До первого снега - Алиса Гордеева

— Чёрт! — ору навзрыд, уставшая от поганых сюрпризов судьбы. Смотрю вниз и через мутную пелену слёз замечаю, как чумазая жижа равнодушно поедает белоснежную ткань моих дорогущих тряпичных кед, которые я наспех успела натянуть утром вместо сандалий.

— Под ноги смотри, Рита! — ухмыляется Анхель и достаёт мой чемодан, плюхая тот колёсиками в очередную жижу.

— Почему здесь такая грязь? — отчаянно смахиваю слёзы, поочерёдно вытаскивая и отряхивая ноги. Я уже ничему не удивляюсь. Вымотана. Выжата и эмоционально, и физически.

— Зима, дожди, — вздыхает Анхель. — Обычное явление!

Хочется кричать, что ни черта не обычное, что давно во всем мире придумали асфальтировать зону паркинга или выкладывать плиткой. Грязь — это не норма. Но я так устала, что молча прощаюсь с обувью и бреду за дедом в сторону весьма большого для одного человека дома, широко раскинувшегося на небольшом пригорке, чуть поодаль от нас.

В темноте не удаётся рассмотреть строение как следует, но готова дать руку на отсечение: дом такой же убогий, как и всё в этом замызганном городишке.

— Марта освободила для тебя комнату на первом этаже, — почти шёпотом говорит дед, стоит нам пересечь порог дома. — Грязную обувь тут снимай, нечего пол топтать.

— Марта? Ваша жена? — стараюсь не запачкаться и аккуратно стягиваю кеды, краем глаза осматривая обстановку.

Вроде чисто, но хламно. Совершенно безвкусно и бедно, но в то же время по-домашнему уютно. Такие дома я видела разве что в старых фильмах, которые показывали нам на уроках истории. И чем дольше я смотрю по сторонам, тем сильнее ловлю себя на мысли, что время в этом месте остановилось ещё лет тридцать назад.

— Ты потерянный человек, Рита, — тянет с укором Анхель, бросая на меня недовольный взгляд. — Грех не знать свои корни. Твоя бабушка умерла уже очень давно.

— Я только вчера узнала, что у меня есть дед! Ни к чему смотреть на меня волком, — пытаюсь оправдаться, а потом вспыхиваю: — Анхель, а когда вы сами-то узнали, что у вас есть внучка? Небось тоже вчера? Но, заметьте, я вам это в укор не ставлю! Так что…

— За мной иди! — перебивает старик. — Только тихо! Все спят!

— Кто все? — плетусь за ним, осторожно ступая на предательски скрипучие половицы.

— Тео, Мика, Марта, Рон, — монотонно перечисляет Анхель, словно эти имена мне о чём-то говорят.

— Вы обещали мне звонок отцу, как приедем, — родня деда меня интересует не так сильно, как собственная судьба.

— Утром, Рита! — отмахивается старик, продолжая по узкому коридору вести за собой.

— В Мадриде уже утро!

— А здесь ночь, Рита! — резко остановившись, напоминает Анхель, а затем осторожно открывает дверь в одну из комнат. — Жить будешь здесь. Спокойной ночи!

Старик закатывает внутрь чемодан, а потом просто уходит, оставляя меня одну перед раскрытой дверью.

Нащупываю выключатель и получаю новую порцию разочарования. Крохотная комната с маленьким окном, покосившимся шкафом и односпальной кроватью, напоминающей походную раскладушку, больше похожа на собачью конуру, нежели на спальню. Тихо скулю и босыми ногами захожу внутрь.

«Хотя бы тепло», — проскальзывает глупая мысль в попытках отыскать что-то позитивное.

«Это только на одну ночь», — поддакивает внутренний голос.

Прямо в толстовке и джинсах забираюсь на кровать и, прижав колени к груди, засыпаю.