Друг моего отца (СИ) - Лакс Айрин

— Спроси. Где он, — приказываю.

— Л-л-лёня?! Это точно ты? Как же мачеха?

— Мачеха спелась с Кулагиным. Но я буду сражаться за…

Звонок обрывается.

Сжимаю телефон в руке так, что он трещит.

— Понимаешь, что ты наделала? Дура! Скоро здесь будет жарко!

Через миг стёкла вылетают и оседают на пол блестящими осколками.

По нам стреляют.

— Вот и гости пожаловали. По твоему, млин, горячему приглашению!

— Я не говорила им! — вопит, зажав уши. — Я не сообщала, где мы находимся!

— И не надо. Если ты звонила или писала… Они отследили телефон.

Марианна

Они отследили телефон!

Я и подумать о таком не могла. Думала, что такое случается только в шпионских боевиках, а в реальной жизни не бывает.

Оказывается, бывает. И если быть честной, моя жизнь в последние несколько дней напоминает сценарий к остросюжетному фильму.

— Иди ко мне! Давай! — машет Бекетов.

Я привстаю и в тот же миг по окнам лупит выстрелами.

Блин… Падаю на пол и накрываю голову руками.

— Глупая. Не в полный же рост! — рыкает мужчина и ловким броском передвигается ко мне.

Снова приходит грохот. Бекетов добирается до меня, оттолкнув в сторону и закрывает собой.

Следом приходит горячая волна. Как будто что-то взорвалось снаружи.

— Моя тачка, — комментирует Бекетов. — Все мои пушки были там. Я почти безоружен.

— Прости, — всхлипываю. — Откуда я знала, что за мной будет вестись такая гонка? Я не знала, что старикан настолько упёртый. Думала, выберет себе другую, утешится скоро… Мачехе я не нужна, а Лёня…

— Вот только не надо мне про Лёню сейчас заливать, — шипит Бекетов.

— Тебе легко говорить, а моя первая влюблённость прервалась самым чудовищным образом. Вдруг я сейчас умру и вообще никогда не встречу своего Мужчину!

— Помолчи, пожалуйста… Я оцениваю обстановку.

Я зажимаю рот ладонями, чтобы не трещать. Но страх рвёт нити благоразумия.

— Тебе легко говорить. Ты уже отжил своё, Бекетов. Почему Бекетов? Скажи хотя бы перед смертью, как тебя зовут?

— Послушай! — рычит от, до острой боли сжав мой подбородок.

Вынуждает посмотреть на него.

— Сегодня ты не умрёшь.

Его глаза сверкают, как кусочки льда на солнце. В них больно смотреть. Но если приглядеться, видно, как в крошечных чёрных зрачках танцует пламя.

Я не могу сказать с большой уверенностью, что это — отсветы пожара или знак того, что теперь Бекетов по-настоящему зол.

Нет. Он просто в бешенстве.

— Успокоилась?

— Ни черта. Я всё же хочу узнать твоё имя.

— Выживем, я расскажу тебе о нём завтра.

— Почему завтра?!

— Потому что скоро полночь. И даже по самому благоприятному из моих прогнозов всё закончится завтра…

— А теперь топай за мной!

Я не успеваю…

Чёрт!

Он такой быстрый и резкий, как ракета. Бекетов рывком поднимает меня вверх и крепко хватает, утаскивая за собой. Я едва успеваю.

Чёрт… Хоть я атлетка, но за Бекетовым успеть просто нереально. Он передвигается со скоростью смерча. Плевки выстрелов звучат с опозданием.

Раздаётся грохот и барабанные перепонки вибрируют от наплыва взрывов и грубых выкриков, среди которых с трудом удаётся разобрать приказ: «Девку взять живьём!»

Живьём не означает взять целой.

— Неужели я так много стою?! — спрашиваю на бегу.

— Не знаю, Проблема. Но ты мне будешь должна… За всю жизнь не рассчитаешься, — бросает Бекетов.

Он с пинка выбивает дверь служебного помещения и бесцеремонно заталкивает меня внутрь, обрушивая сверху ворох халатов и полотенец с тряпками. Я чихаю.

— Бекетов, я здесь как в ловушке! — жалуюсь.

— Ты здесь в безопасности. Я скоро за тобой приду. Не чихай, ради всего святого.

— Не обе… апчхи… У меня аллергия на пыль и мне страшно!

Ответ — громкий хлопок двери.

Я затихаю в углу и стараюсь не дышать пылью. Не чихать не получается. Но я пытаюсь делать это беззвучно и от каждого замученного чиха мои лёгкие и диафрагма грозят порваться. На клочки!

Место только кажется безопасным.

Я слышу топот ног. Матерные выкрики.

— Она здесь! Живее…

Зажимаю рот руками, чтобы не заорать от ужаса.

Через миг раздаются точечные, редкие выстрелы. Не вижу, что происходит, но кажется, машина Бекетова активизировалась на полную мощность и экономит патроны.

Мне дико страшно. Кажется, я даже бормочу дикий бред в перерывах между чиханиями.

Вдалеке гремят выстрелы и взрывы, словно идёт настоящая война.

Потом всё смолкает.

Подозрительно… Даже чересчур!

Такая густая тишина… Жду, что в любой миг она прервётся звуком голоса или фирменной усмешкой Бекетова, но… ничего.

Слишком тихо.

Потом — крепкие шаги и звук волочения по полу.

— Где она?! Говори! — звуки жестоких ударов. — Говори!

Марианна

Бекетова бьют. Хотят добиться сведений обо мне. Но в ответ звучит только тишина.

— Он не скажет, — устало выдыхает один из мужчин.

— Ну, что?! Куда его? Может, посильнее внушение устроить? У меня в багажнике есть газовая горелка!

— Разговорить не получится. Он служил в спецвойсках, обучен переносить пытки. Девчонка, похоже, улизнула.

— Спрут здесь?

— Разумеется, нет. Издалека наблюдает… С ним ещё этот… — мужские голоса отдаляются.

Выждав чуть больше минуты, я выбираюсь следом. Иду на звук эха голосов и осторожно выглядываю из окна. Во дворе горит машина, чадя дымом. Пожар освещает окружающие предметы, придавая зловещий вид.

Во дворе двое мужчин, держат под руки Бекетова с разбитым лицом. Он слабо шевелит пальцами руки, подавая признаки жизни.

— Молчит?

— Молчит.

— Девчонка не могла далеко уйти. Она до сих пор здесь. Прячется!

Мужчины с деловым видом победителей обсуждают детали. Я вижу, как языки пламени отбрасывают тени, и… замечаю, как едва заметно Бекетов приоткрывает глаза. Взгляд острый, как сталь клинка.

Он просто притворяется!

Выжидает удобный момент.

— Хорошо. А с ним что? — пинает моего защитника.

— Кончай его, — слышится приказ.

Пистолет медленно поднимается.

— Эй, ПРИДУРКИ! — ору полными, лёгкими, высунувшись в разбитое окно. — Я здесь.

Мужчины резко оборачиваются в мою сторону.

Я выиграла Бекетову жалкую секунду. Но бывалому наёмнику хватило и этого, чтобы перехватить пистолет и прикончить всех!

Вот это скорость.

— Какого чёрта ты высунулась?! — орёт в мою сторону. — Я сказал, где тебе следует находиться!

— Я просто… растерялась и… А-а-а-ай!

Вываливаюсь в окно, потеряв балансировку.

Первый этаж, но я всё же сбиваю колено об асфальт.

— Проблема, — вздыхает Бекетов, поднимая меня.

— У тебя кровь и ты ранен.

— Мне выбили плечо. Но жить буду. Кровь на лице? Просто бровь рассечена.

— Что теперь?!

— Хочу навестить Спрута. Из разговоров его людей ясно, что он неподалёку.

— Какой план?

— Возьму тачку, наброшу на лицо капюшон. Будешь приманкой. Червячок на крючке. Покончим с ним раз и навсегда.

— Я не хочу быть червяком!

— Кто сказал, что у тебя есть выбор?! — рычит Бекетов. — Если я не прикончу Спрута, то он и мне жизни не даст. Это необходимость! Или тебе стало жаль жирного старого урода?!

Мы привычно переругиваемся, забираясь в авто. Бекетов по данным GPS-передатчика определяет, где была последняя остановка и и направляется именно туда.

— Я тоже кое-что слышала. Они сказали, что Кулагин не один. С ним…

— Кто?

— Дальше не услышала.

— Тьфу, ты даже подслушивать не умеешь!

Я нахожу в бардачке салфетки и осторожно стираю кровь с лица мужчины.

— Не лезь под руку.

— Я хотела помочь.

— Ты мне только мешаешь.

— Да пошёл ты! Ненавижу тебя! — говорю со слезами. — Поскорее бы от тебя избавиться. Хамло бесчувственное.