Delicate Wind - Очень простые мы

Я пнул ногой камень, валяющийся у стены, и стал ходить взад и вперед, пытаясь понять, как поступить. Надо позвонить, срочно позвонить ей, она скажет, в чем дело и все вернется на свои места, и ободренный этим я бросился обратно к магазину тканей, у них обязательно должен быть телефон! «Простите, мы не даем никому звонить», отрезала администраторша, когда я изложил ей свою просьбу. «Но понимаете, мне очень надо. Очень», вздохнул я. «Нет, извините, ничем не можем помочь». Я вышел на улицу и тупо уставился на свой грязный ботинок, ситуация окончательно вышла из-под контроля! Кто мне в этом городе даст позвонить? Таких добрых самаритян в КАЛ-СИТИ нет! Что делать? Поразмышляв, я вспомнил, что как раз сегодня мой старый приятель Ян звонил с утра с предложением бесплатно постричься у знакомого гея-парикмахера. Ага, он должен дать телефон!

Двадцать минут ходьбы и я в парикмахерской. Жужжат фены, щелкает металл дорогих ножниц, и мелькают руки парикмахера, салон почти пуст, только две женщины колоссальных размеров сушат ногти под лампами и один мужчина вертится в кресле, и о чем-то болтает с молоденькой парикмахершей. Я подхожу к высокому глистоподобному парню в углу зала. «Привет, это ты Леша? Я Лакс, тебе Ян обо мне говорил»? «Да, только подожди минут сорок, я сейчас одного клиента обслужу и потом тебя пупски», улыбается он. «Хорошо, только дай позвонить, пожалуйста, очень срочно». «Разумеется, звони», и он дает мне свой сотовый.

Я отошел к выходу и торопливо набрал ее номер. Гудок. Гудок. ЕЕ голос врывается в мое напряженное сознание. «Лася, ты где, мы тебя заждались»? «Я заходил, вас не было. А сейчас звоню из парикмахерской». «Как, мы там, постучать надо было сильнее. Мы заперлись изнутри, а там же другой вход есть, сбоку. Ты что забыл»? Недоуменно отвечает она. «А-а-а-а. Да. Я стучал, наверно тихо. Глупо как-то получилось. Сейчас, постригусь по быстрому и приду». «Когда придешь»? Связь становится хуже, сеть зажевывает мои слова и до меня долетают какие-то обрывки… «Ск. ро…Ну. как можно…». «Что? Не знаю. Через час..»….. «Что? Ты еще стри…соб..р..ся…Знаешь…»..

Связь оборвалась, мне показалось, (ох уж не показалось!!) что она обиделась, я набираю еще раз. «Хочешь сейчас приду. Хочешь»?… «Я думаю…..»…Тут связь оборвалась опять. Повторный бег пальцев, и равнодушный женский голос, ненавидимый многими, сообщает: «Абонент временно недоступен или находится вне зоны действия сети. Попробуйте перезвонить позже».

Спокойствие исчезло, и меня затопила ярость. Черт все возьми, что я сделал не так, что судьба надо мной посмеялась? Что делать? Остаться тут или идти туда? Я опять звоню, но тот же голос сообщает о невозможности соединиться с ней. Растерянно повертев трубку, я вернул ее Леше. «Что, позвонил»? «Да, не совсем удачно». Выдавил я. «А ты скоро»? «Не знаю, посмотрим», пожал плечами Леша и вернулся к своему рабочему месту, продолжив неторопливо наводить марафет на голове клиента. Ему-то спешить было некуда. Ярость во мне усилилась, последний голос разума, призывающий спокойно обдумать все, исчез, и я сжал кулаки в желании разбить кому-то голову. Так и не придя к конкретному решению, я сел на стульчик у входа и стал ждать.

Прошло десять минут, двадцать, я уже изучил весь салон, заметив заигрывание клиента с одной из маникюрщиц, у них явно что-то есть или намечается. Отметил откровенно «гейские» повадки Леши, его любовь к детям, он все время говорил что-то ласковое периодически подбегающему к нему маленькому сыну одной из работниц салона. Покурил раз пять. Но так и не решил ничего. Наконец-то, Леша подошел ко мне и предложил проследовать к раковине, чтобы помыть голову. Я уютно развалился в кресле и опустил голову назад, так чудесно во всей этой нервной ситуации почувствовать что-то приятное. Пальцы, массирующие волосы, например, тоненькую струйку прохладной воды. Леша добавил шампуня, затем еще помассировал, смыл, и укутал голову белым хлопчатобумажным полотенцем, явно только что постиранным, потому что мне почудился сквозь миндальный аромат шампуня запах «Тайда».

Усевшись перед зеркалом, я предложил постричь меня по его вкусу. Он начал не спеша, медленными, идеально выверенными годами практики, движениями, и через пять минут я поймал себя на желании заснуть. Но тут, словно раскаленный металл дотронулся до моей кожи, и я нервно заерзал в кресле. Она же ждет меня! А я тут расслабляюсь! Конечно, я мгновенно оправдал себя, что это получилось случайно, отмахнувшись от простого соображения, в чем же моя вина. В нежелании сообразить постучать погромче! Леша закончил стричь, я полез в карман за деньгами, но он остановил мою руку. «Не надо, друзей Яна я стригу бесплатно». «Спасибо, мне очень нравится», пробормотал я, смотря на результат. Хм!

Именно это я и хотел, покороче, а то отрастил длинные патлы до плеч, а они мне совсем не идут. Или нет? Правда как-то куцо стал я выглядеть, и Леша странно улыбается. Да ладно, хорошая прича!! Удивительно, сегодня двадцатое, а в последний раз я стригся как раз три месяца назад, в тот день, когда познакомился с ней. Волосы росли, росли и наши отношения, я менялся, мое лицо очень разное по мере роста волос, менялись и наши отношения. Может теперь, убрав лишнее с головы, я уберу лишнее из наших отношений? Это должно быть обновление! Очищение. Попрощавшись с Лешей, я выскочил из парикмахерской и помчался к магазину Макса. Надеюсь, они еще не ушли?!

Всего за пятнадцать минут я оказался на месте, зашел сбоку и, просунув дрожащую руку сквозь прутья решетки, постучал в железную дверь подсобки. Замер, вслушиваясь в малейший звук, но шум дождя мешал уловить хоть что-то, и я постучал снова. Нет результата! Заготовленная заранее улыбка медленно исчезает, а в груди тоска. Они не дождались, они ушли. Я снова на всякий случай стучу, но…Делаю шаг назад и подошвы ботинок едут по жидкой грязи, я теряю равновесие, одна нога нелепо выгибается вбок, я переворачиваюсь и падаю лицом вниз. Отплевываясь, вскакиваю с земли и вытираю с щек черные разводы. Этот участок улицы минуту или две равнодушно слушает мои чертыханья и проклятия.

Успокоившись, я резко поворачиваюсь и с размаху вписываюсь в бетонную стену. Ну, это уже слишком! Ситуация напоминает неудачливого молодого режиссера, у которого украли тщательно продуманный сценарий, добавили что-то свое, и вот теперь он с изумлением смотрит на свой спектакль но с другим финалом и названием! Я потер разбитый лоб, и, поднеся ладонь к глазам, заметил кровь. Достав из кармана платок, я приложил его к больному месту и пошел домой. Муза разрушения, ты думаешь, что посмеялась надо мной? Как бы нет так, я не приползу к тебе вымаливать ЖИЗНЬ, мои ошибки мои ошибки, и ничто не заставит меня отступить от некогда принятого решения идти самому по Дороге. Одному. Конечно, Это мое Я, интуиция, да ты права, все равно кто-то ведет слепца. Черт все возьми, кто принимает решения? Наверно и эта ошибка запланирована вами наверху, боги проклятые, чтобы я научился чему-то. Но я переиграю вас, переиграю! Стану свободным ото всех и вся любым путем!