Ольга Егорова - Научи меня любить

Может быть, все же позвонить ему?

Но, с другой стороны, если бы он до сих пор был дома, он сам бы наверняка позвонил. Значит, дома его нет. Он уже в пути, он скоро приедет. Если только не сломалась по дороге машина…

Она долго стояла возле окна, прислушивалась, вглядываясь в темноту. Запрещала себе смотреть на часы, все время повторяя, что от этого ничего не изменится. И все же не выдержала, посмотрела…

Посмотрела — и тут же бросилась к телефону, уже не думая о том, есть ли какой-то смысл в этом звонке. Быстро набрала шесть цифр и собралась уже считать гудки в трубке, но первый же гудок оборвался, едва успев начаться, и в тот же момент она услышала взволнованный голос пожилого мужчины:

— Алло!

— Здравствуйте, — проговорила она, чувствуя слишком явно это волнение в его голосе и то, как это волнение передается ей. Сердце забилось, окончательно сдавшись под натиском беспощадной тревоги. Она даже не слышала своего голоса. — Не могли бы вы позвать к телефону Никиту?

— Никиты нет. Кто его спрашивает?

— Это… Это Ирина. Скажите, а он давно уже ушел?

— Он ушел давно. Часов в шесть, или, может быть, в начале седьмого…

— О господи! — выдохнула она, едва не выронив трубку. — А вы не знаете… Вы не знаете, где он сейчас?

— Нет, не знаю. Я и сам беспокоюсь, он никогда не приходил так поздно, не предупредив меня…

— Послушайте, — заговорила она быстро, сбивчиво, как будто боялась снова оказаться наедине с тишиной, которая превратилась вдруг в верную подругу тревоги и страха. — Послушайте, он был у меня. Он уехал домой два часа назад и должен был вернуться. Он сказал, что сделает укол и вернется. Но, может быть, он заехал по дороге к кому-нибудь из приятелей?

Она ждала, что он согласится. Что он скажет ей сейчас — конечно, как же я сразу об этом не подумал. Она ждала этого так, как не ждала, кажется, никогда и ничего в жизни.

— Я уже обзвонил всех его приятелей. Их у него не так много…

— И что?

— Никто его не видел. Послушайте, Ирина…

— Может быть, машина сломалась по дороге? — перебила она его. — Такое ведь случается, с каждым может случиться.

— Может быть, — неуверенно ответил он ей, и она даже разозлилась вдруг на него за эту неуверенность. — Послушайте, Ирина, вы говорите, Никита был у вас?

— Да, он был у меня. Два часа назад, а потом уехал…

— Он не употреблял спиртного?

— Нет-нет, что вы… Неужели вы думаете, что?…

Она не договорила. Побоялась произнести вслух то, о чем подумали в этот момент они оба.

— Я уже не знаю, что думать.

— Не думайте об этом, — попросила она его. — Пожалуйста, прошу вас, не думайте. С ним не может случиться ничего плохого. Понимаете, не может!

Он вздохнул. Она почувствовала, что он ей не верит.

— Надеюсь, вы правы. Может быть, на самом деле просто сломалась машина. Хотя ее только сегодня утром ремонтировали…

— Он приедет. Вот увидите, с минуты на минуту — приедет.

Снова повисла тишина. Тревожная, почти угрожающая.

— Ирина, пожалуйста… Если он приедет — попросите его, чтобы позвонил домой.

— Да, конечно. Обязательно, я скажу ему…

Она повесила трубку.

Следующий час ожидания оказался еще более мучительным. Она курила сигарету за сигаретой, в конце концов закашлявшись, почти задохнувшись от обжигающего легкие дыма. В происходящее невозможно было поверить. Она прислушивалась к себе, как часто случалось с ней в детстве, пыталась разгадать какие-то сигналы подсознания, которые непременно должны были убедить ее в том, что все будет хорошо.

Но страх, заполонивший собой все пространство души, разрастался. Он уже не умещался внутри, грозя выплеснуться наружу, в пространство — криком. Ей хотелось кричать, чтобы хоть немного освободить душу от непосильного груза.

Было почти три часа ночи, когда она снова взяла телефонную трубку и нажала на кнопку повтора последнего номера. Потянулись гудки, она считала их, изо всех сил пытаясь успокоиться и подстроить под их неспешный ритм биение своего сердца.

— Алло, — донесся из трубки чужой, как ей показалось, голос. Знакомый, но почему-то изменившийся почти до неузнаваемости.

— Кто это? — спросила она, не веря, что разговаривает сейчас с тем же человеком, с которым разговаривала чуть больше часа назад.

— Это вы, Ирина? — спросил он и замолчал, никак не реагируя на то, что не получил от нее ответа. Подождал еще немного, а потом сказал — как будто уже и не к ней обращаясь, а просто так, в пространство. Чужим, отстраненным голосом:

— Его нашли на улице, неподалеку от дома. Без сознания. Избили какие-то подонки… Мне только что позвонили из больницы. Он в реанимации, в тяжелом состоянии. Врач сказал, что шансов почти нет…

Он замолчал на некоторое время, а потом совсем тихо, будто на самом деле ни к кому не обращаясь, добавил:

— У него приятель один был. Мишка. Так того тоже…

Ирина выронила трубку. Она упала на пол с грохотом, который все равно не смог заглушить ее крика.

Она наклонилась, чтобы поднять ее. Но сразу же об этом забыла, опустилась на пол, прислонилась к стене. Виски сжимала тупая боль, а в голове непрерывно звучало:

У него приятель один был. Мишка. Так того — тоже.

Так того — тоже.

Тоже…

Боль шла рывками.

Все острее и выше по тону, как будто набирая размах на гитарных струнах — до, ре, ми… «Соль» потянула куда-то в бездну, потянула так настойчиво, по-хозяйски, словно имела на это право, словно выжидала где-то всю его долгую жизнь этого момента, когда почувствует себя наконец полновластной хозяйкой. «Соль» тысячами карикатурных, бездарных отзвуков прошибала насквозь, шумела в ушах, вульгарно окрашивала красным то, что было совсем еще недавно — многоцветным.

«Соль»…

Он не знал раньше о том, что каждая нота имеет свой цвет.

И никогда не догадывался, что ноты могут быть такими долгими, что музыка может быть такой беспощадной. «Соль» разрывала на части. «Соль» струилась по телу, как горная река во время разлива. Она обладала чудовищной способностью — заполнять болью каждую клеточку тела. Превращать все это тело — в один оголенный комок нервов.

«Когда же?» — подумал он, удивившись, что до сих пор еще сохраняет эту способность — думать. Он помнил еще о том, что «соль» — это последняя нота. Осталось только пережить ее, вытерпеть, а потом — все, кончится банальный музыкальный ряд. Осталось совсем немного… «Только бы побыстрее», — мелькнула мысль, и вслед за этим он вдруг подумал: вот, оказывается, что чувствовал Лексин, когда его убивали.

Оказывается, в тот момент, когда все пределы невыносимого уже позади, но вечное забытье еще не наступило, человек способен думать только об одном — чтобы это произошло быстрее. Все остальное — уже не важно… Только бы отключился мозг. Только бы прекратились эти судорожные толчки невыносимой боли, только бы смолкла последняя нота…