Сергей Грияр - Запредельная реальность

       - Тебе лет-то сколько. Тринадцать? - Он специально занизил ей возраст . что бы задеть ее, проверить на сколько у нее память отшибло . да и отшибло вообще, вдруг все придумывает девчонка.

       Реакция последовала незамедлительно. Она аж чуть не подавилась.

       И вскинулась, не проживав батончик

       - Что? Какие тринадцать? - проглотив кусок, продолжила - Да мне уже скоро семнадцать будет, Дядя! - она с вызовом посмотрела на него.

       Он сразу ухватился.

       - А откуда знаешь?

       Она резко замерла, наклонила голову, будто прислушиваясь к чему-то внутри себе.

       - Не знаю откуда, - промямлила она. Но тут же будто спохватившись, резко добавила - Не знаю откуда. Но знаю, что скоро семнадцать должно быть и все тут. - Она в упор смотрела на него с таким видом, будто сразу хотела отсечь любую попытку оспорить это с его стороны. Потом добавила. - Мне даже сигареты и водку в магазине спокойно продают, вот. - закончила она.

       Наверное, это был сильный аргумент в ее глазах.

       Он усмехнулся.

       - Да в наших-то магазинах тебе хоть бомбу атомную продадут. Нашла чем хвастаться.

       - Это где это? - удивленно и явно заинтересованно спросила она.

       - Но-но. Ты , террористка недоделанная. Тебе как, адрес магазинчика подсказать или телефончика хватит?

       - Да я так, просто спросила. - Начала она оправдывается.

       - Вот и я просто. Так сказать фигурально.

       - Я бы попросила, в моем обществе так не выражаться. - сказала она серьезно, но потом заулыбалась.

       Это его развеселило, он помнил, фразачка была из одного старого фильма, немного искажена, но суть осталась та же. Помнилось, что он его смотрел еще пацаном, где вот только... Как-то странно память работает. Сколько же мне все-таки лет?

       - Скажи, а мне бы ты сколь лет дала?

       - Пятнадцать - хихикнула она.

       - Чего? Не понимающе, уставился он на нее.

       - Пятнадцать бы дала, за совращение малолетних, - при этом она еще шире заулыбалась.

       "Да, с юмором у девчонка все в порядке, даже в такой ситуации она его не растеряла. Хотя кто знает, может это у нее такая защитная реакция. - подумал он про себя.

       - Ты тут зеркало случайно нигде не видала?­ - он закрутил головой.

       - Зачем оно тебе, или прихорошиться, вздумал.

       - Хочу на физиономию свою посмотреть, может это поможет вспомнить. Ты сама-то об этом не думала? - проигнорировал он ее подколку

       - Зеркало не видела. Хотя ты прав. это идея. Надо поискать.

       - А вообще Ты уже старый. По крайней мере для меня. Она снова заулыбалась. На вид тебе уже ... тридцать пять, если не сказать хуже. Тридцать восемь. Да точно. тридцать восемь. Ты уже старик. Хотя еще не плохо держишься да и выглядишь нормально, не урод- причесать, приодеть. Сменить твои джинсы и куртку на костюмчик и ты уже ни чего. Даже наверное моей маме сможешь понравится.

       - Сватаешь? - усмехнулся он - Отлично. И где твоя мама живет, как ее зовут?

       - Она замерла, открыла рот, как будто вот-вот и имя сорвется с ее губ. Но ничего не вспомнив, она в бессилье закрыла рот и опустила голову, а из глаз снова стали просачиваться слезы.

       - Я не помню. - она спрятала лицо в ладони, пряча слезы - Я не помню. Я даже маминого имени не помню. Он не стал ее успокаивать и говорить ей какие-то слова в утешение. Пусть поплачет. Ей это необходимо, глядишь и полегче станет.

       Да, странная ситуация, больше на сон похожая. Он незаметно ущипнул себя, впрочем, ни на что не надеясь. И так было понятно, что это не сон. Что-то странное с памятью, не помнишь ни кто ты, ни где ты. Но отдельные воспоминания все же всплывают, вот и по девчонке это видно. Память , похоже вернется, но со временем. Интересно, сколько же должно пройти этого времени? Но тут сидеть- тоже смысла нет, нужно двигаться. Если это город или поселок какой, должно же здесь быть хоть что-нибудь, Интернет, телевиденье или хотя бы киоск с газетами. Газеты ведь должны здесь быть, какие ни будь. Он встал и подошел к окну. На улице моросил дождь. Все небо заволокло тучами. Похоже, дождь запустил на долго. Он посмотрел через щели на улицу. Улица была пуста. По крайней мере, на то расстояния что можно было разглядеть из окна. Комната находилась на первом этаже. Поэтому обзор загораживало близ стоящее дерево. "- Нужно перебраться на второй этаж - подумал он - и осмотреть улицу оттуда." Если даже предположить, что девчонка говорит правду. И эти "инвалиды" действительно опасны. Кто их знает. Может секта какая здесь завелась, с уклонами к каннибализму. Еды наверное нет, вот они друг друга и стали жрать.. Всякое может быть. Но лучше держатся осторожнее. Тем более она говорила, что ночью слышала выстрелы. Значит, люди здесь есть, только люди тоже бывают разные, наши так сказать и не наши. А кто из них кто, это еще выяснить нужно. Он смотрел в окно, как в ноздри неожиданно ударил невыносимый запах тухлятины и буквально тут же перед ним возникло лицо, все изъеденное язвами, с открытыми ранами, через которые было видно сгнившее мясо. Глаза без век буквально впились в него своим взглядом. Он отшатнулся от окна и в окно тут же ударили, удар не был очень сильный, но все же существенный.

       Девчонка, сидевшая все это время на полу, подскочила как ужаленная.

       - Что это?

       - По-моему нас заметили. - Сказал он, пятясь от окна. "Похоже, девчонка ничего не придумала насчет этих инвалидов."

       - Надо сваливать. Давай хватай манатки, пошли. -

       - Какие? У меня нет ни чего - недоуменно спросила она.

       - А как же тот рюкзак, который ты нашла.

       - Ах да - она метнулась в угол, там где торчал воткнутый в полу нож, глубже в углу лежал рюкзак. Сразу его было и не заметить, так он сровнялся с кучей мусора.

       - Но ведь в нем ничего нет. Только патроны. - тараторила она - А шоколадки я уже распихала по карманам и она похлопала по бронежилету под которым была куртка.

       Он подбежал к ней схватил нож в другую руку рюкзак и ринулся к двери.

       - Патроны это хорошо, Это очень хорошо. Патроны- это то, что нужно. - ответил он ей вспомнив рожу в окне.

       - Вот только бы еще пушку к ним раздобыть. Пробормотал он уж про себя.

       - Для чего патроны? Для какого оружия? - Спросил он у нее встав у двери.

       - А я откуда знаю. Патроны как патроны.

       - Ясно. - Он засунул руку в рюкзак, зацепил горсть патронов, они высыпались из упаковки и теперь лежали на дне в одной куче. Быстро взглянув на кучку в руке, он сразу определил. Одни были для Калаша , другие для ПМ , ну что же не плохо. Дело осталось за малым, найти то из чего их можно применить. А хоть бы и из рогатки.