(не) отец моей дочери - Елена Белильщикова

— Спасибо. Держи, Маша. — С независимым видом я протянула девушке ее зонтик, и увидев, как вытянулось лицо Дэва, мысленно порадовалась.

«Что милый, один один? Не собираюсь я играть по твоим правилам…»

«Что милый, один один? Не собираюсь я играть по твоим правилам…»

— Уделишь мне несколько минут? — Дэв сверкнул глазами. И я обратила внимание, какими глазами его провожают все наши сотрудницы, от восемнадцати до пятидесяти. Мы стояли в центре коридора, на самом видном месте, и мимо нас курсировал весь женский коллектив журнала.

«Слишком привлекательный, гад!» — Подумала я и стиснула зубы.

— Нет, не уделю. — Прошипела я. — Я сейчас очень занята.

— А когда? — Дэв не собирался сдаваться. Хватка акулы.

— После работы.

— Договорились. Я заберу тебя, съездим куда-то поужинать… — Дэв примиряющим жестом прикоснулся к моему запястью, словно показывая — выбора у меня нет. Я резко дернула запястьем, сбрасывая его руку.

— Не хочу я ужинать с тобой!

— А тебя никто не спрашивает! — Последние слова Дэв жестко проговорил мне на ухо. — Или ты хочешь, чтобы я наплевал на твои слова, схватил тебя на руки и унес прямо сейчас, на глазах твоих коллег?

— Ну ты и гад! — Моя грудь тяжело вздымалась от возмущения. Но выхода не было. Я согласилась…

* * *

Я ворвалась в кабинет к Виктории, моей так называемой «близняшке», словно вихрь. Вика, сидевшая за столом, и что-то вещавшая подписчикам в сториз, сразу оценила масштабы катастрофы, и вырубила свой телефон.

— Я помешала? — Спросила я, хотя на моем лице читалось: «мне пофиг на твою занятость». С Викой я могла не церемониться. Мы с ней познакомились почти семь лет назад, в грязном переулке возле клуба. Я пошла на вечеринку в том клубе, по долгу службы — как известная медийная личность, блогерша.

А Вика и ее собака спасли меня от нападения какого-то хулигана. Хулиган напал, отобрал сумку и деньги, еще и хорошо стукнул меня. И Вика набросилась на него так, словно она — Рэмбо. И хулиган сбежал. А Вика забрала меня к себе домой, напоила чаем, и мы разговорились о жизни… Мне сразу понравилась эта веселая и открытая девушка. Меня смущало только одно — черты ее лица очень походили на мои. Как и фигура.

Издалека нас можно было принять за одну и ту же личность. Каюсь, я воспользовалась этим. На тот момент я очень устала от своей работы, от внимания окружающих людей, от самого блога и подписчиков. А еще я была безнадежно влюблена в своего продюсера Алекса Гора, и я хотела сбежать куда подальше. На край света… Я и сбежала. В Рио.

Где встретила Дэвилла. Но это уже другая история. А наша с Викой историей началась в тот момент, когда я оставила ей в наследство свой блог. При условии, что она станет мной — будет играть роль меня, бьюти блогерши все три месяца моего отпуска. Вика согласилась, изменила стрижку, цвет волос, макияж…

И успешно все три месяца играла роль «блогерши Вероники» перед подписчиками и парнем, влюбленным в меня. Руслан, молодой изобретатель из Москвы, влюбился в меня на фото в инстаграме. Но по-настоящему полюбил именно Викторию. Сейчас у них счастливый брак и милый сын по имени Фил. А у нас с Викой — общий имидж «блогерш близняшек». Вот только она работает в основном в онлайне. А я занимаюсь нашим глянцевым журналом.

— Нет, что ты. Рассказывай, что случилось? На тебе лица нет. — Вика улыбнулась, отбрасывая с лица прядь светлых волос. Отточенным моим движением. Я впилась в нее глазами.

— Вика, давай я тебя накрашу!

— Зачем? — Вздрогнула моя подруга. — Я сегодня «а-ля натюрель». Кожа отдыхает от косметики и все такое…

— Мне надо, чтобы ты сыграла меня!

— Что, снова? — Вика вздрогнула еще раз. — Мне хватило тех трех блогерских месяцев!

— Нет, в этот раз надо, чтобы ты притворилась мной перед одним парнем…

— Вероника! У тебя в голове опилки, да? — Подруга схватилась за сердце. — Меня же муж убьет! А потом — тебя… Руслан он такой, взрывной, ты же знаешь! — Конечно, я помню, какая реакция на обман и подмену была у Руслана, когда он узнал, что все три месяца встречался не со мной. Блогершей Вероникой. А просто с одной похожей на меня девочкой из окраин — Викой.

— Руслан ничего не узнает! — Безапелляционно заявила я. — Дело на каких-то пару часов… Спаси меня, Вика! Дэвилл объявился в Москве… — Вика знала всю мою грустную историю с любовью к горячему бразильскому парню с дьявольским именем. И питала к Дэву вполне понятную неприязнь.

— Ты с ума сошла… — Но я перебила ее и начала свой рассказ про вчерашнюю встречу с Дэвом в машине. Про его заявления о том, что он хочет забрать у меня Марту.

— … Так вот, Дэв хочет поужинать со мной. Сегодня вечером. Сходи в ресторан вместо меня. Я дам тебе свою одежду, а ты мне — свою. Он не видел меня шесть лет, он не заподозрит подмены. Убеди его не забирать Марту. Пожалуйста, Вика, на тебя последняя надежда… — Заныла я. Вика закатила глаза и вздохнула.

— Вечно ты во всякое… вляпаешься. Успокойся. Твоя идея насчет того, чтобы отправить Марту к моему отцу, на окраину Москвы, прекрасная. Я сейчас позвоню Гору, он отвезет ее. И папе наберу. Но твое предложение поменяться одеждой… это просто ненормально! Я не стану этого делать! Ника, сходи с ним в ресторан. Поговори цивилизованно. Очаруй его, как ты умеешь. И он сам не захочет отбирать у тебя Марту.

Ровно в шесть вечера в холле возник Дэв. Красивый, как сам дьявол. Черные волосы падали на лицо, черный костюм и белая рубашка сидели, как влитые. Парень из фавелл вырос и научился носить дорогие костюмы. Я невольно залюбовалась им.

— Вероника? — Он учтиво протянул руку. — Чудесно выглядишь.

— Благодарю. — Кокетливая улыбка и хлопание ресниц обычно заставляли любого мужчину упасть у ног. Но не этого. Глаза у Дэва неожиданно похолодели, и стали почти черными от гнева.

— Что за… — Он проглотил португальское ругательство, и я затаила дыхание от страха. — Где Вероника?! — Рявкнул он, грубо дернув стоящую перед ним молодую женщину. Мою близняшку. Вику…

— Я-я… — Она начала заикаться и пытаться выдернуть