Макс Петров - Наши все дома!
Помощь проекту
Наши все дома! читать книгу онлайн
На улице всё было как обычно. Люди ходят, машины ездят, никаких психов не видно, стрельбы тоже не слышно, Разве что где-то прокрякала спецсигналом не то скорая, не то ментовозка. А может, вовсе «микрочленовоз» – давят их, давят за спецсигналы, а всё задавить не могут… Топать через квартал до магазина мне было лень, зашёл в павильончик возле перекрёстка. Там было всего понемногу, в самый раз червяка заморить, пока он не вырос в Шаи-Хулуда[12]. И вот пока я выбирал – взять мороженую как-бы-пиццу или ограничиться пачкой сосисок, павильон содрогнулся. Нет, содрогнулся – не то слово. Его просто сорвало с места и с хрустом и скрежетом протащило по асфальту, хорошо хоть недалеко. Стегануло вокруг рассыпавшимися стёклами, посыпался с полок товар, но, вроде, всё мимо. Глаза продавщицы, молодой девушки такого сонного вида, какой бывает только у продавщиц и вахтёров, стали как у совы. Продолжалось всё не больше секунды, но, как бывает в такие моменты, время ощутимо замедляется, а эмоции просто выключаются – мозгу некогда обсчитывать излишние процессы. Сообразив, что дверь у меня за спиной, а удар был спереди, со стороны подсобки, я дёрнулся к выходу, уже на ходу догадавшись, что в павильончик врезалась машина, судя по эффекту – не легковая. Потом подумалось, что надо бы помочь продавщице – она была ближе к месту столкновения и могла пострадать. Однако девушка уже тоже вскочила на прилавок, и, вроде бы, всё с ней было в порядке. Оттолкнув плечом дверь, я выскочил наружу.
Так и есть, в павильон врубился грузовик, да не какой-нибудь «Бычок», а здоровенный МАЗ-мусоровоз. В общем, повезло, что со стороны подсобки. А с машиной что? Я обогнул павильон справа, подошёл поближе. Обычный мусорный МАЗ, в меру грязный, колёса все целы – чего это он на магазины прыгает? Может, он уже об кого-то приложился? Прошёл чуть дальше – нет, на дороге всё в порядке, все едут ровно… В кабине кто-то заорал, послышались удары, перекошенная дверь отлетела на петлях, и вслед за ней чуть ли не с той же скоростью вылетел водитель – пожилой мужик среднеазиатской внешности в зелёном форменном комбезе. Ошалело огляделся и с каким-то странным подвыванием на полусогнутых ногах метнулся мимо меня, обежал свой грузовик и за него, прямо поперёк дороги, под визг тормозов и клаксонов. Мужику повезло – он успешно перебежал все четыре полосы и, не сбавляя скорости, исчез в проходном дворе. Водители тоже отделались лёгким испугом – никто ни во что не впилился, и, погудев вслед убегающему гастарбайтеру, машины продолжили движение.
Какого хрена убегать, да ещё с явным риском для жизни? От ДТП водила не отвертится, по машине найдут за пару часов, это строители иной раз вообще как бесплотные духи обитают, без документов и каких-либо официальных следов, а машину так просто не доверят… И тут за моей спиной завизжала продавщица. Я обернулся, на всякий случай отскакивая в сторону. Сам не понял, как это у меня получилось – одно дело в стрелялках, как известно «думер[13] из-за угла не выходит, думер из-за угла стрейфится» – но движения в реале всё же сильно отличаются, откуда бы такой автоматизм? Предосторожность была излишней – непосредственно за мной никого не было. Второй мусоровозчик стоял возле покорёженной кабины, покачиваясь, но не пытаясь схватиться за поручень. Лицо его было в крови, причём только нижняя часть, обычно при аварии бьют лоб об стекло, тем более в грузовиках сроду никто не пристёгивается, а у этого верхняя часть целёхонька, зато кровищи – хоть сейчас в «Сталкер», где, глядя на такое, кровососы всей Зоны построятся в колонну по трое и утопятся в «холодце»… Однако нос и губы у мусорщика тоже вполне целые, откуда кровь-то? Я глянул на дорогу, туда, где пробегал водитель мусоровоза – кровь была и на асфальте, немного, но достаточно заметными крупными каплями. Это что же, этот кровосос водилу погрыз?
«Кровосос» ещё раз качнулся и пошёл в сторону продавщицы. Она снова завизжала и рванула бежать, хорошо хоть не через дорогу. Преследователь потопал следом, довольно шустро, но явно не догоняя. Шагов через десять он это сообразил, остановился, потоптался на месте – и направился в мою сторону. Мне это, естественно, не понравилось. Я попытался схватить лопату, вставленную в скобу на боку мусоровоза, но лопата держалась прочно – то ли скобу повело от удара, то ли я от нервов дёргал как-то неправильно. Тем временем «кровавый мусорщик» подходил ближе, я встретился с ним глазами и похолодел. Глаза были, вроде, обычные, не мутные, не косые, не безумные – обычные тёмно-карие глаза выходца из Средней Азии. Но что-то в них было неправильное, настолько нечеловеческое и чужое, что я только и смог отпрыгнуть подалее и, не изображая больше героя, выдать ускорение – как физрук завещал. Отбежав метров на сто (не буду врать, что за десять секунд, подольше, но вряд ли намного) я снизил скорость и оглянулся. Псих меня не преследовал, остановился недалеко от мусорки и замер. Иногда он поворачивал голову, отслеживая проезжающие близко машины, но с места не сходил. В общем, очень уж опасным он не казался – ну бешеный, но шевелится еле-еле, как под наркозом, и туп совершенно – если б он заговорить попытался и на жалость надавить – вполне мог бы подманить поближе, тогда уж и напасть. Главное, с ним в узком месте не встречаться. Вот разве что глаза – да, глаза жуткие. Так что продолжать эксперименты совершенно не хочется. Пойду-ка лучше пороюсь ещё в новостях – раз не один он такой – должно уже и объяснение какое-нибудь всплыть, что за бага и чем фиксить.
Однако ничего нового не появилось. В новостях так же писали про всякую фигню – каким органом на сей раз сверкнула Пэрис Хилтон, и когда окончательно победят терроризм. Позвонил жене. У них, вроде, было всё тихо. Крупное офисное здание с приличной охраной. Рассказал случившийся эпизод, получил, конечно, по ушам за попытку «вступить в бой», но не сильно. Посоветовал домой не торопиться, я доберусь первым и тогда уже на машине заберу. Машинами психи, вроде, не интересуются, да и вообще сидеть хоть и в жестяной коробочке – всё же лучше, чем голой попой ёжиков пугать. Ещё оставалась Машка – дочь жены от первого брака. Не то чтобы она мне была как дочь – да и ей оно нафиг не сдалось, года не те у ребёночка, выпускной класс, с меня ростом уже, но однозначно «своя стая». Она торчала в аське – дома, значит, или у друга, но тоже дома. Стукнулся к ней – ага, у друга (молодёшшь пошшлаа, да), скинул ссылку с происшествиями, сказал сидеть и не высовываться, пока не приедем, заберём. Не то чтобы она послушная такая, но с головой, вроде, дружит, ознакомится с материалом и выводы правильные сделает. Кто его знает, сколько этих психов по улицам бродит, я-то ладно, отмашусь как-нибудь, а девам юным нефиг приключения искать. Да и не очень юным тоже. Надо бы на работе всех предупредить – но кого тут предупреждать, как раз меня за психа и сдадут…