Сопряжение. ЗИЛ 3.0 (СИ) - Поляков Эдуард Павлович

— Ну, там сухарики есть, — стыдливо произнесла Графиня.

Видимо мой посыл задевал её как женщину.

— Ну, блядь, спасибо! — брызжа сарказмом ответил я. — Может ещё кошачьего корма насыпать?

— Ну так что там по поводу этих близнецов? — Продолжая попивать пиво поинтересовался Бульба.

— Тебе завтра за руль, — напомнил я, отбирая у него початую бутылку и направляясь к выходу. — Пойду, найду пожрать что-нибудь. Меня не ждать. И это, — добавил я у самого выхода. — Женя, присмотри чтобы Пуговка спать легла вовремя.

Друидка, как самая разумная из нашей компании заверила что с девочкой всё будет нормально и я с чистым сердцем шагнул в ночь.

Но дойти до ресторана мне было не суждено. Проходя по ухоженным тропинкам меня сначала привлек звон гитарных струн, раздавшийся откуда-то со стороны озера. Или пруда, я не разбираюсь. В следующую секунду послышался весёлый смех толпы, но именно запах жарящегося на углях мяса пробудил мой интерес.

Зачем я туда шёл? Кого я там знаю? Какого, собственно, чёрта я творю? Все эти, казалось бы логические вопросы от чего-то не проскользнули в моей голове. Зато в ней была святая уверенность в том, что сейчас моё место именно в той беседке у озера, рядом с гитарой и шашлыками.

Меня остановил охранник из тех, что охраняют периметр.

— Это частное мероприятие, — пояснил он. — Только для авторов.

Я улыбнулся своей самой приветливой улыбкой.

— Ну так правильно. Я и есть автор, — произнес я, доставая из-за пазухи книги, которые нагло стащил у Пингвина. — Поляков Эдуард, продемонстрировал я пару книг которые, как оказалось, были моей биографией.

Боец не стал спорить и проверять документы, а просто отошёл в сторону, давая мне дорогу. Кстати, только сейчас задумался, как я ничего не потерял пряча целый ворох вещей себе за пазуху. По идее они должны были как-то мешать мне при движении, но что удивительно, я ничего не чувствовал. Наверное это и был тот пространственный карман о котором рассказывала Графиня. Интересно, какая у него вместимость?

Стоило мне подойти ближе, как я понял, что недостаточно оценил количество присутствующих здесь. Гораздо больше сотни человек, мужчины и женщины разных возрастов разбившись на компании занимаются абсолютно разными вещами.

У огня собралась компания молодых людей, которые подпевали гитаристу. Другая компания, которую я сначала принял за группу нефоров, что-то обсуждали по тыжпрограмистски. Среди них я узнал Антона — супруга некой Инги, которая, как мне говорили ребята, как две капли воды похожа на нашу Сову. Махнув ему рукой в качестве приветствия я прошёл мимо.

Третья компания оккупировала соседнюю беседку, где мужчина с платиновыми волосами рассказывал коллегам-авторам основные тонкости при переводе своих книг на английский язык.

Мужчина, чей бейдж говорил о том что это и есть «Смородинский» явно знал о чём говорит и умел увлечь толпу. Я даже заслушался и был совсем не прочь присоединиться к этой компании чтобы послушать о терниях молодых авторов, которые жаждут взойти на пьедестал мировой литературы.

Но ноги несли меня дальше. Туда, где сидела ещё одна компания.

— О, дружище, погоди, — окликнул меня запыхавшийся парень.

— Закурить есть? — Спросил я.

Моя пачка закончилась, когда я угощал Гудини, а новую приобрести не успел. Парнишка без разговоров вытащил портсигар и протянул мне.

— Тоже новенький? — поинтересовался он.

— С чего ты взял? — ответил я демонстрируя спертые книжки.

— Фанат значит, — растянулся в улыбке он. — И я смотрю одиозный такой фанат.

После этих слов мне стало интересно.

— Поясни.

— Ну, — протянул он, тоже достав сигарету и присаживаясь на соседнюю лавочку. — У тебя есть бумажные экземпляры «ЗИЛа».

— А ты не думал что это могут быть мои книги?

Парень рассмеялся.

— Я знаю как выглядит Поляков Эдуард. И выдавать себя за него… Кхм, — он осекся и сузил глаза. — Это что получается…

— Получается это не твоё дело, — оборвал его я.

— Ага, не моё, — согласился он. — Ну ты хотя бы книжечку переверни, там фотография есть.

Я так и поступил. Ну да, ну и не сильно похожи, если сказать что вообще не похожи, а здесь все походу знают друг друга. Значит выдать себя за автора этой беллетристики больше не получится.

— Если тебе нужен автограф, то лучше завтрашнего дня дождись, — посоветовал парень. — Будет автограф сессия. Среди толпы авторов затесаться легко, там толком друг друга никто не знает. Но эти, — он вновь посмотрел в сторону группы к которой я направлялся. — Это старички АТ, они хорошо знают друг друга, даже семьями дружат. В общем у тебя ничего не получится. Опознают, вызовут охрану и тебя выкрут с фестиваля.

— Фестиваля? — Не понял я.

— Ну да, ФениксКон, литературный фестиваль «Автор Тудей».

Произнес парень, а я прикусил язык. Как я мог так подставиться?

— А, ты об этом. Просто сразу не понял о чём ты. — улыбнулся я своей самой приветливой улыбкой и поспешил «перевести стрелки». — Слушай, а по поводу того что выгонят сразу, откуда знаешь? — Решил поинтересоваться я.

— Знаю, — опустил он плечи. — В прошлом году сам так вылетел. Сюда, в зону для авторов пробраться то легко, но если поймает кто, вылетаешь автоматом. Вот я и сижу здесь, не отсвечиваю.

— Ага, — улыбнулся я, увидев блик на его рубашке. — Обычный папарацци, значит.

А в ответ парень накрыл нагрудный карман рукой и прошипел.

— Не твоё дело, — теперь уже произнес он.

— Ага, — соглашаюсь с ним. — Не моё. Значит тебе контент нужен? Такой чтобы бомба?

Парень тут же меняется в лице.

— Слушай, если ты меня на бабки развести хочешь, то бесполезняк, — вновь ощетинился он.

— Да почему развести? — удивляюсь я. — Ты мне помог, я тоже тебе помогу. Интересно?

— Ну, если только бесплатно, — засомневался парень. — И сразу говорю, если меня за жопу возьмут, я тебя тоже сдам!

— Добро, — улыбаюсь я. — Домик номер «11», рядом ещё красная Тесла будет припаркована. Постучишь, скажешь что от Дениса.

— И чо?

— И ни «че»! — Отвечаю я, через портал вытягивая телефон из его внутриннего кармана.

— Эй! — негромко протестует он. Парню конечно не нравится такое обращение, но и вылететь отсюда он не хочет.

Быстренько ввожу запрос в поисковик, включаю видео и проматывают до середины, а затем возвращаю девайс его хозяину.

На экране в этот момент как раз появился я и Скамос с Тортиком. Ну да, канал Пуговки мне неожиданно пригодился. Останавливаю видео когда фокус камеры концентрируется на моём лице.

— Узнаешь?

Парень сначала что-то бурчит, затем замирают и внимательно смотрит на меня. Потом внезапно смотрит на экран и снова на меня. Открываю портал у себя за спиной. Нужно сваливать, пока до него окончательно не дошло, что я и есть тот самый ЗИЛ. Ведь попасть в цепкие руки журналиста сейчас не входит в мои планы.

— Учти, выложишь что-нибудь в сеть без моего одобрения — всю оставшуюся жизнь сможешь снимать только видео как питаешься через трубочку. Всосал? — и не дожидаясь ответа, заваливаюсь назад с лавки, прямо в чёрную кляксу портала.

Но эффектного исчезновения не получилось. По моим планам сейчас я должен был попасть на крышу беседки, чтобы затаившись над головами писателей найти того, кто написал книгу про мои злоключения. Вот только вместо этого я оказался в розовом кусту, что рос за лавочкой.

Импова бабушка, портал пропал и все что мне оставалось это выбираться из колючего куста под озадаченным взглядом парня-папарацци.

— И что это было? — Удивился он. — А, неважно. Так что, ты реально тот самый ЗИЛ?

Задал он другой вопрос, показывая на свой смарт.

— Тот самый, — раздалось из-за темноты. — Ринат, тебе не хватило того, что ты лишился аккредитации в прошлый раз? Будь добр, покинь территорию.