Макс Петров - Наши все дома!

— Идет. Ставлю топор, ты — цинкушку,[31] и ждем мертвяка.

Вышли все, Иринка на всякий случай машину закрыла. Это она правильно — не так страшно, что служивые чего сопрут, как что под сиденья заглянут. Хоть тряпками и прикрыли вроде… Мертвяка долго ждать не пришлось — скопления людей их привлекают. Вон как раз сюда топает. Женщина, черные длинные волосы, светлое пальто — как на заказ, чтоб жутче было. И топает нехорошо так, быстро. Морда в крови — жрала уже кого-то. Блин, связался на свою голову… А если она супер? Прыгнет — так хрен я ей по башке попаду… Зажигалкой приманить? Да что-то слабо зажигалка действует. Пожарче бы чего запалить…

— Иринка, «раммштайн» давай!

— Где он?

— В багажнике слева, в жрачной коробке.

«Раммштайн» — это мы так туристскую горелку обзываем. «Маленький карманный раммштайн». Маленький — не маленький, а горит жарко, если зомби на огонь ведутся — должны на него реагировать. Только побыстрее бы, скоро уж подойдет. Наконец горелка у меня в руках. Отворачиваю вентиль, поджигаю… До зомбачки метров десять. Ну-ка, реагируешь? Если рукой вот так в сторонку… Ага, есть контакт! Тварь сбилась с шага — и тянется уже не ко мне, а к горелке. Может, и подпалится? Не, ну ее на фиг проверять, а то вдруг очнется неожиданно… А на такой горелке ей палиться с полчаса, не меньше… Пока мозги не сварятся. Так что раз-два, шаг влево, горелку на землю, шаг вправо, топор в обе руки… Призадумалась. На огонь уставилась — даже не на огонь: на тепло — огня на солнце и не видно почти. Но ноги переставлять не забывает, и все ближе. Шаг навстречу, шаг боком, замах… Голова сдвигается, но недостаточно — топор идет сбоку, и довернуть его нетрудно. На тебе! Супер ты или как, а черепушка обыкновенная — «хрусть и пополам». Ну не пополам, это уж я расхвастался, просто дырку проломил. Теперь стряхнуть ее поизящнее, чтоб не обляпаться, — и хватит на сегодня подвигов. Главное, чтоб кэп не кинул с патронами. А то как скажет «не положено» — и пойдем мы, солнцем палимые…

Однако капитан, явно довольный эффектом, не обманул — махнул рукой, боец метнулся и действительно приволок темно-зеленую «консерву» с ручкой на боку. И даже больше — сказал, что по дороге налево, в сторону новой М2, заправка еще работает. Вернее, даже не просто работает, а обеспечивает эвакуацию населения, то есть заливает под пробку всем, кто валит из города. Это же просто подарок какой-то! Естественно, мы сразу покатили туда. На пригорке, возле зеленой вывески заправки, обнаружился хвост из десятка машин. Очередь двигалась довольно бодро, но за две машины от нас встала.

— Что случилось? — подошел я к главнокомандующему этим объектом молодому лейтенанту.

— Бензин кончился. Ждите, цистерна пошла уже, часа через два будет.

— А другого нет бензина? Мы б и восьмидесятого залили…

— А, восьмидесятый есть. Вон к той колонке подгоняй.

Залили восьмидесятого. Нам в стритрейсинг не гоняться, а если педальку со всей дури не топтать — «восемь узбеков» все съедят, не подавятся. Тем более что еще полбака 92-го осталось — размешается, нормально пойдет. Все, теперь только вперед. Меньше ста километров, если все будет нормально — через час будем к дому подъезжать… Вновь накатила тревога: ну вот доедем, а дальше что? Чем заниматься, куда бежать, кого искать? Но пока отметаю — надо сперва доехать… Не на пикничок едем-то, и вокруг совсем не благодать…

Перед выездом на трассу меняем водителя — поток прет плотный. Едем-пылим по внутренней обочине, с джиперами и безбашенными вроде нас. Иногда пыль сменяется грязью, но перестраиваться в полустоящий и оттого не питающий теплых чувств к нам, едущим, поток на асфальте не хочется. Прохожу с ходу — благо впереди ползет «жигуль-классика», и если он прополз — то и мы должны. Средняя — сорок. Могло бы быть и получше, но, в общем, терпимо. Пока что едем, а после Оки авось разойдется.

Гаишный пост перед мостом тоже заброшен. Смылись пастыри автодорог… Ну и флаг им в руки… и КамАЗ навстречу. Нет гайцов — нет проблем. Хотя они и отсутствующие проблемы создают: загородку свою так и не убрали, поджимающую поток до одного ряда. Вот и пробка… Ну хоть после поста свободнее. На старую М2 мы уже не пойдем. Дорога там — только танки испытывать, а мы наш танк уже и без того испытали… Быстро разгоняюсь и вновь начинаю тошнить в максимально экономном режиме.

На горке, где возле дорожной кафешки всегда толпятся автобусы и дальнобои, какая-то суета. Стоит фура, перекосившись к откосу, а напротив нее на этой же полосе — вторая, проезд вроде достаточный, но как-то нехорошо они стоят: проезжать между ними и не видеть, что там впереди… А может, пусть кто-то другой сначала? Прижался к обочине, чуть подождал. Мимо прокатился «Мерседес Вито» с украинскими номерами, забитый по самые стекла людьми и баулами. Братья-славяне на родину подались. Если за фурами менты — остановят наверняка. А вот если грабители, то их они пропустят. Народу много — хлопотная добыча. «Мерс» вильнул между фурами и покатился дальше. Ну что, ехать за ними или еще подождать? Лучше подожду.

— Ты чего?

— Не нравятся мне эти фуры. Как бы не засада там.

— Так украинцы проехали же.

— Их там много слишком — не стали связываться.

— Ну что, ждем следующих?

— Ну да.

Следующей оказалась та «классика», которая нам предыдущие десять километров грязью в морду кидалась. Проехала. Здравствуй, паранойя? Мало ли что с фурой случилось, а мы по кустам…

— Поехали. Но стволы на всякий случай достаньте. И если останавливаемся — сразу все из дверей и вокруг машины расходимся, чтоб не они нас, а мы их в кольцо брали. Тогда, может, и мирно отбрешемся.

Но никто нас не пытался останавливать — трое дальнобойщиков мрачно курили, глядя на четвертого. У одного в руках было ружье — какая-то двустволка-горизонталка. А четвертый, похоже, загибался. Следов укусов видно не было, но лица всех четверых были более чем красноречивы. Вот такая вот засада. Не на нас, а просто — сама по себе. Передернуло всех, захотелось дать газ и валить подальше отсюда. Чтоб не услышать выстрела хотя бы. Да без толку валить — оно уже везде. До сих пор как-то удавалось думать о жертвах отстраненно: где-то люди, а тут вот — зомби, вредные и опасные твари, которых надо просто убивать. Грабители на заправке (правильнее их разбойниками назвать, да слово какое-то сказочное) — тоже мимо прошли, может, это и неправильно, но как-то у нас всегда было: люди отдельно, бандиты отдельно, и бандиты к людям относятся чисто формально. А тут вот так мимолетно и беспощадно, что не отвернешься и не закроешься, — потому что уже увидел и все понял, и некуда отворачиваться. Смерть рядом, и такая нелепая и дурная…