Николай Грошев - Рождение Кровавой легенды

Веки отяжелели и закрылись. Он засыпал. Пытался бороться со сном, но не мог. Теперь образы стали ярче, более реальными. Он не боялся. Он столько раз видел смерть, столько раз убивал сам… Он давно стал частью самой смерти. Как все. Как весь Тар…

Когда он стал пить? Да как и все, едва вернулся из своего первого похода. Как все.

Но почему теперь так? Нет, это конечно, хорошо – приятно, но как он дошёл до этого блаженства, до понимания? Он не мог вспомнить. Прославленный воин, неплохой Предводитель. Просто он вдруг стал пить больше, в походы отправляться реже. Трезвым он был всё реже. Мир сузился до размеров бутыли со спиртным. Он больше не мог без вина. Нет! Он мог, просто он не хотел, да просто не хотел. В туманах пьянства так приятно жить! Зачем возвращаться?

Он спал, неспокойным, нервным сном. Он видел сны, бредовые, непонятные сны…

С огромным трудом он разлепил веки. Кто-то стоял рядом. Привычный просыпаться, едва заслышав подозрительный шорох, сейчас воин просыпался с трудом. Во рту смердело, голова разламывалась напополам. Выпить, нужно выпить. Тогда станет полегче.

Он выпил. Полегчало. Глаза послушно открылись. Кто-то стоял рядом с ним. Он видел чьи-то ноги. В чёрной коже, просторных, но не слишком, штанов. Воин. Перед ним стоял воин Тара. На миг, всего на миг ему стало стыдно. Он опустил глаза и выпил ещё. Стыд исчез. Пьян он. Вчера был пьян, неделю назад, и сейчас пьян и через неделю будет пьян. Ну и что? Он так хочет! Он хочет жить так – не просыхая, всегда в полусне. Таков его выбор. И не их это дело…

Незнакомец сел на корточки. Зачем он тут? Зачем смотрит на него?

– Иди своей дорогой воин… – Прохрипел он, не узнавая своего голоса. Но воин не уходил. Он сидел рядом и смотрел. Да чего ему надо? Мечом по горлу наглецу… Почему-то рукояти на месте, за правым плечом нету. Странно как: этот гад, его ещё и ограбил?

– С боку. С права. – Твёрдым, как камень голосом сказал незнакомец. И что-то ещё было в этом голосе: жалость что ли…

Он поднял глаза и посмотрел в лицо незнакомца, мутным пустым взглядом.

– Ронар… – Хрипел он, покрываясь краской. Ему снова стало стыдно. Это был Ронар, Могучий воин. – Зачем ты пришёл? Уходи. Я не хочу… Тебя видеть. Никого не хочу видеть!

Ронар молчал. Он смотрел на него. В холодных серых глазах, стояла какая-то странная тоска. Странная, потому что этот взгляд не привык выражать тоску. А ещё… Да брезгливость.

– Что тебе нужно? Уходи, уходи отсюда!!!

– Как ты стал таким? – Грустно прошептал Ронар.

– А что такого? – Он насмешливо скривил губы и ещё раз приложился к кувшину. – Что со мной не так? Я прекрасно себя чувствую! Выпьешь со мной Ронар?

– Нет. Я не стану пить с тобой.

– О! Ронар, что за брезгливость на твоём личике? Что не так стало с Предводителем?

– Ты, – Он с отвращением вдохнул воздух. – воняешь.

– Ха! – Он рассмеялся, сам не слишком понимая, чему смеётся. – Воняю я! Щенок!!! Уходи! Оставь меня! Исчезни… – Он почти кричал. Много чего кричал. Краем сознания он понимал, что это странно, что он ведёт себя как безумный, но лишь краем. Обезумевший мозг не желал ни чего понимать. Не хотел. Вскоре запал кончился. Он хрипло дышал, зло поглядывая на Ронара. Воин молчал. Он смотрел на него и молчал. Ронар жалел его и за это он его ненавидел…

– Вспомни Алуна, вспомни.

– Не хочу его вспоминать. – Взор его погас. Злобы не было. Алуна больше не было. Ничего больше не было. Был серый опостылевший мирок и кувшин вина. Много кувшинов вина.

– Когда ты перестанешь? Когда вернёшься в стан сынов Славного города? – Тихо прошептал Ронар, почему-то пряча глаза от него. Он просто не верил в саму эту возможность.

– Когда захочу! – Он смеялся, ему стало значительно веселее. Вот так! На, выкуси!

– Да? Почему же ты не возвращаешься?

– Не хочу! – Он расхохотался: каков дурак-то!

– Не хочешь? – Ронар поковырял ногтем камень мостовой. – Или не можешь?

– Я… – Он побагровел от захлестнувшей его ярости. Как он смеет! Щенок!!! Рука привычно метнулась к правому плечу. – Да я тебя…

– С боку, справа. – Глядя ему в глаза рёк Ронар, молодой воин.

Рука воина бессильно опустилась. Ярость уходила. Справа. С боку. Меч. Наверное, он и из ножен его вытащить не сможет… Он просто болеет. Да! Он по-прежнему силён и ловок. Просто он заболел. И не выспался. И пьян… Впрочем, как всегда.

– Уходи… Уйди Ронар, прошу тебя, уйди.

– Когда ты в последний раз вёл воинов? Когда просто шёл в бой с мечом в руках?

– Я… – Он просто не помнил когда. – Да я хоть сегодня…, нет, завтра. Вот высплюсь, и пить не стану. Слышишь?! Когда захочу тогда и не стану пить! И прямо завтра соберу, нет, послезавтра. Соберу воинов и поведу их… К стенам Вестфалии! И под моим началом они повторят славный подвиг Кемера!!!

– Ни кто не пойдёт за тобой. – Хрипло проговорил Ронар. – Ни кто.

– П-почему? Ведь я…, я Предводитель! Я в бою заслужил это звание! В бою!

– Ты уже никто. Тебя не считают более Предводителем. Ты…, потерял уважение.

– Как ты смеешь! Сын шакала! – Глаза Ронара полыхнули гневом, но он сдержался. Он именно сдержал свой гнев. Ронар был достойным сыном Славного города. Он не боялся ничего и никого. Он был славным воином… Краем сознания, ещё не выжженным спиртным он понимал это. Но лишь краем. – А! Боишься! Правильно, трусливая шавка! Бойся меня шакал!!!

Ронар взревел. Красивое лицо, чуть подпорченное рваным шрамом на щеке, исказилось от ярости. Но он не взял в руки меча. Своего меча. Он вырвал из ножен его меч. Ронар встал на ноги и широко размахнувшись, с рыком достойным любого тигра из лесов Озера Драконов, вонзил его в мостовую. Острый клинок пробил один из плоских камней и застрял там. Хороший меч. За ним он следил. За собой уже давно нет, но за мечом ещё смотрел. Пока смотрел. Пока… Чистое лезвие блеснуло в утренних лучах. Да, его меч. Когда-то опустив этот меч, он давал команду к атаке двум тысячам воинов. Этот меч знали – славный меч… Как давно это было…

– Возьми его. – Довольно спокойно произнёс Ронар. Он взял себя в руки, но в его глазах ещё пылал гнев. Ронар не забыл, не простил. Он никогда не забудет этих его слов.

Он молчал, сжав губы. Молчал и смотрел на свой меч. Наконец, он потянулся к рукояти. Рука слушалась плохо, плавала из стороны в сторону. Он удивлённо посмотрел на неё. Ладонь дрожала. Ронар встал на ноги. Плюнув наземь, он повернулся и пошёл своёй дорогой.

– Так-то ты со старым другом? – Крикнул он ему вслед.

Ронар остановился. Молодой воин обернулся, тихо он произнёс:

– Мой друг умер. Я не знаю тебя…

Ронар ушёл.

Он смотрел ему вслед, пока воин не скрылся за поворотом. Улица опустела. Утро, вот и пусто. Он посмотрел на меч. Сколько битв они прошли вместе? Много. Очень много. Надо вытащить его из камней. Проклятый Ронар! Наверняка затупил острие!