Сергей Недоруб - Тайна полтергейста

— Это мелочи, лишь бы налезло, — отмахнулся Борланд. — Что по теме дня?

— Хреново, — ответил Орех..- Как ты звякнул, я сразу двинул на набережную. Все осмотрел, никаких следов аномалии. Даже голубя убрали.

— Я перелетел через нее. Должен был остаться артефакт.

— Он бы и остался, если бы ты погиб. Но ты же не умер.

— Есть предположения?

— Есть, — кивнул Орех. — И вполне конкретные. Я пробил детали через сталкерский портал. Описание твоей проблемы нашел очень быстро. Говорю сразу, тебе это не понравится.

Борланд насторожился. Бывшие сталкеры, выбравшиеся из Зоны живыми, некоторое время назад основали в Интернете собственный сайт, там содержалась информация с описанием атрибутов Зоны — аномалий, артефактов, монстров и прочего. Ресурс был искусно замаскирован под обычный игровой портал. С момента создания об истинной сущности сайта еще никто не догадался.

— Что со мной? — произнес Борланд.

— Дела идут паршивее некуда. Тебя накрыло аномалией. Это была «воронка». Жить тебе осталось неделю.

— Неделю?..- слабым голоском переспросил Борланд, и комната закружилась у него перед глазами. Беспомощное ожидание смерти было одной из его основных фобий, во многом обусловившей бешеный образ жизни, который он вел.

— «Воронка», — повторил Орех. — Направленный гравиконцентрат. Я не знаю, как оно там на самом деле случится, но все подтверждает вероятность, что ты скоро умрешь. Кровеносная система перестанет работать. И конец ходке. Сожалею, брат.

— Первый раз слышу о направленных аномалиях.

— Ты уже два года не в теме. Жертвы что-то успевали рассказать, а сталкеры потом делились инфой на портале. Короче, о «воронках» направленного действия известно очень мало. Знаем только, что они всегда срабатывают выборочно, и что их добыча живет еще какое-то время… Но согласись, сама по себе она там возникнуть не могла.

— «Черный кристалл»? — спросил Борланд. — Думаешь, ее кто-то поставил там для меня?

— Ты не понял, — покачал головой посетитель. — «Воронку» ставили не на тебя. Ее ставили на Литеру. Эти фиговины всегда на одном месте висят. Они не блуждающие.

— Еще лучше… — только и смог выговорить Борланд.

— А что до методов… Ну, твой случай не единственный, а те бродяги, которым не повезло, натыкались на «воронки» во времена, когда и «кристаллов» ни у кого не было. Словом, я думаю, кто бы за этим ни стоял, он умеет расставлять аномалии за пределами Зон безо всяких «черных кристаллов». И ему сильно не нравится твоя новая подруга.

Борланд в очередной раз попытался собрать воедино все элементы загадки, и снова у него не сложилась цельная картина.

— Литера… — произнес он отстраненно. — Так, Орех, давай по пунктам. Мы с тобой завязали с Зоной два года назад. Я живу, никого не трогаю. Тут появляется герла на дорогой машине, и кто-то ставит на нее ловушку. Да еще настолько диким способом.

— Все верно, — подтвердил брат-сталкер.

— И ты хочешь сказать, что это простое совпадение? Из четверых стритрейсеров двое совершенно случайно оказываются бывшими сталкерами?

— Лично я ничего не хочу сказать, — уточнил Орех. — Инфу про эту Литеру тоже копал везде, где можно, и о синем «Вайпере». Полный ноль. Никто не знает, кто она, откуда и кому мешала.

— Значит, не там ищем, — сделал вывод Борланд. Он уже встал с кровати и взялся за принесенную одежду.

— Ты уверен, что уже готов выписаться? — спросил Орех.

— Я уверен, что не готов спокойно подыхать, — ответил Борланд, натягивая штаны. — К тому же отлично выспался, пока ждал тебя.

Он вынул несколько банкнот из конверта, оставленного Капитаном, и сунул их Ореху.

— Держи, — сказал уже бывший стритрейсер, засовывая конверт в карман. — Спасибо, дружище.

Брат-сталкер аккуратно спрятал деньги, наблюдая за Борландом с подозрением, и спросил:

— С Марком не хочешь встретиться? Борланд покачал головой.

— Нет, — сказал он убежденно. — У Марка свои проблемы. Не думаю, что он может помочь делом или консультацией. Да и ты тоже не вздумай со мной лезть. У каждого из нас теперь своя жизнь. Моя, возможно, совсем короткая…

Набросив куртку на плечи, он подошел к подоконнику.

— Куда ты? — обеспокоился Орех.

— Выбираюсь отсюда, — ответил Борланд, пытаясь открыть окно. — Не получается… Помоги мне.

— Борланд, что ты хочешь делать? Куда пойдешь?!

Орех помог ему открыть окно.

— Мне нужно в Зону, — сказал Борланд твердо. — Если и есть возможность спастись, то только там.

— А если не получится?

— Никаких «если» быть не может,

— Да у тебя сил нету даже на то, чтобы окно открыть!

Борланд взобрался на подоконник, взялся одной рукой за раму и улыбнулся.

— Мне уже лучше, — сказал он. — Это просто нервное… Удачи тебе, Орех.

Спрыгнув на землю, он скрылся в ночи.

Второй сталкер задумчиво смотрел вслед. Он постоял у окна, глядя в темноту, где угадывались деревья небольшого парка, раскинувшегося за больницей, и прислушивался к своим мыслям. Затем вернулся к кровати. Присев на стул, углубился в размышления. Подумать было над чем. Любой на его месте очень крепко подумал бы, как жить дальше в мире, где аномалии появляются прямо на улицах городов.

Достаточно скоро в коридоре послышались быстрые шаги, и в палату вошел запыхавшийся посетитель.

— Борланд, я мобильник забыл, и… — Он осекся, обнаружив вместо пациента Ореха. — А ты кто?!

— Друг, — ответил поднявшийся на ноги Орех. Шагнув мимо этого нового посетителя к выходу, он сунул в его руку телефон. — До свидания.

Оторопевший владелец мобильника вытаращился на раскрытое окно.

— Где Борланд? — растерянно спросил он.

— Он выписался, — ответил сталкер и устремился прочь по коридору. Подмигнув на прощание девушке, спрятавшейся за стеклом приемной, он вышел на улицу, прямо навстречу ночному оживлению курортного города.

— Короче, я скажу. Идет, значит, по Зоне сталкер. Тащит полный рюкзак хабара. Тут внутренний голос ему и говорит: эй, сталкер, поспеши, скоро выброс. Он и вломил через лес во все весла. Аномалии перепрыгивает, на мутантов вообще забил. Внутренний голос говорит: не успеешь, щас тебя выбросом накроет. Сталкер еще сильней припустил, уже задыхается. Внутренний голос опять: брось рюкзак, с ним не добежишь! Сталкер: нет, не брошу! Голос ему: брось, не то скопытишься на хрен! Ну, сталкер плюнул, сбросил рюкзак и налегке рванул в какую-то нору. Отдышался, смотрит — небо вроде чистое, никакого выброса нет. Он высовывается, глядит по сторонам, а из кустов выходит контролер, хватает его рюкзак и обратно в кусты чешет. А внутренний голос говорит: спасибо, сталкер. Удружил ты мне. Щас надо еще торговца обработать, и все будет чики-пуки.