Александр Маркьянов - Противостояние

   Правда, сейчас было уже не до разногласий. Верней, многие и с той и с другой стороны еще жили этой враждой, увлеченно подставляя и топя друг друга - но здравомыслящие люди и с той и с другой стороны понимали - если это не прекратить - следующей жертвой пропасти станут они сами...

   Среднего роста, удивительно загорелый для этого времени года, с резкими чертами лица человек, с трехдневной щетиной на лице - ее он отращивал специально и сейчас она буквально выводила его из себя, с ней он был сам не свой - вышел из проходного двора, подошел к светофору на перекрестке, огляделся по сторонам. На светофоре горел зеленый - но улица была почти пустой. И как ей не быть пустой - с одной стороны пространство только застраивалось безликими многоэтажками - муравейниками, а с другой стороны дороги непоколебимо зеленел забор очередного "номерного" завода с колючей проволокой поверх.

   Человек подождал, пока зеленый не сменится красным, а потом красный - зеленым, он спокойно стоял на самом краю грязного тротуара и чего-то ждал. И только когда из близко расположенных ворот "почтового ящика" один за другим выехали два старых, темно-зеленых Зилка - он бросился через дорогу, топая прямо по раскинувшимся на ухабистом асфальте лужам и прямо перед капотами машин. Водитель головного Зила был вынужден экстренно затормозить, чтобы не сбить этого человека...

   - Коз-з-ел!!! - возмущение работяги было так велико, что он не усидел в кабине и выскочил, чтобы разобраться с придурком, лезущим прямо под колеса. Но разобраться не успел - человек оказался проворным и почти сразу юркнул в калитку ворот, из которых только что выехали Зилы.

   - Не ну не козел ли, а?! Он, значится, под колеса лезет, а я отвечай?! Чтоб у него на лбу х.. вырос!!!

   С остановившейся позади первой второй машины вышел водитель - такой же невзрачный, небритый, похмельный...

   - Слушай, Вась... А он ведь на наш завод... Ты его раньше видел?

   - Не... Ну не козел ли а... - праведный гнев пострадавшего постепенно угасал, меняясь более насущными заботами - ладно, х.. с ним. На заводе встречу - пришибу. Поехали, на погрузку опоздаем, опять стоять придется...

   Человек, который только что чуть не спровоцировал дорожно-транспортное происшествие, юркнул в ворота - там кроме выезда для машин - как полагается на советском заводе, со смотровой платформой, чтобы можно было посмотреть, что в кузове (тащить все, что плохо лежит это не мешало), была еще и запасная проходная. Одна из трех - на один поток, с хромированной вертушкой и вредной седой бабкой из ВОХРа, у которой на поясе висела брезентовая кобура с дореволюционным наганом, и которая славилась среди вахтеров умением определить, выпивший человек идет или нет, даже особо не принюхиваясь. Именно поэтому, среди всех проходных эта пользовалась дурной славой и многие сотрудники "почтового ящика" обходили ее десятой дорогой.

   Человек озабоченно осмотрел плащ - не забрызгал ли, когда перебегал через дорогу - потом достал из внутреннего кармана пропуск - обложенный в красные пластиковые корочки, точно такие же, в какие граждане вкладывают свои месячные проездные билеты на транспорт. Красные корочки говорили вахтеру о том, что перед ним - человек из руководства завода и особо придираться к нему не следовало. Тем не менее, пропуск был внимательно изучен, старуха даже обратила внимание на наличие на пропуске специального условного знака, свидетельствовавшего о том, что подателю сего разрешен вход и выход на завод в любое время, а не только вход в восемь, а выход в семнадцать ноль-ноль, как обычным работягам. Хотя уж у начальствующего состава такая отметка должна была быть по определению...

   - Что-то я вас раньше не видела, молодой человек - подслеповато уставилась на него старуха, хотя "молодому человеку" было явно за сорок, и вида он был начальственного

   - Я только вчера устроился... - пресек дальнейшие вопросы человек, мол - новенький и баста

   Не говоря ни слова, старуха вернула ему пропуск, нажала педаль на полу, освобождающую механизм турникета и дающую человеку пройти на завод. Человек аккуратно спрятал пропуск туда же, откуда взял, огляделся. Здесь он был больше года назад, но изменилось здесь мало. Вон, столовая, десять лет назад построена, отдельно стоящее на обширной территории двухэтажное здание из белого кирпича, которое окружали втоптанные газоны с остатками цветника и морем окурков. Ходившие сюда пообедать работяги машиностроительного завода куртуазностью манер не отличались...

   Уверенным шагом человек направился к столовой, про себя подметив, что такая вот вредная, старая дотошная бабка порой опаснее десятка охранников с автоматами и собаками. Опасения вахтерши были не беспочвенными, на этом заводе он никогда не работал, а пропуск ему сделал пару лет назад его однокашник по училищу, который уселся на теплое местечко - возглавлял военприемку на заводе. Сделал неофициально, по дружбе и за ящик коньяка, а не по начальственному приказу сверху - поэтому отследить наличие этого пропуска и связать пропуск с ним не представлялось возможным. Именно поэтому человек назначил встречу такой важности здесь, не в городе. Любой чужой человек на заводе был как на ладони...

   В помещении столовой подувал сквознячок, пахло горелым маслом и почему-то квашеной капустой. Гардеробщицы в гардеробе конечно же не было, плащ посетители вешали сами и сами брали номерки - а вот остается ли он на своем месте, к тому моменту как человек покушает и придет его забирать - это большой вопрос. Предупреждая людское возмущение пропажей вещей, на стене висел криво пришпиленный кнопками плакат, на котором большими неровными буквами было написано "Администрация столовой ответственности за сохранность оставленных в гардеробе вещей не несет!"

   Дом, милый дом... Человек этот прилетел в Союз только сегодня утром, и прилетел он из того места, где вот такая столовая, в которой тебя обхамят, и в которой немудрено отравиться, покажется раем земным. В Союзе он не был несколько месяцев...

   Оставив плащ в гардеробе - под ним оказался дешевый, но чистенький костюм - человек прошел в собственно столовую. Столовая тоже была самая что ни на есть родная - с облицованным плиткой окошком, куда сдавали грязную посуду, с длинным прилавком по которому двигались подносы страждущих перекусить к кассе, с толстой, одетой в замызганный белый халат работницей столовой у кассы, на перемазанном - иначе и не скажешь - косметикой лице которой навек застыло выражение "не мешайте работать, суки!"

   Человек взял пластиковый поднос, поставил на него тарелку с разваренным до клейкой, желеобразной массы макаронами и двумя черными, подгорелыми котлетами, присовокупил к этому стакан с остывшим чаем и второй, с мерзкого вида "компотом" - вываркой из сухофруктов, двинулся к кассе. Расплатился мятой десятирублевкой, "не заметил", как его обсчитали, безропотно забрал сдачу и направился в дальний, плохо освещенный угол столовой, где за крайним столиком ковырялся в своей тарелке какой-то мужик-работяга. В спину ему ударил крик "Зин, котлет еще давай!" - а в ответ раздался залп многоэтажного мата, из которого опытный человек, продравшись через все нецензурные словосочетания, мог понять, что котлет нет, и сегодня не будет, потому что мясо опять привезли - одни кости. Кости - оно, конечно, кости, уважительная причина... Особенно если хорошее мясо в сумку, да в холодильник - и до дома...