Возьми меня себе - Мария Летова

Глава 1. Айза

Визг тормозов справа и резкий протяжный гудок ударяют по ушам.

В локоть впиваются чьи-то пальцы. Крик матери за спиной и шум города обрушиваются на меня так внезапно, что становлюсь близка к разрыву сердца.

Оно стучит о рёбра, пока провожаю глазами большую чёрную машину, из которой на меня орёт видный седой мужчина.

- Айза! - Дергает мать за рукав моей куртки. - Сколько можно ворон считать?! Наказание! Что мне с тобой делать?!

К ней присоединяется случайный прохожий с усами и в старомодной шерстяной кепке. Тот самый, который секунду назад выдернул меня из-под машины. Нависнув надо мной, они плюются обвинениями и упрёками. Мать трясёт мои плечи, и в её глазах испуг, а я лишь открываю и закрываю рот, смотря то на одного, то на второго, потому что сама испугалась до смерти!

- Простите… - хрипло извиняюсь перед всеми сразу: перед прохожим, матерью и водителем.

Мужчина качает головой и трясёт перед носом указательным пальцем, мама тащит меня вниз по тротуару, схватив за шиворот куртки.

По щеке ударяет капля дождя.

Ледяная.

Передёрнув плечами, натягиваю на ладони рукава водолазки и прячу руки в карманы, тихо прося:

- Пусти. Я сама…

- Как тебя можно одну куда-то отпустить? - взвивается мама, беря меня за руку. - Тебе восемнадцать! Восемнадцать, а ума на ноль!

Обиженно молчу, потому что ей не нужны мои ответы. И потому что у моей матери не очень хорошо с нервами. Когда она ругает меня, мне хочется заткнуть уши руками и зажмуриться. У меня под кожей зудит и сердце скачет, когда на меня орут.

Её лицо, закутанное в выцветший синий платок, бледное и осунувшееся. Мое выглядит не лучше.

Это бесконечный день.

Бесконечный.

И я хочу, чтобы он поскорее закончился. Просто закончился, и всё. Хоть чем-нибудь! Потому что в моей жизни есть только две вещи, которые я ненавижу больше всего на свете: мой отец и мерзнуть, а в своих ботинках я уже не чувствую ног.

Слившись с толпой пешеходов, переходим широкий проспект в шесть полос.

Мои глаза хватаются за всё подряд: за людей, за их лица, за их одежду, за стеклянные витрины магазинов, в которых плывёт моё отражение, и за вывески кафе. На мне короткая малиновая куртка, синие джинсы и чёрная шапка. И я очень замёрзла, потому что здесь, в Городе, просто ужасно холодный октябрь!

- Давай, я понесу. - Пытаюсь снять с материнского плеча чёрную спортивную сумку.

- Сама хоть дойди, горе луковое. - Закатывает она глаза, подкидывая её повыше.

Смиряюсь, возвращая руки в карманы.

Наши жизни, всё, что нам принадлежит, уместилось в одну сумку на двоих. Это всё, что мы успели собрать, сбегая из дома. Неважно. Вещи - это последнее, что в этой жизни сделало бы меня счастливой. И маму тоже.

Мы пересекаем огромную площадь, а за ней я вижу минареты городской мечети. Раньше я видела её только на старых открытках и фотографиях. Потому что, в отличие от матери, я в Городе не бывала, хотя до него три часа на автобусе.

А вот она, моя мать, здесь родилась. Это было тридцать семь лет назад. Она не забывает напоминать о том, что в моем возрасте у неё уже была половина меня.

Если… Город не примет нас, нам придётся вернуться.

От этой мысли мне становится дурно. Лучше сдохнуть в канаве.

Холодный ветер жалит меня повсюду, поэтому я трясусь.

- Ммм?.. - переспрашиваю, взглянув на мать.

- Замёрзла? - Обеспокоенно.

- У-у… - вру я, утирая рукавом куртки подтекающий нос, за что тут же получаю по рукам и смеюсь.

Положив мою ладонь в карман своего пальто, мама ободрительно сжимает её, говоря:

- Потерпи.

Через час скитаний мы оказываемся на тихой улице, заставленной частными домами.

Желтые фонари вспыхивают одновременно, потому что стемнело.

И я уже не в силах поражаться тому, что место, которое мы ищем - это двухэтажный дом с кованой оградой, у которой припаркован огромный чёрный джип. Не в силах, потому что мокрая одежда стала нестерпимо тяжелой. Мои зубы выбивают дробь, руки окоченели. Даже коса, спрятанная под курткой, кажется мне двухпудовой, будто к ней привязали кирпич.

И это не тот дом, который построили из чего бог пошлёт.

Это же… это настоящий особняк…

Идеально прямоугольный и широкий. Крыльцо с каменными ступенями подсвечено старомодным фонарем. В доме горят почти все окна. Их тут много. Очень много.

Наше гробовое молчание, красноречивее любых слов. Прижавшись друг к другу, мы пялимся на парадную дверь, выкрашенную в красный цвет.

Это место - центр социальной помощи. По крайней мере, мы так думали, потому что это совсем не похоже на что-то с припиской «социальный».

Повернув голову, осматриваю залитый дождем двор с ухоженной территорией. Он тёмный и размокший.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Дверь открывает высокая и очень красивая брюнетка.

Я не воспитана пялиться, но ноги у неё бесконечные и стройные. Она и сама в курсе, потому что демонстрирует их очень узкими джинсами.

Черные, густо подкрашенные глаза изучают нас с ног до головы. Моя рука все ещё в кармане материнского пальто, и ее ладонь сжимается вокруг моей.

Эта женщина мне мгновенно не нравится. Потому что мы посиневшие от холода и промокшие насквозь. А она выжидает целую минуту, прежде чем выгнуть идеальные брови и спросить:

- Записаны?

- Нам сказали, можно без записи. - Дрожит мамин голос.

- Заходите, - не торопясь, бросает та, лениво отходя в сторону.

Тёплый воздух кружит мою голову. В нос ударяет запах еды и лёгких духов, в глаза - ярчайший свет большой хрустальной люстры. Желудок просыпается, потому что мы с утра