Вдовец (СИ) - Лав Агата

Она видела Итана и Ольгу, но не попросила помощи. Почему? Почему спряталась на чердаке и затаилась? Кто-то врет или она настолько ослабла в этих стенах, что перестала сопротивляться, смирившись?

Я не перестану. К черту! Я решаю все-таки спуститься и поднять с пола топор. Мне нужно чем-то защищаться и мне нужно найти выход, такова цепочка простых действий, одно за другим, и у меня получится. У меня должно получится.

Я спрыгиваю с последней ступеньки и внимательно оглядываюсь по сторонам. В доме ничего не переменилось, мне удалось не шуметь и не спуститься, а почти соскользнуть вниз. И здесь, на полу первого этажа, сразу становится зябко и неуютно, чувствуешь себя обнаженной и абсолютно беспомощной, что хочется наклониться как можно ниже. Исчезнуть… Потому что вокруг двери, их много и из каждой может войти чужой человек. Я пробыла здесь всего несколько часов, и животный инстинкт уже шепчет самое простое решение, заглушая голос разума. А если провести здесь несколько дней? Ночей?

Как провела Альбина.

Я протягиваю ладонь и сжимаю старое поцарапанное деревцо, чтобы подтянуть топор к себе. Черт, он все-таки очень тяжелый, и я сомневаюсь, что смогу размахнуться… или хотя бы побежать с ним. В сильных руках Итана он казался намного легче и меньше, мужчина с видимой легкостью управлялся с ним, обрушивая удар за ударом на старый замок.

А в моих руках он бесполезен.

— Черт! — я плашмя ударяю ладонью по полу и угадываю, как странно меняется звук, от хлопка до оглушительных высот.

Это выстрел. Да, точно… Звук огнестрела только что пришел со двора, и такой звонкий, что эхом растекается по ночной округе. Вокруг больше ни шороха, лишь стоит гул от одиночного выстрела, который заставил меня прижаться к полу.

Но я быстро прихожу в себя и не могу отделаться от мысли, что к стрельбе привыкаешь, тот же звук несколько часов назад вызвал эмоции намного ярче. А тут пару секунд, и я могу двигаться и связно мыслить, и скрип открывающейся двери я улавливаю с первой ноты.

— Он опять стреляет, — зло выдыхает Итан, заходя внутрь.

Он смотрит на меня и как будто ждет, что я сейчас сама поднимусь и подойду к нему. Он хмурится, пытаясь скрыть злую гримасу, а его лицо блестит от пота, и мне кажется, что он то ли бежал, то ли вырывался прочь. Они с Кириллом нашли друг друга? Еще Итан где-то позабыл свой светлый пиджак, так что я вижу, как беспокойно ходят его широкие плечи. Он разминается, делая плавные круговые движения, и не может стоять на месте, меряя коридор бесцельными шагам взад-вперед.

Ближе-дальше.

У меня же в горле застревают все слова, я могу лишь смотреть на него и следить за тем, как беспокойно меняется расстояние между нами. Я чего-то жду, вжимаясь спиной в холодную стенку, которую случайно нащупала мгновение назад, и дожидаюсь того, что с улицы доносятся еще три выстрела.

— Там холостые, идиот, — бросает Итан себе под ноги, а потом поворачивает голову к двери и добавляет, повышая голос до крика. — Не надоело?!

— Там Кирилл? — я решаюсь подать голос и посмотреть на Итана прямо.

— А кто здесь еще?

Итан заметно выдыхает, вспомнив о моем присутствии. Заставляет себя успокоиться и кажется бросает пару проклятий в свою сторону, что совсем забыл обо мне. Он подходит вплотную и наклоняется, разглядывая.

— Я напугал тебя, — с сожалением произносит он, — ты бледная… Прости, я завелся из-за…

Я не даю ему договорить и рывком поднимаюсь на ноги.

— Неважно, кто кого напугал, — я осторожно проскальзываю спиной по стенке в сторону. — Уже поздно, а я не хочу, чтобы мои родные беспокоились.

— Саша, пожалуйста.

— Кирилл сказал тебе, что я видела мужчину с ножом в окне? И твой сотовый…

— С ножом? — Итан хмурится, а через секунду зло кривится. — Черт! Я проверил его машину и ничего больше не нашел. Думал, только пистолет.

Итан выставляет руку, упираясь в стенку и преграждая мне путь, мне больше некуда двигаться.

— Через полчаса будет моя служба безопасности, я вызвал, — добавляет он строгим уверенным тоном. — Потерпи еще чуть, я не дам тебя в обиду.

— Итан, я не останусь.

— Я поменял патроны в его пистолете, и я сильней Кирилла.

Я не понимаю, о чем он, но мне душно под его прессом. Я на уровне физической потребности хочу уйти. Поэтому кладу ладонь на его локоть и сжимаю, чтобы отвести его руку в сторону, но он делает движение в противоположную сторону. Мужская ладонь нащупывает мою талию, а потом проскальзывает за спину, заставляя оторваться от стенки и приблизиться к нему.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Саша, я ему должен, понимаешь? То, что с ним происходит, во многом моя вина.

— Но не моя.

— Да, да, — он кивает как заведенный. — Но ты уже здесь, Кирилл нашел тебя и выкрал. Я боюсь, что он повторит с другой девушкой или зайдет дальше, это нужно закончить здесь. Ему нужно помочь выбраться из этого дома.

Итан второй рукой проводит по моему плечу, уводя пальцы к горлу и еще выше по щеке, выше и туже. Я чувствую, как наливаются усилием его пальцы, он гладит мою кожу и неотрывно смотрит на свои пальцы, которые проскальзывают по моему телу.

— Я сам безумно хочу уехать, — произносит Итан задумчиво. — Но я не могу, пока он здесь.

— Итан, что ты делаешь?

— Я веду себя как поехавший, да? Такое случается, когда твой друг сходит с ума, видно это чертовски заразно.

— Кирилл только что был здесь, и он в порядке.

— Он давно не в порядке, но будет. Я дерьмовый друг и трахал его жену, но его я вытащу. Пусть так, разговорами он не понимает… Знаешь, сколько людей я подсылал к нему, просто психологов, лучших психологов, психологов под видом детективов? Бесполезно, я сам едва собрал себя после Ольги, но по нему она прошлась зверски. Он ведь верит во весь этот бред! Поверил, чтобы забыться.

— В какой бред?

— Тишина, — замечает Итан, оглянувшись через плечо. — Обойму отстрелял, теперь может думать начнет.

Итан отпускает меня и делает шаг в сторону. Я вслед за ним улавливаю приближающиеся шаги, что уверенно направляются к входной двери.

— Итан, в какой бред? — с нажимом повторяю вопрос и смотрю на ручку двери, которая вот-вот должна крутануться.

— В тот, что он не знает, кто убил Ольгу.



Слова Итана тонут в противном скрипе несмазанных петель, дверь распахивается от грубого рывка, и Кирилл входит внутрь. Он возвращается в дом с злым криком, которому тесно в узком коридоре.

— Ты думаешь, что это я?! — Кирилл смотрит в направлении Итана и даже не замечает меня, хотя прошивает воздух слепым взглядом всего в сантиметре. — Что я убил Ольгу?

— Я это знаю, — устало выдыхает Итан.

Он отклоняется в сторону, прислоняясь к противоположной стенке, и так взгляд Кирилла все же натыкается на меня, ведь убрали последнюю преграду. Я вижу, как он взвинчен, он смотрит сквозь мой силуэт и не может сконцентрироваться на одной точке, в нем полыхает слишком много эмоций, и слова Итана разжигают их ярче.

— Где те фотографии? — продолжает Итан, который единственный из нас спокоен, он даже как будто выдохнул с облегчением, что затянувшийся шумный спектакль набрел на последнее действие. — Дай мне их.

Кирилл, не глядя, нащупывает внутренний карман пиджака и достает фотокарточки с портретами жертв. Он протягивает их другу, но в последний момент приподнимает ладонь вверх, не давая Итану ухватиться за край.

— Я не убивал свою жену, — произносит Кирилл со злой уверенностью. — В этом меня никто не убедит… Это ложь.

— А что с Альбиной?

Итан выдергивает фотографии из ладони Кирилла и раскрывает их веером, ища нужную.

— Расскажи Саше об Альбине для начала, ее-то ты хоть помнишь…

— Не разговаривай со мной так.

— А как с тобой разговаривать?! — Итан заводится яркой вспышкой и машинально шагает к Кириллу. — Ты сам себе врешь, придумал параллельную реальность и живешь в ней! Не надоело? Сделай над собой усилие, вспомни хоть что-нибудь! Например, Альбину!