Алекс Сидоров - Люфтваффельники

Что ни говори, а в авиационном училище уважение к старшим было неотъемлемой частью воспитания и передавалось из поколения в поколение, причем абсолютно ненавязчиво, без каких-либо карательных или унизительных воздействий со стороны старшекурсников. Просто, так было заложено в самих взаимоотношениях между ребятами.

Старший — значит мудрый! Он видел больше тебя, прошел дальше тебя, умеет и знает то, до чего ты, еще пока не добрался, в силу своей молодости и неопытности. И уже только этот факт заслуживает искреннего уважения со стороны младшего поколения. Так было, так есть и так должно быть.

Итак, эпидемия пропажи хлястиков, с момента нашего перехода на 2-й курс неожиданно закончилась. Причем, мгновенно, одним днем. Как будто кто-то невидимый нажал на секретную кнопку. Раз …и все кончилось.

Зато, новый, только набранный 1-й курс ходил как стадо "поголовно беременных кошелок" в необъятно просторных одеяниях бесформенных шинелей.

И уже мы, повинуясь установившейся традиции, в свою очередь, передавали по наследству своим неопытным и откровенно паникующим «зёмам» из рук в руки по 2–3 остродефицитных хлястика для их шинелей.

Благополучно выдержав «бесконечную» череду вступительных экзаменов и очутившись внутри периметра прочных стен военного училища на правах «постоянной прописки», все ребята, сменив «гражданское» обличие на строгую униформу курсанта ВВС, независимо друг от друга и от уже имеющегося уровня физической подготовки персональной тушки, неожиданно поняли и с несказанным удивлением осознали, что неплохо бы «эту самую физическую подготовку» немного усовершенствовать, радикально усугубить и многократно улучшить.

К такому несколько неожиданному и весьма неприятному открытию привел «массовый поголовный падеж» скота… тьфу, блин, прошу прощения, новоиспеченных защитников Родины естественно, который произошел во время первого же марш-броска в противогазах, с оружием и с полной выкладкой. Курс молодого бойца (КМБ) всё и всех расставил на свои места. Причем, мгновенно.

Чудесным летним утром 4-я рота «обреченно» вышла на «Старт». У каждого курсанта за плечами вещмешок со всякой «хренотенью», на боку болтается брезентовая сумка с противогазом, на поясном ремне висит штык-нож, фляга с водой и подсумок с запасными магазинами, на правом плече — автомат Калашникова. В глазах у каждого сквозит «высокая тоска, необъяснимая словами», в душе прочно поселилось противное чувство страха вперемешку с ощущением фатальной безысходности.

Командир 4-й роты капитан Хорошевский еще умудряется шутить. Садист-извращенец…

— Скажите спасибо, дорогие мои детишечки, что бежите марш-бросок без «броников» и без касок, то есть, вам несказанно повезло — бежите фактически налегке!

Ну, спасибо, етить твою…! Куда еще «броники»?! И так все лямки от амуниции в наши плечи больно вдавились…

— А куда бежим, товарищ капитан?

— Не «куда», а «сколько»?! Бежим 10-ку, то есть 10 километров по «офицерским горкам»! Рота, перемотать портянки!

— А почему горки «офицерские»…?

— Сейчас узнаете! Готовы?! Рота, вперед! Не растягиваться, плотнее строй! Зачетное время роты по последнему… Командирам взводов, подгонять отстающих!

Хороший денек, ничего не скажешь! Подняли ни свет ни заря! Навьючили как полковую лошадь всякой тяжеленной хренотенью — штык-нож и фляга по мужскому достоинству постоянно долбят, того и гляди в «евнухи» переведут. Противогазная сумка по левой ляжке больно стучит, автомат на спине прыгает, а тут еще какими-то «брониками» пугают… Бля, похоже, что к общему «счастью» еще и портянка в сапоге сбилась, вот что за невезуха…

Пробежали километров 5-ть, чуть не померли, с непривычки, честно говоря. Содержимое желудка навязчиво рвется наружу, печень распухла и сочится желчью, селезенка противно «ёкает», ноги горят, соленый пот безжалостно разъедает глаза, кожу в паху и подмышками. Многие парни, особенно «рыхлые» с лишним весом совсем скисли. А ротные офицеры бегут себе легко и непринужденно — сайгаки сраные, как будто в заднице моторчик с биостимулятором у каждого…

— Рота, стой!

Неужели все?! Аллилуйя! Выжил, ура! Сейчас бы повалиться в душистую траву и раскинув руки на манер «морской звезды» лежать бы бесконечно долго, блаженно глядя в голубое небо… нет, еще для полного счастья — сапоги бы скинуть с долбанными портянками… и пусть разопревшие ноги немного передохнут и подышат…

— Рота, перемотать портянки!

Уф, есть в жизни счастье! Какое блаженство перемотать мокрую от пота портянку на сухую сторону. Ноги конечно уже сильно потерлись и в сапоге им весьма неуютно и даже весьма больно, но все же лучше, чем сбившаяся портянка «острым напильником» сдирает кожу на ступне при каждом шаге, причиняя невыносимую боль… Живем, парни…

— Рота, газы!

Что?! Какие в жопу газы?! И так сердце вот-вот из груди выскочит. Натруженные легкие не справляются с вентиляцией измотанного «вусмерть» организма… Какие газы?! Капитан, совсем «ку-ку»?! Мы же сейчас передохнем тут… все… сразу…

Скованная воинской дисциплиной, 4-я рота вяло напялила резиновые презервативы и нас выгнали на вторую часть дистанции — «офицерские горки». И началось — спуск-подъем-спуск-подъем-спуск… подъем …и не было этому ни конца, ни края… Очки противогазов сразу запотели, видимость свелась к нулю.

А герметичная маска противогаза превратилась в импровизированный резиновый бассейн, в котором плескался твой же персональный соленый пот, безжалостно обжигая кожу твоего же собственного лица. Нирвана, блин …переходящая в безысходную гармонию.

Тяжело и бездумно (фактически полностью отключив сознание — на полном автопилоте и одних инстинктах) передвигая ноги в неподъемных сапожищах, мы продвигались по бесконечной дистанции шаг за шагом… Одной рукой старательно прижимая противогазную сумку к левой ноге, чтобы фильтрующая коробка с выпирающими ребрами жесткости не раздолбила бедро (все равно приличный синячище остался)… Второй рукой, периодически сдвигая штык-нож и флягу с водой в сторону от ременной бляхи и как следствие, от многострадального мужского достоинства, чтобы данные предметы армейской амуниции окончательно не раскололи вдребезги твои персональные яйца… Третьей рукой натягивая лямки вещмешка, чтобы он не размолотил взопревшую и просоленную от пота спину… В четвертой руке, держа на весу тяжеленный автомат Калашникова… Пятой рукой, утирая пот с «загривка»… Шестой… …что-то много рук получается, не находите…

Мы тупо бежали по «бесконечной» дистанции к «эфемерному» финишу. Который как уже казалось, был чем-то нереальным и абсолютно недосягаемым… по крайней мере, не в этой жизни…

Сказать, что до финиша 10-километрового марш-броска добежали не все, значит, ничего не сказать. К долгожданному полотнищу неопределенного цвета с выцветшей надписью «Финиш» самостоятельно приползли далеко не все. Именно «доползли», а не то что «добежали». Кто-то добрался до конца 10-километровой дистанции на четырех костях, благополучно подключив передний мост и воспользовавшись преимуществом полного привода.

Некоторых ребят тупо приволокли за шиворот в полубессознательном состоянии, более выносливые товарищи. Кого-то притащили просто волоком, ухватившись за ноги и за поясной ремень. А в это время его облеванная морда лица, заботливо освобожденная от «удушливого» противогаза (чтобы не захлебнулся бедненький), безжизненно волочилась по земле, оставляя на «проклятом» маршруте длинный след из однородной смеси липких слюней и недавнего содержимого желудка «внезапно уставшего» бойца — скудный рацион училищной столовой в полном объеме нехитрого меню.

Оружие «страдальца», давно выпавшее из его ослабевших ручонок, притащил за финишную линию, естественно, уже кто-то другой — более тягучий и выносливый паренек, но тоже на грани потери личного сознания.

Может создаться превратное мнение, что мол, какой ужас, позор, в армии все поголовные чахлики и слабаки?! А ничего подобного! Каким бы богатырем до училища ты не был, а попробуй пробежать «свою первую» дистанцию в 10-ть км., да еще с 5-6-ю «чужими» автоматами Калашникова по 3,5 килограмма каждый.

А кто-то из ребят притащил на «финиш» по 3-4-ре «чужих» вещмешка, при этом, «допинывая» на манер футбольного мяча 5-й мешок, на который банально не хватило рук. Кто-то из ребят вывалил на долгожданном финише груду «ничейных» противогазов, сорванных на дистанции с «бездыханных» сокурсников…

Уф! «Добежали» все! Фиг с ним, что рота не уложилась в норматив, но что откровенно радует — ничего не потеряли и никого не бросили! Вот так и зарождается армейское братство — своих не бросаем! А бегать марш-броски мы еще научимся, но чуть позже, не сейчас, не сегодня…