ищу уединенья…

Сама ловлю сигналы сфер,

Сама сражаюсь в интернете,

Сама влачусь, как Агасфер,

По окровавленной планете,

Сама колдую и сужу,

Сама врачую и взыскую…

За невозвратную межу

Не отпускай меня, такую!

И пусть я даже всё могу –

Войду в горящую квартиру,

Поймаю лошадь на скаку,

Не сдамся общему кумиру,

Сад разведу, построю дом…

Найду тропу среди трясины…

Но лишь в присутствии твоём

Меня не покидают силы;

И песнь пою, и воз тяну

Твоей ценой неколебимой…

Не оставляй меня одну

* * *

Не вечер и не утро… полный полдень,

Уже переваливший за отметку

Зенита и предчувствующий ночь,

Которая грозит, но обещает

Не то чтобы желанное прощенье,

Но всё же снисхожденье к пешеходке,

Заночевавшей у камней Гермеса…

Вчера в такую ночь душа глядела –

Звенящую руладами цикад,

Колеблемую лихорадкой моря

В болезненно раскинувшемся мраке…

И в чёрном небе только голос друга

Мерцал ей, как подарок Ариадны, –

То вспыхнет, то погаснет, и за ним,

За голосом безумца-паладина,

Она была готова ускользнуть

В смертельный путь к утраченной святыне,

Но так, чтоб миг ухода длить и длить,

И самым этим мигом упиваться,

Как бы глотком последнего причастья…

О, время невечернее моё,

ещё продлись – зарёй багрянородной

И лёгким пеплом чувственности поздней,

Рисунком прежней страсти… Коктебель

Теперь тебе любовник… Херсонес –

Дневник твоих разорванных романов,

И моря симфонические звуки –

Прощальный лепет нежности твоей…

Чего ж ты хочешь, бедная душа?

Трагедией какою насладиться,

Какую мизансцену разыграть?

Какое отвечающее сердце

Из темноты неосторожно вызвать,

Чтоб для себя опустошить его

И отпустить, как призрак, на свободу?

Не спрашивай… не жалуйся… терпи…

Зарёю невечернею останься

На полотне, которое художник

Замыслил, но ещё не воплотил,

А замысел – живёт, помимо воли

Творца, распространяясь и вникая

Наитием в чужой грядущий день…

Пусть этот день лучом твоим посветит…

Пусть это небо почерк твой запомнит…

Пусть это море голосом твоим

Пифагорейским сферам отзовётся…

И пусть тепло горячих губ твоих

В костре плодоношенья – растворится…

Лампада невечерняя, пылай!

* * *

Люби меня…

Как свет в конце тоннеля…

Как ласточку, мелькнувшую в луче…

Как в полдень под конец Страстной

недели

О милосердном просят палаче…

Как вопрошают пращуров ли, Бога ль, –

Из бездны прегрешений и хвороб…

Как, может, возлюбил, очнувшись,

Гоголь,

С поверхности к нему проникший в гроб

Звук по надгробью цокающих капель

И треск несуществующих стрекоз…

Как, обомлев, благословляют скальпель,

Цепляющий сознанье сквозь наркоз…

Когда надежды нет, и песня спета,

И каждый символ безнадёжно спет,

Люби – не как условие ответа…

Как сам ответ.

Подарок неба краткий

Литература / Литература / Поэзия

Зубарева Вера

* * *

Весна и оттепель, и всё такое…

Забудешься – была ли и зима!

Украдкою вживается мирское

В немного отрешённые дома.

Плывёт себе куда-то на Аляску

Воздушных масс

Изменчивый Гольфстрим,

И кажется, где тоньше воздух, – зрим,

Как энергичный Бог готовит Пасху.

Взрывается растений кутерьма

И топит тротуары и дома –

Не избежать её водоворота.

И даже если очень ждёшь письма,

В какой-то день собьёшься вдруг

со счёта.

* * *

Весна заполоняет всё, как страсть.

Невидима искуснейшая снасть,

Сплетённая из терпких ароматов

Подсохших водорослей,

Тёплого песка,

Сплетённая для точного броска

На пленников изящных и крылатых,

Наполнивших воздушный океан

Точь-в-точь, как фантастический роман

Соцветья образов.

И я, и тот, кто рядом,

И кто вдали любуется накатом

Бутылочных упругих волн –

Мы все парим то с чайками вдоль пирса,

То с мошкарой молочно-серебристой,

Доступные Ловцу со всех сторон.

* * *

Я ожидаю вас. Я трачу безрассудно

Подарок неба краткий – быть собой.

Как после смерти, я – корма и судно,

Я целое и часть, я море и прибой.

Ничто меня не сдвинет

с мёртвой точки –

С несотворимого, как Бог, нуля.

Он плоть души и воздух оболочки.

Так небом окантована земля.

Я ожидаю вас как гостя из-за моря,

В той, превосходной, степени надежд,

Что существуют только априори.

Зачем переходить вам их рубеж?

Вы станете, переступив границу,

Конкретным проявленьем бытия,

Тогда как мне уже не воплотиться.

Лишь изредка наведывать себя...

* * *

Вот слышу – по ступеням ты идёшь,

Вот слышу – ключ твой в скважине играет

И не поймёт, и не подозревает,

Как металлический мотив хорош.

Нарочно не пойду тебе навстречу.

Послушаю ещё немного, как

Поёт приход

Твой торопливый шаг,

И каждый в пении нюанс подмечу.

Вот полоса от света разлилась,

Тень из дверного выплыла проёма,

И обострилась внутренняя связь

Между тобой и каждой точкой дома.

Спеши ко мне!

Подумай, что дремлю,

Не догадайся,

Что давно я слышу,

Как ты одежду складываешь в нишу,

И как я это всё в тебе люблю.

* * *

Весна…

Где-то поблизости витает будущее.

Город за зиму облысел и поник,

И дом напротив, изрядно

облупившийся,

Пялит солнце на трубу, как парик.

Упадок сил, замыкает нервы,

Как оголённый провод

под воздействием струй.

Этот месяц весны неудачней,

чем первый

Шаг ребёнка или мальчика поцелуй.

Не оправдывается ни одно ожидание.

Одинаковы начала и концы недель,

И юркие подслеповатые горожане

Привычно не различают март и апрель.

* * *

Вот я жду – распахнётся окно,

Разлетится зима на осколки.

Бойких улиц закружатся толки,

Не бывавшие в доме давно.

Загалдят, зазвенят, зажурчат,

Переставят акценты глаголам.

И рассыплется на звукоряд

Всё, что зимним царило соло.

И свободой прольётся в ручей

Ледяная осколочность эта.

Назовёт себя песней ничьей,

И не будет до сумерек спета.

Цветущие и певчие сады

Литература / Литература / Поэзия

Рудягина Олеся

Иволга

От птицы до звезды –

подать крылом.

От птицы до звезды –

мгновенье лета,

Когда, прильнув к дыханию рассвета,

Душа моя не помнит о былом.

Любить тебя.

От птицы до звезды,

не меркнущей

в луче зари неспешном,

жизнь пролегла в сиянии кромешном –

цветущие и певчие сады…

* * *

Как праздника душа ждала!

Всё крылья чистила и пела,

Металась в угол из угла,

И улыбалась так несмело...

Как будто тихий почтальон

Вот-вот в её почтовый ящик

Опустит «радостей мильон»:

Конверт со счастьем настоящим!

И можно будет замирать

И – постранично, и – построчно,