Максим Молодовский - Быть другим

  Так вот, что это была за процедура - "маг" мне на "винчестер" язык закачал! Нифига себе технология! Не слышал, чтобы такие на Земле были... И вот эта мысля, в сочетании со знанием об какой-то там Империи, мне ооочень не понравилась.

  - Ты меня слышишь? - меня уже трясли за плечи.

  - Да слышу я, слышу - с трудом выдавил я сначала на русском, но опомнился и повторил на имперском.

  - Хорошо! - "маг" перестал меня трясти. - Как себя чувствуешь?

  - Как после хорошей пьянки.

  - Хорошо, так и должно быть. Пей. - он снова совал мне под нос какой-то стакан. - Это укрепляющее снадобье - облегчит приспособление твоего организма к нашему миру. Да пей же, а то заболеешь и умрешь.

  Я не почувствовал вкуса того, что в меня вливали. Но, на этот раз, влили раза в три больше, чем в предыдущий.

  - А теперь спи. Поговорим потом.

  Это последнее, что я запомнил из того дня.

  Пробуждение было не слишком приятным. Тело ломило, поиски положения поудобней успеха не приносили. Постель сегодня казалась жесткой и неудобной. Да и по тактильным ощущениям была какая-то не такая. Так, а чего это я в одежде? Причем не только в рубашке с джинсами, но и в куртке с кроссовками. Продрал глаза и долго не мог сообразить, что вижу перед собой. Кровать явно не моя - из толстых, хорошо отшлифованных досок. Из всех постельных принадлежностей только нетолстый матрас, укутанный в сероватую простыню. В метре от кровати деревянные стол и два стула. На столе подсвечник со свечкой. Еще один столик, поменьше стоял вдали от меня, у противоположной стены. Сама комната, в которой я находился, была небольшой - метра три на три, стены из грубо обработанных массивных камней, потолок, метра два с половиной высотой - монолитная каменная плита. Картину завершала внушительно выглядящая деревянная дверь, крест-накрест обитая металлическими полосами. Не понял, это что за средневековая темница?

  По мере того как просыпался, не спеша возвращалась и память. Светлая плита, пирамиды, "рыцари", "маг", новый язык. Попробовал мысленно поговорить на этом языке. Ну да, нормально удается, как и вчера. Ёшкин кот, куда ж это я попал? Версий в мозгу много - от изощрённого розыгрыша, до переноса в другой мир. С надеждой схватился за мобильник, облом - сигнала нет. Но это ни о чем не говорит, в подвалах со связью не редко проблемы. Раз за разом перебирал воспоминания, но, для составления цельной картины, информации катастрофически не хватало. Да и та, что была, больше походила на бред. Особенно телепортация неизвестно куда, закачка языка прямо в мозг и упоминание о какой-то Империи. Единственно, что с высокой долей вероятности можно утверждать, что к моему попаданию сюда как-то причастен тот "маг". Но кто он и зачем я ему нужен пока неизвестно.

  Кстати, господа хорошие, маги магами, но я просто жуть как хочу в туалет. Ё-моё, что делать? Заглянул под кровать - никакой ночной вазы. Еще раз осмотрел темницу и обнаружил в одном из углов, у той стены, где стоял второй столик, интересную конструкцию. Прямо из стены, сквозь отверстие в одном из камней, вытекала вода, скатывалась по желобу в круглое углубление в полу, омывала его и исчезала в большой (сантиметров 15) дыре в центре углубления. Запашек из этой дыры шел весьма характерный. Слава Богу, что не сильный. Толи постоянно действующий смыв делает свое дело, толи клиентов в этой темнице держат нечасто. Рядышком, в самом уголке, стояла короткая палка с прикрепленным к одному из концов чем-то губкообразным. Сразу вспомнилось кое-что из древнеримской истории. Если этот "ершик" для тех же целей, то нам он пока не нужен - нам по-маленькому.

  Сделав дело, довольный, вернулся на кровать. Но уже через минуту сообразил, что я вообще-то не дома и разлеживаться несколько нелогично. Подошел к двери. Ну, конечно. Ни щеколды, ни ручки, ни замочной скважины - ничего. Потолкал, попробовал, хватаясь за выступы металлических полос, тянуть на себя - без толку. Заперто.

  Внутри начало разгораться волнение вкупе с хорошей долей страха. И это было плохо. Потому что мое поведение очень сильно зависит от эмоций. Сколько раз в жизни я тупил, не делал того, чего надо было делать, или делал то, чего совсем не надо было делать, только потому, что эмоции начисто забивали здравый смысл. Истеричка я, короче. Хотя окружающие считают меня спокойным. Это потому, что морда всегда кирпичом. Вот такое единство и борьба противоположностей - буря страстей при спокойном лице. Я бы предпочел, чтобы было наоборот, ибо кирпичная морда при отсутствии разума счастья не приносит. Но кто ж меня спрашивал, как говориться.

   Еще раз обвел взглядом темницу. Вот уж чего-чего, а подобного приключения я себе совсем не желал. Я ведь обычный "офисный планктон", для которого вся жизнь это бумажки на работе и телевизор с компьютером дома. На мониторе с мечом или автоматом побегать, в какой-нибудь апокалипсис попасть - это мы пожалуйста, но вот в реальной жизни в подобную передрягу влипнуть - не-не-не, это нам не надо, к этому мы не готовы. А вот эти стены, между прочим, ни разу ни виртуальные. Я даже потрогал их для пущей уверенности - настоящие стены, твердые, холодные. Понимание, что я не просто попал, а попал с очень большой буквы, потихонечку заполонило весь мозг. Захотелось выть и плакать. Одно дело в книгах читать, как главный герой переживает да отчаивается, в книгах интересно и не страшно. А вот в жизни...

  Сел на кровати, охватил лицо руками, и чуть было действительно не заревел, как со стороны двери что-то лязгнуло. Не убирая рук с лица, глянул сквозь пальцы. Оказывается, в двери было небольшое окошко, и сквозь это окошко на меня кто-то смотрел. Всего лица было не видно - одни глаза. Но и ими любоваться пришлось недолго - через несколько секунд окошко захлопнулось. Я рванулся к двери, припал ухом. С трудом удалось расслышать удаляющиеся шаги. Начать колотить в дверь и требовать объяснений? Обождем чуток. Вполне возможно, что заглядывавший пошел сообщать боссу о моем пробуждении. Тот же говорил, что потом поговорим.

  Сил эти мысли не придали, однако реветь я передумал. Несмотря на всю мою трусость, гордость смогла чуточки вылезти на поверхность и подать голос. Я ж ведь мужик, а мужики не плачут без веской причины. А веская ли причина у меня, еще не ясно. Постенать о своей горькой долюшке, конечно, тянет. И даже очень. Но предстать перед другими в таком уничижительном виде, пожалуй, еще хуже.

  Я вернулся на кровать, и стал просто ждать. Взгляд упал на свечу. Баа! Да это ни разу и не свеча! В чаше "подсвечника" стоял параллелепипед высотой сантиметров 15 и неярко светился. Прикольная лампочка. Диодная? Поводил рукой около - холодно. Легонько потыкал кончиком ногтя - током не стукнул, не взорвался. И то ладно. А где провод? Я приподнял "подсвечник", но провода нигде не обнаружилось. Как-то не задумываясь, у нас ведь лампочки в основном вкручиваются, и вертеть светильники можно как угодно, я наклонил "подсвечник", и параллелепипед неожиданно вывалился из гнезда. Как я успел подхватить его другой рукой, сам диву даюсь. Но таки успел, и теперь у меня на ладони лежала и светилась штуковина, у которой не было ни провода, ни цоколя, ни вообще какого-либо разъема - просто ровный гладкий параллелепипед, на ощупь как будто из стекла. Обалдеть! Это что такое?!