Приемыш (СИ) - Ишемгулов Анвар

Пролог

— А-а-аргх! — простонал я, пытаясь открыть глаза, что, впрочем, у меня не получилось от слова никак. Голова гудела, словно пятничный вечер плавно и неожиданно перетек в похмельное утро понедельника.

— Matt, you awoke? How do you feel yourself? (Мэтт, ты проснулся? Как себя чувствуешь?) — женский голос раздался на отдалении, но по мере речи, слышался все ближе. Странно, вроде вчера ни с какими туристками не тусил, из бывших посетительниц моего дома никто зайти не обещал. Тогда чей это голос? Глаза не открываются, в голове как будто басы кто-то включил в своей «ласточке», долбит «нормально», в горле сухость, как будто последним моим блюдом был песок, с остатками верблюжьих испражнений. Эх, жалко, если я закадрил какую-нибудь европеечку в клубе, а остальное не помню. Женщина всё время, пока я думал, тараторила что-то на своем, но стук в голове не давал нормально разобрать, о чем она говорит. Да и глаза всё еще не открывались.

— Пить! — шепчу я, чувствуя, как мое нёбо трескается от выпускаемого воздуха. Надеюсь незнакомка принесет вместо стакана, ведро воды. Пить хочется ужасно.

— What? Pete? Who is he? (что? Пит? Кто это?) — незнакомка похоже, вообще не понимает, о чем я, и чего хочет среднестатистический мужчина после бурной, тяжелой ночи.

— Matthey, stop talking and drink this mixture, you should get a good night's sleep, and your wounds haven't healed yet. Here, have a little drink — женщина приподнимает мою голову, и подносит к губам стакан с чем-то, пахнущим жасмином. Приоткрываю рот, жидкость по капле, а затем уже струйкой течет по глотке, смывая всё, как тропический дождь в пустыне. Жадными глотками утоляю жажду, удивляясь, какая сильная женщина, так запросто приподнять мужчину нормальных габаритов не каждая сможет! Надеюсь я не закадрил какую-нибудь бодибилдершу, у них, за бугром такие, я слышал, бывают. «Она назвала меня Мэттью!? Какого хе…»- и я отрубаюсь.

За день до этого…

Я шел домой после работы, немного уставший и загруженный. Весь день переводил документы для очередной инвест-компании из-за границы. В голове крутилась вся эта юридическая лабуда, перегружая мозг остаточной информацией. Вечерняя Москва, как всегда, была яркой и шумной, в сумерках ярко светили рекламные баннеры, завлекая люд, спешащий по домам и по злачным заведениям после работы. Как же хочется в отпуск! В теплые края и море или горы, а не этот осточертевший серо-черный снег, лежащий вдоль бордюра, и не эти серые коробки многоквартирных домов с черными, авангардными рисунками битума на стенах. Но работа есть работа и ближайший отпуск намечается не раньше августа, и, я надеюсь, тогда-то я немного отдохну от суеты. Надо бы еще и в родной городок на Урал съездить, навестить приют, присмотреть за домом. Хотя в доме жить не собираюсь, продавать его не хочу, это всё что осталось на память о семье, приютившей меня. Да и продавать там нечего, уже лет 7 я туда наведываюсь раз в год-два, так что дом уже начал умирать без хозяев. Мама… так и не смог попрощаться с приемной родительницей, которая забрала меня из приюта. Когда она слегла, я служил по контракту в одной из стран Средней Азии, оставшись там после срочки. Мама как-то резко заболела, быстро слегла, и покинула этот мир, пока я пытался отпроситься со службы. Не могу сказать, что мы были очень близки, я уже с 5 класса жил в интернате гимназии областного центра, наведываясь домой в село только на каникулы. Вот и получилось, что с 5 класса я у приемной матери бывал наездами 3–4 раза в год. Потом армия, мотострелковая бригада и разведрота, которую переводят в одну из соседних дружественных стран на ППД (пункт постоянной дислокации). Зарплату, даже нам, срочникам, увеличивают, а контрактники вообще стали получать ЗП выше чем в среднем у нас в регионе.

В общем, служба служилась, я съездил домой, похоронил единственного, хоть и не родного, но близкого человека, и вернувшись, решил остаться на контрактную службу на 3 года. Вот там-то я и понял, какую профессию выбрать. В целях обмена опытом и противодействия терроризму с коллегами из страны-«потенциального противника», чья база стояла в сотне километров от нашей, были проведены учения, где я и пообщался, на ломаном английском, конечно, с ребятами из НАТО. Ребята эти, в конце разговора похвалили, «ха-ха», мой английский, и пригашали в гости. А мне стал интересен язык, да и способности к нему у меня оказались.

После завершения контракта, поступил в ВУЗ в областном центре. Отучился, параллельно подрабатывая версткой сайтов и 3д моделизмом. Да-а, пришлось очень быстро обучаться, деньги от контракта не тратил, отложил. Хотел переехать в столицу, купить там квартиру.

Вот уже как 2 года, как я переехал в Москву, недавно взял в ипотеку квартирку на Нагатинском Затоне на юге Москвы, вложив все накопленные за службу и учебу деньги на первоначальный взнос. Квартирка, конечно, маленькая, убогая, зато своя, точнее пока наша общая с банком. Банк! Точно, надо же внести оплату на следующий месяц! Пришлось свернуть, и сокращая по дворикам, в быстром темпе идти обратно к банкомату на Судостроительной.

Подходя к магазину, услышал хлопки, чей-то визг, крики и звуки сигналок машин. Не знаю зачем, но я повернул в ту сторону, побежал, пригибаясь за машинами, припаркованными вдоль пешеходной дорожки. Выглядываю из-за машины, а там пьяное тело в темно-синей куртке размахивает пистолетом и орет на кого-то:

— Да пускай приезжают! Что они мне сделают? Я сам из полиции!

Вдруг замечаю, что у его ног лежит девочка, лет наверно 12–13, стонет и держится за бедро, откуда расползается темное пятно на ее джинсах и на грязно-обледенелом асфальте тротуара. А этот урод тычет пистолетом на неё, что-то крича. Люди вокруг кричат, кто-то только начинает убегать, а я понимаю, что девчушку, похоже, сейчас застрелят.

Пытаясь успеть, выбегаю из-за машины, в прыжке пинаю в грудь бухого мужика, но сваливаюсь вместе с ним. Делаю попытки резко встать, но этот мент хватает меня за рукав и дергает. Я падаю, и мы с бухим телом начинаем бороться на земле. Я замечаю, что он тянется к выпавшему стволу, стараюсь ему помешать, наконец встаю на карачки, делаю пару шагов на четвереньках в нужную строну и хватаю пистолет, чтобы выкинуть подальше. Замечаю подбегающих людей в форме. Крики «руки вверх», мат, мужик лёжа кричит что он «свой», перемежая всё это с матом. Подняв руки пытаюсь встать с колен, но тут этот бухой мужик, лежащий на асфальте рядом, боковым ударом попадает мне в пах. Я от неожиданности вскрикиваю и опускаю руки к больному месту. И тут меня ослепляет вспышка, я, чувствуя возрастающую боль в груди, и смотря на черное дуло пистолета со струйкой дыма над ним, перевожу глаза на полицейского, держащего пистолет, замечаю округленные глаза и заваливаюсь вперед, уходя во тьму.

— А-а-а! — придя в себя, я резко поднялся с кровати. Похоже, в меня выстрелил этот чертов полицейский. Ну да, логично, ствол у меня в руках, рядом лежащий мужик орёт что он свой. Но блин, как же обидно. Зато, хотя бы, живой. Как ни странно, ничего не болело. В глазах всё ещё мерцание люстры ментовозки, и вспышка из дула пистолета. Меня прошиб холодный пот, по спине пробежали мурашки. Пощупал свое тело, но ни бинтов, ни дырок не заметил, что странно. Открыл глаза, начал оглядываться. Да, похоже попал в больничку. Небольшая комната в светлых тонах, кровать, на которой я сижу, справа большое окно, сквозь крону деревьев льется солнечный день. У окна стоит тумбочка, на ней горшок с полуживым растением с толстыми листьями, и графин с водой, прикрытый прозрачным стаканом. Слева обычный пошарканный офисный стул у кровати, дверь и напольная вешалка с зеркалом в дальнем углу. За дверью слышались чьи-то голоса, но так тихо что я не разбирал речь. Похоже, меня успели разместить в больницу. Откинув легкое одеяло, решил проверить, куда делась рана.