Газета Завтра - Газета Завтра 213 (52 1997)

Поднявшись на седьмую площадку, я сказал тихонько сам себе, чтоб жена не слышала:

— Боже, дай мне силы… Мы не хотим возвращаться. Дай нам силы уйти.

Моя вера в Бога всегда была глубинной, но она не владела мною настолько, чтобы спасти от вселенской тоски и отвратить от исполнения задуманного.

ГИРЛЯНДЫ ИЗОЛЯТОРОВ и провода над нами гудели то ли от ветра, то ли от напряжения тока. Я же чувствовал, как гудит во мне все, и более всего что-то там внутри, где сердце. Я уже примерился, куда именно следует ступить с нашей площадки, за что держаться руками, стоя там… Я видел ту часть трубы от одной угловой стойки до другой… Главное: как можно сильнее оттолкнуться ногами… чтоб было ощущение полета.

— Вот что, — сказала погруженная в раздумье моя жена. — Я только теперь поняла, что до сих пор все было у нас несерьезно. То есть все наши решительные разговоры о пресечении жизни… и то, что мы оставили на столе прощальное письмо… и даже то, что вот поднялись сюда — все это словно бы игра… Но вот теперь стало уже не игра, теперь серьезно. Так вот что я тебе скажу: я не согласна. То есть сейчас в эту пропасть вниз… нет!

Я стоял на площадке, но она словно бы исчезла подо мною: так велико было мое негодование. Ведь приготовились же! Ведь прошли уже этот страдный путь до опоры и поднялись по ней!

— Я не согласна, — повторила она еще решительней. — И не думай, что из-за страха смерти. Нет, я не боюсь. Если хочешь, могу доказать это — шагну, не раздумывая. Дело совсем в ином. Просто я поняла меру своего долга.

— Ты хочешь вернуться? — уточнил я.

— Да.

— И слава Богу! Тебе не надо было соглашаться на это с самого начала.

— Ты тоже не уйдешь из этого мира, — сказала она твердо. — И я не стану плакать и рыдать, не стану удерживать тебя за рукав — просто напомню тебе, что ты не имеешь права уходить без меня. Ты слышишь?

Я не отвечал и думал о том, что, конечно, всякий человек должен иметь право на смерть, как и на жизнь. Его надо записать во Всемирную декларацию именно в такой редакции.

— Ты в ответе за меня перед Богом и людьми, — напомнила она. — Или забыл? Посмотри мне в глаза, не отворачивайся. Ты отвечаешь за меня перед Богом и людьми!

Разумеется, я не мог вот сейчас у нее на глазах ринуться “ласточкой” с опоры: эта маленькая женщина владела моей душою… все тридцать пять лет нашей совместной жизни.

И больше никто. Я, действительно, не имею права оставить ее одну в этом мире, мы так не договаривались…

Мы опять присели на корточки и некоторое время сидели молча.

— Ты хочешь вернуться к этой жизни? — спросил я с горечью еще раз.

Мне стало не по себе от одной только мысли, что вот сейчас мы спустимся, пойдем домой, а там будет все по-прежнему: презренные заботы о наполнении живота, прискорбные события, унижающая меня свирепая глупость должностных лиц, вроде того “приятеля”. Шаг с высоты был ах, как нелегок мне! Но когда я представил себе, что мы вернемся… и наступит новый день… воскресенье.

— Это что же, завтра поутру я опять должен идти на рынок за куском самого дешевого, самого плохого мяса…

— Я сама схожу.

— … и торговки будут смотреть на меня с жалостью и пренебрежением? А с понедельника ты будешь собирать справки, чтобы с нас скостили хотя бы на четверть квартплату, потому что мы не в состоянии заплатить за нашу двухкоморочную, крупнопанельную?

— А черт с ними! Авось не выселят из квартиры, — беспечно сказала жена.

— И снова я буду по полгода выколачивать из какой-нибудь газетки или журнала мизерный, смешной гонорар за рассказ или повесть?

— Все это потом забудется — останется только то, что напечатано. То, что ты пишешь, читают по всей России. Тебе этого мало?

— И я опять каждый вечер буду видеть на экране телевизора физиомордии этих прощелыг и прохиндеев, бесстыдников и христопродавцев, рассуждающих о благе России? Особенно того господина с блинообразным лицом и поросячьими глазками. Ведь это он ограбил нас с тобой, именно он, но продолжает так нагло рассуждать…

— Этот проклятый ящик надо разбить, — миролюбиво заметила жена. — Мы его выбросим сейчас же, как только вернемся.

Я понимал, что она не уступит. Мы спускались молча. Оказавшись на земле, я сел на склоне холма и опустил голову.

— Не горюй, — сказала жена, обнимая меня за плечи.

— Нечего было в таком случае и залезать на опору, — уныло упрекнул я ее.

— Ты напишешь рассказ, — возразила она. — О том, как мы с тобой хотели самоубиться, не вынеся этой проклятой жизни. Ты напишешь рассказ, и тебе заплатят гонорар. Мы купим новую пишущую машинку, а то ведь наша совсем старенькая. Я буду перепечатывать твои черновики… И мы закончим, наконец, роман под названием “Новая Корчева”!

Роман этот замучил меня. Наверное, я поставил перед собой непосильную задачу — нарисовать портрет главного героя, коим является сам этот город. Он все время менялся… как кусок остывающего железа… это называется цветами побежалости.

— Я теперь понимаю, что написание романов есть самое достойное занятие на этом свете, — заявила жена. — Все остальное — суета вокруг живота, как ты однажды правильно выразился. Помнишь, как нам было хорошо, когда мы писали “Повесть о снегах”? Я сердилась из-за того, что ты бесконечно правил то одну сцену, то другую… Я не буду больше ругать тебя. Правь, сколько хочешь.

После еще нескольких “а помнишь, как нам было хорошо, когда мы писали вот это”, я покорно встал, и мы пошли домой.

С НЕБОМ НЕ СПОРЮ ( стихи разных лет )

* * *

Долго клюет поминальную снедь

Быстрая птица.

Крест на могиле успел потускнеть,

Лак — облупиться.

В небе молитву творит за родню

Истовый прадед.

Миг расставания — дочь хороню -

Сны лихорадит.

Даже не плачу — душа изнутри

Вымерзла в теле.

Экая разница — год или три?

Вскачь пролетели.

Сам костенею в ледовом гробу,

В стуже кристалла.

Толстую крышку ногтями скребу -

Легче не стала.

Сны разгоню — потемнело вверху.

С небом не спорю.

Хлынет гроза, помогая стиху -

Если бы горю!

* * *

Страна есенинских берез,

Ты горестная свалка.

Чертополох везде нарос,

И прах Союза под откос

Летит без катафалка.

Реформы аховы у нас,

Чиновники бесстыжи,

Гребут, как будто напоказ,

И проживает Фантомас

На Клязьме — не в Париже.

А борзописцы и врали,

Чья стая кружится вдали

Над сытым зарубежьем,

Сегодня моды короли

В родном углу медвежьем.

* * *

Свет не видел такого мерзавца:

При любой непогоде в чести.