Не твой наследник - Эмилия Грант

хотелось. Неделю я безвылазно торчала у себя в комнате, постепенно превращаясь в протухший овощ, взяла на работе отпуск, потому что возвращаться в офис и каждый день там пересекаться с Димой… Нет, мы не коллеги, но достаточно и того, что он работает в том же здании.

Короче, если бы Ян сегодня вечером пинками не вытолкал меня из комнаты, я бы, возможно, уже разлагалась, погребенная под одеялом и пустыми коробками от мороженого.

— Посмотри на себя! — отчитывал он меня, подтаскивая к зеркалу. — Пантера! Другие спускают уйму денег на солярий, а у тебя от природы такая кожа. Глаза — ну просто те самые очи черные. Волосы — как у Наоми Кэмпбелл. И ты, зараза такая, позволяешь себе киснуть из-за этого феерического мудозвона?!

Я послушалась, натянула платье, которое выбрал Ян, подкрасилась — и мы рванули в любимый бар с караоке. Правда, терпеть и изображать роковую красотку мне удавалось недолго: текила взяла свое, и я снова распустила сопли обманутой женщины. Самой противно, но поделать с собой я уже ничего не могу.

— Ты меня ненавидишь? — мычу я в Янову рубашку.

— Дура! Я ж тебя больше всех люблю!

— Нет… Я испортила тебе вечер… Вы могли бы с Юрой…

— У Юры — сборы, — перебивает Ян. — Мой личный Бэкхем вернется только через пять дней. Точнее, через четыре дня, десять часов и… — сверяется с часами, — двадцать восемь минут. А до тех пор ты, женщина, обязана скрасить мое одиночество.

— Ладно, — всхлипываю я и вытираю лицо салфеткой. — Скрашу. А потом просто убей меня. Или сдай в монастырь. Лучше так, потому что нормальным мужикам я не нужна.

— Ты должна думать не о том, кому нужна ты, а о том, кто нужен тебе. Ясно? Если тебе нужен нормальный мужик — иди и возьми. Надоел — выброси, как использованный презерватив. Или прям так, с презиком, и выбрасывай.

— Да ну тебя… — я тянусь к бутылке. — Секс на одну ночь — вообще не мое.

— Так, достаточно, — он отбирает у меня текилу. — А что касается секса, так ты не можешь знать, пока не попробуешь. Он всем иногда нужен. Прочистить мозги, получить кайф — и подписываться на долгие эмоциональные качели.

— Ну, я же девочка. У нас так не работает.

Ян скептически смотрит на меня, а потом шумно хмыкает.

— Еще чего! Фиговина на батарейках у нее, значит, работает, а страстный незнакомец — нет, только после свадьбы?

— Откуда ты знаешь про мою… фиговину на батарейках? — смущенно краснею я. — Ты что, в моих вещах рылся?

— Ты ее на зарядке оставила, а я не мог найти свой фен. Нет, если хочешь, давай будем считать, что это маленькая фея прилетала и забыла на твоем комоде волшебную палочку.

— Считай, что хочешь, — вздыхаю я обреченно: иногда мне кажется, что у нас с Яном вообще нет секретов друг от друга, равно как и личных границ. — Главное — чтобы ты сам не играл в Гарри Поттера моей палочкой.

— Я бы, может, и поиграл, только вот точка-G куда-то задевалась, — парирует Ян, и я фыркаю со смеху. За это и люблю своего друга: как бы погано мне ни было, он всегда найдет способ меня рассмешить. — Во-о-от, — довольно изрекает он, глядя в мое повеселевшее лицо. — Уже лучше. Давай, Саня, споем с тобой дуэтом, порвем эту унылую толпу — и придумаем крутой план на выходные.

— Ты же знаешь, я фальшивлю… — морщусь я.

— Да кому нужны эти ноты? — он по-хозяйски приподнимает мою грудь. — Девчонок — вперед, и у тебя уже в первом куплете будет не меньше десятка поклонников.

Наверное, со стороны мы смотримся, как идеальная пара. Черное и белое, инь и ян. Мои черные и прямые, как у индейца, волосы — и белокурая макушка Яна. К сожалению, давно пора бы привыкнуть, что в этой жизни все выглядит не так, как оно есть на самом деле. Я весело распеваю дуэтом песню о любви, хотя сама уже не верю в то, что на моей улице будет праздник, а Ян, обнимая меня, скучает по своему шустрому футболисту.

— А знаешь, что? — широко улыбаясь, выдает Ян, когда мы, изрядно потрепав барабанные перепонки припозднившимся посетителям общепита, выходим на улицу, в теплый и голубоватый летний питерский вечер.

— Не знаю, — против воли улыбаюсь в ответ.

— У меня есть шикарная идея на выходные.

— Если она как-то связана с алкоголем — я за.

— Угомонись, женщина, я не дам тебе закончить в канаве. Идея гораздо круче: выходные на природе. Марк недавно открыл отель под Питером. Сосны, Балтийский залив, спа…

— И твой братец, этот железный дровосек? — услужливо продолжаю я. — Вот уж спасибо! А потом такие траты в мои планы не входят.

— Эй, вообще-то ты говоришь о моем брате! И ты его даже ни раз не видела!

— Так это твои собственные слова!

— Не суть, — отмахивается Ян. — Его все равно не будет. Он работает в своем первом отеле в Подмосковье. А тут у него управляющий. Но главный плюс во всей этой затее — нам не придется платить ни копейки!

— Уверен? Ты бы хоть спросил для начала.

— И спрошу, — кивает Ян и достает телефон. — Вот прямо сейчас и напишу. Но он не откажет, точно тебе говорю. И вообще: какой тогда смысл быть родней гостиничного магната, если ни разу не воспользоваться первоклассным сервисом?

— Ну, я не знаю…

— А я, заметь, и не спрашиваю. Решено, Санек. Пакуй чистые трусы, мы едем расслабляться.

Марк

«Нужен приличный номер в Богеме на эти выходные. Плюс питание, спа-приблуды. Я с девушкой. Организуешь?»

Пятница. Полночь. Кто еще может написать нечто подобное в это время? Ян, разумеется. Он вообще редко что-нибудь пишет, но уж если сподобится — то максимально не вовремя и неизменно эгоистично. Интересно, ему приходило в голову, что у меня могут быть все номера заняты? Что я могу вообще спать или отдыхать? И что мне есть чем заняться, кроме как устраивать ему романтические выходные за секунду до их начала? Планирование, такт? Нет, о существовании этих слов Ян не подозревает. И можно даже не надеяться, что он оплатит счет. Знаменитое «мы же родня». Платили бы мне всякий раз, когда объявляется член семьи, который хочет отдохнуть на халяву, я бы уже построил