Концессия (СИ) - Быченин Александр Павлович

— Вов, да задрал уже! — повысил я голос.

— Какой же ты скучный, Проф! — отгавкнулся мой напарник, но пыл немного поумерил.

А через пару минут и вовсе с крыши спрыгнул, задержавшись по вполне уважительной причине — присобачивал второй флаг к штанге.

— Видал? — с гордостью ткнул он пальцем в полученную инсталляцию. — У нас одних такое!

— Это что за тряпка? — не оценил я его старания.

— Это не тряпка, это трофей! — заявил Вова. — Отжал у неудачников из «Торнадо».

— Прям уж и отжал? — усомнился я. — Или втихаря скоммуниздил?

— Скажешь тоже — втихаря! — возмутился Вова. — С тачки у них сорвал, когда мимо проходил! Нам скрывать нечего, трофей законный! Гордись, Олежек!

— А есть повод?

— Ещё какой!

— Вот ты дитё малое… — покачал я головой. — Ладно, поехали! Ты за руль, или как?

— Или как, — вздохнул Вова. И обличительно наставил на меня указательный палец: — За-ну-да!..

Окрестности Мэйнпорта, тогда же

— Эй, Проф, глянь-ка! — толкнул меня в плечо Вова. — Чего это там?

— Где? — с удовольствием отвлёкся я от дороги.

Почему с удовольствием? Да потому что за последние полчаса, прошедшие с момента уже нашего с напарником старта, травянистое море саванны обрыдло до глубины души. Мы же не гонщики, и разъездной трак — не квад, так что двигались относительно неторопливо. Ну и бездорожье сказывалось, естественно. Так что к настоящему моменту мы проехали чек-пойнт номер три и приближались к номеру четвертому. То есть преодолели двадцать с хвостиком километров. Естественно, никого из участников заезда мы не видели — догнать их нереально, а для круговых ещё рановато. Ну а техподдержка, вроде нас, действует немного иначе: кто-то торчит в стартовой зоне, кто-то загодя выдвинулся на точки. Курсируют по маршруту разве что специально обученные егеря, призванные гонять зверье. До города, конечно, недалеко, но траффик в его окрестностях настолько хилый, что живность успевает просочиться в охраняемую зону. Ну а мы, получается, выбрали самый «удобный» период: одни уже уехали, другие ещё нет. Так что немудрено, что я отчаянно заскучал уже на десятой минуте пути. А тут, значит, что-то интересное? Ну-ка, ну-ка…

— Ну и где? — повертел я головой.

— Вон! — ткнул Вова пальцем в своё — пассажирское — окно. — Глянь, вроде трак стоит!

— И чего? — озадачился я, но скорость машинально сбросил. Хотя, казалось бы, куда уж больше? — Стоит, да и хрен с ним! Кто-то из техников!

— Да с хрена ли?! Техники на чек-пойнтах зависают! А у этого ещё и флага нет! Что за техник, от какой команды?

— Да ты просто не видишь!

— А ты?

— Кхм…

— Давай-ка проверим, Проф!

— Да за каким?! — возмутился я. — Вов, ты дурак? А если это… «дикие», к примеру?

— Скажи ещё, грабители «корованов»! — охладил мой пыл напарник. — Рули, говорю! Если этот тип не захочет с нами общаться, то сам скажет! Или уедет, от греха! А во всех остальных случаях мы ничего не теряем!

— Ох, не нравится мне это… — пробурчал я, но траекторию всё же подправил.

— Не ссы, Профуся, я сам боюся! — «подбодрил» меня Вова и на всякий случай опустил стекло, выставив в окошко ствол автомата.

Молодец, чё. Так хотя бы вовремя успеет на опасность среагировать. Винтарь-«семиауто», конечно, далеко не гранатомёт и даже не ручной пулемёт, но заставить потенциального противника залечь частой стрельбой вполне реально. Ну а я уж постараюсь нас как можно скорее из-под ответного огня вывести. Хотя, должен признать, с каждой секундой напряжение всё нарастало. Ещё немного, и руки на «баранке» начнут трястись. И сейчас-то уже с трудом дрожь сдерживаю, а внутри, если честно, всё обрывается. Ладно хоть «медвежья болезнь» не началась… хотя позывы есть, да. И этот урод уродский додумался, где запарковаться! Метров триста, если не четыреста, от трассы. Хорошо хоть, не в кустах. Или наоборот, плохо? Торчи он в кустах, даже мой неугомонный напарник вряд ли бы его заметил. А теперь вот приходится в буквальном смысле слова красться по травостою, в любую секунду ожидая какой-нибудь неприятности — хруста костей под колесом, яму под ним же… и то, и другое одинаково чревато. Костяки, да и сушняк здесь такие, что запросто могут повредить покрышку, ну а с ямой всё и так понятно…

— Тормозни-ка, Проф, — велел Вова, когда от моих нервов остались жалкие ошмётки, а до загадочного трака — метров двадцать. И рявкнул во всю мощь лёгких: — Эй, в машине!!! Помощь нужна?!

Я аж в сиденье вжался от неожиданности. А в ответ тишина…

— Странно… ладно, Проф, давай-ка кружок нарежь! Да окно со своей стороны прикрой, от греха.

— Вов, ты уверен?

— А у тебя есть альтернатива? — невесело хмыкнул тот. — Бросать всё как есть не вариант, уж поверь. На Роксане к тебе такая подляна бумерангом вернётся. Проверено на практике.

— Ладно, хрен с тобой, золотая рыбка…

Уж не знаю, что именно пытался Вова высмотреть — лично я больше за дорогой следил, вернее, за её отсутствием, но к тому моменту, когда трак замкнул круг, у моего напарника явно появилась какая-то версия — уж очень нехорошо он напрягся.

Естественно, его напряжение передалось и мне, и я нервно поинтересовался, остановив машину на безопасном расстоянии от чужого трака:

— Ну, что там?

— Похоже, кого-то кошаки загрызли, Проф, — с неохотой признался Вова.

— Угораешь?! — не поверил я.

— Поверь, Олежек, мне бы самому очень хотелось ошибиться…

Чёрт… теперь и я сообразил. Если это так, придётся тут, кхм, «прибраться». На самотёк такие вещи не пускают. Если — вернее, когда — тачку найдёт кто-то ещё, он обязательно задастся вопросом: а кто это тут крутился, траву приминал колёсами? И почему свалил, не поставив в известность СБ? Ну а те пытливые парни, которым по долгу службы положено проявлять любопытство, очень быстро вычислят беглецов. И ладно бы беглецов! У эсбэшников же мозги так заточены, что они в первую очередь запишут нас в разряд подозреваемых. И плевать, что тут бегуны, они же местные кошаки, покуролесили. Может, это мы тут кучу народу положили и бросили на съедение хищникам, чтобы скрыть следы преступления?

— М-мать!..

— Во-во, — поддержал меня Вова. — Свалить не получится, давай разбираться.

— А… как?

— Да очень просто! Сиди тут на низком старте, а я пойду, гляну. Вроде бы вон там должен кто-то валяться…

— М-мёртвый? — судорожно сглотнул я слюну.

Блин, что-то в горле моментально пересохло.

— Ну а какой ещё?! Проф, ну ты как маленький!

— Не привык ещё просто, — неубедительно попытался оправдаться я.

— Ну так привыкай! На Роксане без этого никак!

— Вот умеешь ты, Вов, друга поддержать!

— Кушай, не обляпайся… ладно, пошёл я.

Ну вот… он всего лишь легонько дверью хлопнул, а я аж подпрыгнул в кресле! Чуть головой в потолок не впилился. Что-то нужно с нервами делать. Это однозначно ненормально. Видимо, придётся снова пообщаться с доком Пимброком. Или хотя бы с мисс Кей… зря, по ходу, я с ней отношения перестал поддерживать. А этому маньячине, кстати, хоть бы хны: идёт себе, изготовив винтарь к стрельбе, и в ус не дует! Понятно, что настороже, но опасается чего угодно, только не огневого контакта. Да и под ноги особо не смотрит, то есть ловушек не ожидает. Видимо, и впрямь что-то рассмотрел, пока мы вокруг «найденыша» катались… ага, остановился! Лица рассмотреть не могу, но, судя по напряжённой спине, что-то не очень приятное. Да что там, совсем неприятное!

— Вов?..

— Профессор, тебе лучше этого не видеть, — покачал головой напарник. — Угадал я.

— Зверьё кого-то порвало?

— Угу… кого-то.

— Настолько всё плохо, да? — снова сглотнул я.

— Ну, понятно только, что это был человек. — Судя по будничному тону, мой напарник взял себя в руки. — Мужик. Но кто и откуда… м-мать, сколько же здесь кровищи!