Игорь Черный - Плясун. Книга первая. Сказка про белого бычка

— Как?! — вмешался Мирза. — Со скотобойни?! Куда охрана, нах, смотрела?!!

— Они смяли охрану. Похоже, обезумели от страха. Там помещение кто-то разворотил.

— Как разворотил? Кто?!

— Не могу знать. Наверное, какой-то огромный зверь. Следы оставил. Трехпалые…

— Надо было стрелять!

— Так стреляли ж. Голов двадцать или тридцать успели положить…

— И что теперь? — нахмурился поутихший Рахимов.

— Высланы усиленные наряды милиции, перекрыты дороги, — отрапортовал офицер. — Два вертолета патрулируют в небе. По последним данным, стадо движется в этом направлении… С такой бешеной скоростью, будто за ними гонится кто…

— Ладно, — махнул рукой Мирза. — Поехали дальше.

— Но… — сказали одновременно Рафик с милиционером.

— У нас есть оружие, — напомнил нукеру шеф. — Поохотимся малость.

И осклабил желтоватые зубы.

Плюхнулся на водительское сидение и со злостью хрястнул дверцей. Гафиры переглянулись, пошептались между собой, и один из сержантов полез в милицейский «луноход».

Когда машина убралась с дороги, Мирза рванул с места в карьер.

— Что там стряслось? — поинтересовался Роман, не надеясь на ответ.

Рахимов сначала и не отозвался, но потом со вздохом молвил:

— Не вовремя ты решил наведаться в родные края, брат. Ох, не вовремя, нах. Тут у нас типа беда приключилась. Эпидемия, понимаешь. Коровья напасть.

— Бешенство? — встревожился Градов.

Больше ничего на ум не пришло, чем немочь, шаг за шагом уничтожавшая скотопоголовье Европы.

— Непонятно, — пожал плечами приятель. — Наши коновалы не могут определить. Говорят, типа какой-то неведомый науке штамм. Причем опасный и для людей тоже. Мы сейчас в срочном порядке начали массовый забой скота. И вот одно стадо с чьей-то посторонней помощью сбежало прямо из-под ножа. Впрочем, сам все слышал.

Роман не стал отпираться. За эти десять с хвостиком лет он не успел забыть узбекский. Даже чуток улучшил лингвистическую подготовку на своем факультете восточной филологии. Не случайно ведь выбрал иранистику. С его знанием узбекского фарси давался намного легче, чем с нуля, как это было у большинства градовских однокурсников.

— Это то, о чем ты упоминал?

— Точно, — подтвердил Мирза. — По всему выходит, что очагом эпидемии стали типа окрестности Топрак-калы. И откуда? Там же ничего, кроме развалин, нет, нах…

— Да ты не дрейфь, — вдруг натужно захохотал он. — Прорвемся. Даст Аллах, и не встретимся мы с этими дурными коровами.

— Иннаха бакаратун ла фаридун вала бикрун ааванун байна тхалика, — процитировал Коран Градов.

— Вот-вот! — подхватил Рахимов и перевел. — Она — корова, не старая и не телка, средняя по возрасту между этим…

И рассмеялся уже от души. Но тут же поперхнулся и широко распахнул глаза.

— Оминиске![10] Накаркал!

Прямо по ходу машины, метрах в пятидесяти, шоссе перебегало пятнистое, бело-коричневое стадо.

У Мирзы затрезвонил мобильник.

— Да?.. Вижу, не слепой!.. Что делать, что делать?.. Вешаться типа!.. Конечно, будем преследовать! Готовь стволы! Ментам?.. А на хрен им звонить?! Сами управимся!

Сунув трубку в карман, Рахимов полез в бардачок и достал оттуда пистолет.

«Глок», — определил Роман. Неплохая машинка. И не боится же открыто ездить с таким снаряжением. Конечно, если запросто устраивать мордобой правоохранителям, то что уж там такие «мелочи».

— Поиграем в ковбоев? — заговорщицки подмигнул друг детства.

— Тогда «Смит энд Вессон» нужен, — подыграл Градов, одним глазом продолжая наблюдать за коровами.

Те шустро двигались, не обращая внимания на соседство автомобилей. Таких же вальяжных, ничего не боящихся буренок журналисту доводилось видеть в Индии, где он часто бывал по работе.

— Не вопрос. — «Мишка Гамми» выудил из загашника револьвер и пару раз прокрутил барабан, полный патронов.

Судя по внешнему виду, оружие не было раритетом. Скорее всего, хорошая копия, изготовленная современными умельцами где-нибудь в Китае.

— Я пошутил, — выставил ладони в отталкивающем жесте Роман.

Мирза хмыкнул.

— Смотри, как знаешь, — впихнул револьвер обратно. — А я вот погрею кровь…

Остальные внедорожники подтянулись и выстроились по обе стороны «молотка», образовав цепь.

Животные, видимо, заволновались. Их движение ускорилось. Тычась друг дружке мордами в хвосты, коровы словно подталкивали передних, чтобы те поторапливались.

В соседних джипах опустились стекла, и из салонов высунулись руки с зажатым в них оружием. Градов заприметил не только пистолеты и револьверы, но и пару охотничьих карабинов. Нормальный пацанский арсенал. Не хватает автоматов и какой-нибудь миниатюрной пушечки.

«Честь» первого выстрела досталась, само собой, жанобу Рахимову.

Он почти не целился.

Шмальнул навскидку. И естественно попал.

С такого расстояния и при подобной скученности буренок трудно было промазать.

Одна из коров застыла на месте, как бы в раздумьях, идти ли ей дальше. Задрала голову к небу, а потом зашаталась и свалилась на бок, дрыгая ногами. Ее ближайшие товарки, оглашая окрестности жалобным мычанием, шарахнулись в стороны. Однако за ними двигалась новая волна скота, которая через мгновение накрыла первую жертву.

За первым последовал второй выстрел, третий, четвертый… И вскоре стрельба перешла в неупорядоченную канонаду, сметающую на своем пути все живое.

Каждый хлопок болезненно отзывался в голове Романа. Умом он понимал, что эта бойня необходима, что пораженная недугом скотина представляет опасность для здоровья многих сотен и тысяч людей. И все-таки наблюдать за истреблением бессловесных тварей было гадко и противно.

Стадо между тем пересекло шоссе и устремилось в глубь пустыни по направлению к Султануиздагскому хребту. Что уж там привлекло рогатых — один Аллах ведает. Коровы — это не козы. Трудно представить, как они карабкаются по скалистым склонам.

Внедорожники ринулись следом.

— Обгони их и перекрой путь! — скомандовал кому-то Мирза по телефону.

Серебристый «Lexus LX 470», на котором, помнится, ехал Рафик, поддал газу и вырвался вперед. При этом палить из его окон не переставали.

Рахимовым, по всей видимости, овладел охотничий азарт. Он учащенно дышал, ноздри горбатого носа хищно трепетали, глаза горели, а лоб покрылся мелкой испариной.

— Шайтан! — сплюнул он. — На ходу стрелять трудно. Вот если б ты сел за руль…

— Давай, — согласился Градов.