Сергей Чекмаев - Война 2033. Пепел обетованный.
![Сергей Чекмаев - Война 2033. Пепел обетованный.](/uploads/posts/books/101011/101011.jpg)
Помощь проекту
Война 2033. Пепел обетованный. читать книгу онлайн
В итоге клонирование запретили, а частным городам даже приказали взорвать к чертям все установки. Но это обстоятельство не мешает, конечно, плодиться дикому количеству самых невероятных слухов. Правительство в Новой Москве мало кого устраивает, его давно уже ругают в открытую, обвиняя во всех смертных грехах. В том числе и в продолжении запретных опытов. Население, мол, растет медленно — война, мутанты, вирус X и т. д., — а потому мир спасут только клоны.
Слухи обрастают подробностями, достоверными свидетельствами «очевидцев», постепенно превращаясь в легенду. Якобы где-то к северо-востоку от Москвы, на месте довоенной исследовательской базы, есть закрытая территория. Целый клон-город с огромным репликационным центром и практически неисчерпаемым хранилищем ДНК-материала. Вот там, в тепличных условиях, без мутантов, войны и безжалостных законов пустоши правительство выращивает податливых, запрограммированных на послушание рабов. Поправляет, выражаясь умными словами, демографическую ситуацию. Ну и политическую заодно. Даже имя тайному городу придумали — Ваулт-Сити.
Никто не знает точно, есть ли он вообще или все слухи ни на чем не основаны. Никто никогда не признавался в окружении заслуживающей доверия компании: «Да, я клон». Злые языки и тут не тушуются: у новорожденных клонов якобы стирают память о собственном происхождении, дабы не разболтали случайно или под пытками важную государственную тайну.
Уже который год болтается по миру обидное словечко «штамп», которым сначала обзывали только тех, в ком заподозрили клона, а теперь уже кроют любого без разбору.
Лично я в эти сказки не верю. Все, кого я знал, прекрасно помнили свое детство, рассказывали о родных местах, о поселках и рейнджерских стоянках, о городах и небольших семейных кланах на две-три землянки.
А вот сестрички на вопрос, где родились, скорее всего, отшутятся. Или поведают давно заготовленную сказку. И что самое противное — приветливость в речах, сочувствие, доброта у Дашки и прочих «близняшек» отнюдь не собственные. Вложенные. Как программа в КПК.
На свидание идти мне сразу расхотелось. Но посылку таки взял, бросил в мешок.
Она радостно замурлыкала и даже чмокнула меня в щеку:
— Ой, спасибо! Ты даже не представляешь, как меня выручишь. Капрал Ватсон — он такой строгий, терпеть не может, когда его подводят. Или когда опаздывают.
«Вот так, Андреналин. Тебя загрузили общественно полезным делом и уже выпроваживают».
— А завтра встретимся, ладно? Сегодня, сам видишь, никак не получится.
Я пожал плечами, помахал рукой и спустился вниз. Молча.
На улице хотел было выкинуть медпакеты в сточную канаву, потом подумал, что не стоит — вещь полезная, самому пригодится. И наконец решил отнести аптечки по назначению.
Нет, не Дашку я пожалел, отнюдь, а незнакомого пока капрала. Хреновое это дело — новичков воспитывать. Муторное, по себе знаю. Кто-нибудь обязательно поранится: то палец выпрыгнувшей из магазина пружиной отобьет, то порежется, то ногу вывихнет. Совсем не ерундой мужик занимается. В Оазисе народ, похоже, вторжением не пуганный, не знает, что такое полторы сотни диверсантов у границ города. И хорошо бы не узнали.
Но если вдруг доведется принять гостей во все стволы, то благодаря Ватсону, глядишь, и справятся. Главное, чтоб не забыли, с какой стороны у винтовок приклад, а с какой — дуло.
Капрал выглядел весьма воинственно: лихо заломленный берет, камуфляжная форма, цепкий командирский взгляд. Был бы салагой — точно бы честь отдал, рука так и тянется. Но я давно уже научился заглядывать за внешнюю картинку и потому сразу приметил, как подрагивают у Ватсона уголки губ и как беспрерывно, словно живя своей, отдельной жизнью, шарят по карманам, пуговицам и нашивкам руки. Похоже, с психикой у него не очень. Насмотрелся всякого и спит теперь, только заколотив окна и положив под подушку пистолет самого убойного калибра.
— Что у тебя, рядовой?
Строго спросил, по-военному. А я в душе улыбался. Почему бы не сделать Ватсону приятное? И, стараясь соответствовать его тону, отрапортовал:
— Явился по распоряжению младшего медперсонала Арены, господин капрал, сэр!
Он забрал санпакеты, кивком поблагодарил. Секунду подумал и выложил на стол монетку. Награда курьеру, значит. Бросаться заработком я не стал — бери, раз дают. Да и снисходительнее надо быть: кого он во мне увидел? Всего лишь очередного фермерского сынка, что притащился в город за славой и деньгами.
— Рядовой! Не хочешь ли заработать еще немного?
«Ну точно».
На всякий случай я промолчал. Сам скажет, что ему надо, а там посмотрим.
— Нужно доставить кое-какое снаряжение на военную базу рядом с городом. Возьмешься?
Вот оно что! Наш бравый капрал боится выйти из-под купола! У них тут что, повальная фобия? Каждый второй в городе — пожизненный сиделец.
— Прошу прощения, господин капрал, сэр! Какое снаряжение?
От меня не убудет, конечно. Но что-то мне все меньше и меньше нравится курьером пахать. То штампованная медсеструха в носильщики записала, теперь еще и этот. Неужто я, кроме как таскать барахло, ни на что больше не годен? Или капрал думает, если олух деревенский один раз согласился, можно теперь на нем полжизни ездить? Отволоку сейчас, а потом что — он мне бланки вещевого довольствия на почту носить доверит?
В общем, надоело мне Ватсону подыгрывать. Да он еще и с ответом не торопился, бумажки какие-то затеял перебирать.
Я не выдержал.
— Ну, что там тащить? Не портянки, надеюсь?
Челюсть у него, конечно, не отвалилась — закалка не та. Но дар речи капрал от удивления потерял. На минуту. А когда заговорил, то вместо командирского рыка я услышал вполне человеческий голос.
— Ты откуда, парень?
Спросил и давай меня в упор взглядом своим суровым буравить. Мол, скажешь, что из деревни, мигом построю сортиры чистить.
— Издалека, — спокойно ответил я.
Он мельком глянул в КПК, проверял мои данные. Ничего не увидел, понятно.
— Кем был?
— Сталкер-11, чистильщик, охотник за головами.
Ватсон молча кивнул. Скорее всего решил, что я недавно вернулся с каторги.
Я не стал его разочаровывать. Пусть думает, как хочет.
— Мне нужна твоя помощь, сталкер. На базе ждет мой бывший подчиненный, сержант Буковски. Демобилизованный, до того — шесть лет на заслонах прослужил. Ему надо кое-что доставить. А я… — он замялся, — никак не могу сейчас покинуть арсенал. Учения на носу.
М-да, Ватсон и вправду за купол ни ногой. Что ж ты там навидался, капрал, на войне-то, раз тебя в пустоши и калачом не заманишь?