Золото Советского Союза: назад в 1975 (СИ) - Майоров Сергей

Провожать меня в аэропорт отправились всем семейством. Здание внутри было забавным: касса, весы для багажа и три лавки для ожидания. Пассажиров тоже немного, да и сколько в тот Ан-2 влезет. Мать давала мне торопливые наставления, охала и ахала, как я собираюсь жить в большом городе. Я успокаивал её как мог, спасибо бате, который поддержал меня, и только настоял на посещении бодайбинского райотдела милиции. Я должен был передать пакет от него и заодно отметиться.

— Пакет пусть вскроют сразу, дождись результата, — настаивал он. — Это может помочь тебе при поступлении.

Вылет Ан-2 откладывался по погодным условиям — стоял густой туман, а это и в наши дни серьёзная причина для задержки рейса. Наконец, к обеду разъяснило, и объявили посадку. Я помахал своим провожатым, отцепил от себя мелких, припавших с двух сторон, кивнул отцу. Очень хотелось напоследок обнять его, жалко, нельзя. И маму не увидел, тоже жаль. Даст бог, ещё встретимся.

Двенадцать пассажиров расселись по креслам, пилоты задраили дверь, предложили всем зеленоватого оттенка бумажные пакетики. На резонный вопрос, зачем, многозначительно ухмыльнулись: пригодится. За час полёта я убедился в их правоте. Меня, водилу с лужёным желудком, которого никогда не укачивало ни в одном виде транспорта, аннушкин полёт заставил пересмотреть представления о морской, точнее, воздушной болезни. Самолёт неторопливо катил по воздушным горкам и пригоркам, проваливался в ямы и медленно карабкался на склоны. И так весь полёт. Казалось, ровного воздуха над горами вообще нет. Но ведь на вертолёте так не было! Оба раза летели себе по прямой. Через час и десять минут все наличные женщины сидели с пакетиками в обнимку, мужики терпели, но видно было, что равнодушным не остался никто. Даже я. Не хватало ещё, чтобы меня в транспорте начало укачивать. Надо как-то новый организм приучать. После приземления все поспешили покинуть салон и выйти на свежий воздух; кислый запашок пропитал внутренности самолёта.

Тьфу, да чтобы я ещё раз на кукурузник сел! Только вертолёт. Хотя говорят, что Ан-2 способен сесть с полностью неисправными движками, чисто на крыльях. От мастерства пилотов зависит, конечно, но камнем не рухнет точно, так что шансы выжить при катастрофе значительно выше по сравнению с тем же вертолётом.

Друзья! Я ещё в больничке. Писать с телефона ни разу не удобно, но потихоньку дело движется. Завтра не обещаю, но к понедельнику наваяю последнюю главу.

С. М.

Бодайбинский аэропорт, небольшое двухэтажное здание, был полон народу. Вылетали сразу несколько рейсов на посёлки и в Иркутск. Увы, на сегодня билетов не было, да и на завтра сказали, подходите на подсадку. То есть, если кто не явится и освободится место. Значит, надо найти гостиницу. Сказали, есть одна в аэропорту и в городе две, но места никто не гарантировал.

Зашёл в аэропортовскую: всё занято, но возможно что-то освободится к вечеру. Попытаю счастья в городе, а если и там пролечу, то хрен с ним, переночую в зале ожидания аэропорта. Да и мне ещё в милицию надо зайти.

В город ходил автобус номер два, я даже увидел его знакомый до боли лиазовский зад, отъезжающий от остановки.

— А следующий скоро будет? — тормознул я встречную бабульку.

— Э, сынок, — махнула та рукой. — Да ты своими молодыми ногами скорее пешком дойдёшь.

— Так я дороги не знаю.

— А чего её знать? Иди себе прямо, минут через двадцать выйдешь в центр. Тебе куда надо-то?

— В милицию.

— Стряслось чего?

— Да нет, поручение у меня от нашего участкового.

— А, ну там подскажут.

Центр и впрямь оказался недалеко, дошёл за пятнадцать минут. И был он удивительно похож на то, что мы видели здесь в будущем. Даже гастроном оказался на месте, и народу на площади перед ним полно. Разве что «ослиных ушей» как называли две семиэтажные постройки девяностых годов, не было. И я не утерпел, спустился к нему, чтобы спросить про нужные мне адреса: милиции, гостиницы, и какой-нибудь столовой, где можно перекусить.

— Вы не подскажете, где мне найти гостиницу? — обратился я к женщине средних лет, и тут увидел Лёху.

Я охренел и обрадовался одновременно. Мой друг, целый, невредимый и в прежнем виде. Лёха Валов здесь?! Как, почему, откуда — думать было некогда, потому что он неумолимо удалялся от меня.

— Лёха! — заорал я, срываясь с места, забыв про женщину, которая что-то мне объясняла. — Валов! Да стой же!

Я промчался через площадь, лавируя между людьми с сумками и авоськами, и в голове бешено вертелись сумасшедшие мысли. Он? Ну конечно он. Чтоб я да не узнал закадычного друга, с которым пуд соли съеден. Но как это возможно? Почему он в прежнем теле, а я — всё ещё Саня Шведов? И почему мы оба в советском прошлом, где вместо рекламы — советские плакаты и вывески, и люди вокруг советские до мозга костей?

— Валов! — почти догнал я его, и тут он наконец обернулся.

— Ты меня? — недоумённо огляделся он.

И я понял, что ошибся и нет одновременно. Передо мной был мужик, разительно похожий на Лёху, и всё же не он. Наверняка его батя. Они и правда были похожи, я их вместе видел не раз, и фотки я видел молодого дядь Пети. Та же богатырская фигура, и седеть оба начали рано.

— Я… извините, ошибся, — пришлось ретироваться мне.

— Я слышал, ты звал Валова. Я Валов.

— Звал, только мне другой нужен был. Обознался.

— Какой другой, не понимаю.

— Валов, только Алексей. Похожи просто.

— Странное совпадение. И родственников с таким именем у меня нет. Сынишка разве что, но с ним меня трудно перепутать, он воот такой, — улыбнулся он, показывая рост сына.

А ведь и Лёха здесь есть, как и я, пяти лет от роду.

— Извините ещё раз за беспокойство, — криво улыбнулся я и отступил.

Сволочная история. Наверняка ещё не раз я встречу знакомых по прежней жизни людей, молодых, здоровых, живых. И Витька, наш товарищ, первым ушедший на небеса, где-то здесь краснощёкий пацан. Найти и предупредить? Пожалуй, сделаю немного позже, когда буду точно знать, где его найти, мы с ним встретились уже после армии. Пора заводить собственную тетрадочку, куда записывать всех, кого надо бы найти и предупредить. А найдётся их немало.

— Эй, парень! — окликнули вдруг меня.

Оборачиваюсь. Стоит подросток, примерно моего возраста, и смотрит так внимательно, со значительным прищуром. Опять Санины дружбаны? Пошлю без лишних разговоров.

— Чего тебе? — хмуро спросил я, на всякий случай оглядываясь, он один, без сообщников? А то ещё Боцман где-то незримо бдит.

— Это ты искал Лёху Валова?

— Чего?! — растерялся я.

— Ну ты же сейчас орал на всё Бодайбо: «Лёха Валов!».

— А тебе-то что?

— Интересуюсь.

— Не парь мне мозги, а. Обознался я, подумаешь.

— Странно ты обознался. Дядька-то впрямь Валов. Только не Лёха, а батя его — Пётр. А Лёха — это я.

— Лёха? — не врубился я.

Какой же это Лёха? Вот это кудрявое недоразумение? И близко не он. А потом до меня дошло — а вдруг такой же, как я Саня Шарипов.

— Не может быть. Лёха? Лёха! Ты Лёха Валов?! — вцепился я в него.

— Ну я, я. Сам-то ты кто?

— Погоди, проверим, не ошибка ли. Где мы с тобой вместе в последний раз были?

— С тобой — не знаю. А с мужиками на Патомском кратере.

— Лёха! Лёшка, ты тоже здесь?!

— Да здесь, здесь! Ты сам-то кто?

— Саня я. Шарипов!

— Сашка? Сашка!

— Лёха! Вот это встреча!

Мы обнимались и колотили друг друга по спине и вопили на всю улицу, не стесняясь прохожих.

Меня прямо на части рвало от избытка эмоций. Так рад я здесь был только живому бате.

— Потише ты, чёрт, — сдался я, когда мне чувствительно прилетело по больному месту.

— Что такое?

— Да так, у меня тут бурная жизнь приключилась.

— Рассказывай, как, что? — затеребил он меня.

— Погоди. Давай место найдём, где посидеть можно спокойно. Столовка какая-нибудь может или кафе? Я жрать хочу, прилетел только.