Под маской моего мужа (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

Господи, я же выстрелила в него! От ужаса мой живот сжимается. Я топором в него кинула! А он совсем не собирался меня убивать. Мог десять раз меня прикончить, если бы собирался. А это чудовище признавалось мне в любви. И вообще вело себя неадекватно… словно… А я чуть его не убила!

— Я усилю охрану. Никаких выездов, пока…

— Георг, это всё бессмысленно.

— Это просто стресс. Ты не соображаешь, что говоришь!

Он поднимает вибрирующий телефон к уху.

— Да! — сдержанно, но на заднем фоне чувствуется ярость. — Нашёл.

Уверена, что речь обо мне. А значит, это может быть только отец.

— Останови! — распоряжается Георг.

Водитель тут же паркуется на обочине. Георг выходит из машины, хлопнув дверью. Нажимаю на кнопку стеклоподъёмника, толстое стекло бесшумно ползёт вниз. Кладу предплечья на открытое окно и немного высовываюсь, чтобы лучше слышать. Машины, периодически проезжающие мимо, заглушают голос Георга.

— Какого чёрта, Дамир?

— Валерия Дамировна… — нервно поглядывает на меня водитель, видимо уловив мой манёвр. — Это опасно… Стёкла бронебойные…

— Меня тошнит, — бросаю на него строгий взгляд. — Мне нужно подышать!

— Ты сказал — alfonso, gigolо!..

Проезжающая мимо машина заглушает несколько слов.

— …Он стволом в неё тыкал!

Ещё одна машина. Я снова теряю звук в её шуме.

— Ты отвечаешь за своих людей! Решай вопрос!

Георг возвращается, я жму на кнопку, и стекло ползёт вверх, пока он садится в машину. Усмиряя эмоции, проводит рукой по волосам, приглаживая их. Вижу, как бьётся пульс на его шее, и проступают красные пятна на лице. Переводит на меня взгляд. Перехватывает за подбородок. Замираю от неожиданности. Поворачивает моё лицо в разные стороны. Ведёт пальцем по щеке.

— Это пощёчина… Он, — зловеще оскаливается, — ударил тебя?

— Нет, — выдёргиваю подбородок из его пальцев. — Ничего он не сделал.

Моё сердце колотится в страхе. В страхе за человека, которого я считала своим мужем, а потом своим убийцей, и ошиблась оба раза.

Альфонс? Жигало? Человек отца?

Я ничего не могу понять…

— Ты защищаешь его, потому что…? — внимательно вглядывается в мои глаза.

— Я же сказала, что он не сделал ничего плохого со мной. Он хотел просто поговорить.

— О чём?

— Я не знаю, — раздражённо отворачиваюсь я. — Мы не успели поговорить.

— Твоё платье было разорвано и валялось на полу.

— Мне жаль… Оно было красивым.

— Как это произошло?

— Это неважно. Это моё личное. Я не хочу обсуждать это.

— Лера… — сжимает мою кисть.

Выдёргиваю. Ненавижу, когда мне врут! Ненавижу!!!

— Ты говорил сейчас с отцом, я слышала… — не выдерживаю я.

— Да.

— Ты соврал мне!

— Я? — ведёт он строго бровью. — В чём же?

— Ты знал, что он не убийца!

— Разве хоть раз я сказал, что он убийца? Наоборот. Я сказал, что проблема решена, и ты в безопасности. Но я ошибся. Эта мразь таки решила помахать стволом!

Молча вспоминаю все наши разговоры с Георгом. Действительно, такого он не говорил.

— Ты подыграл вранью отца!

— Это не так. Я просто не хотел углубляться в личность и роль этого человека. Он мне глубоко неприятен. И мне хотелось, чтобы ты скорее забыла и его, и этот эпизод из своей жизни.

— Но он же не убийца!

— Не факт.

— Почему ты так говоришь?

— Он угрожал твоему отцу. Он похитил тебя. Я не знаю, кто он. Но мои люди работают. Они выясняют и ищут его.

— Прекрати эту охоту!

— Нет. Пока не буду уверен, что тебе ничего не угрожает. Я поверил Дамиру — он ввёл меня в заблуждение. Возможно, потому что заблуждался сам. Но факт есть факт.

— Я прошу тебя прекратить это преследование. Он не угрожал мне.

— В просьбе отказано, — его тонкие губы упрямо сжимаются. — Этот мужчина, Лера… Убийца он или нет, он всё равно не заслуживает твоего внимания и жалости. Ты это понимаешь?

— Возможно… Но я не хочу, чтобы он…

— Остановись. Человек тебя обманывал и получал за это деньги. Остановись.

Закрываю лицо ладонями.

Сволочи! Сволочи!!!

— Кто платил ему?

Георг молчит, что-то пишет на телефоне.

Человек отца… Он говорил что-то такое.

— Это отец? Так?! Зачем он сделал это?! Зачем!! Ты можешь мне объяснить, зачем?

— Просто забудь об этом! — ходят под кожей его желваки. — Перелистни эту страницу! Женщин иногда обманывают. Дочерей используют как разменную монету! Это жизнь, Лера. Надо идти дальше. Не доверяя, блять, никому!

— Даже тебе?

— Мне… Мне не надо доверять. Мне надо доверяться. Я буду на стороне твоего благополучия. Всегда!

— Обещаешь? — заглядываю я в его глаза.

Мы зависаем. Сдержанно кивает.

— Обещаю. Но не обещаю, что это будет очевидно тебе.

— Дай мне, пожалуйста, телефон, Георг.

— Зачем?

— Хочу поговорить с папой, — захлёстывает меня эмоциями.

— Ну держи… — набирает дозвон, протягивает.

— Слушаю, — слышу я голос отца на громкой связи.

— Привет, пап!

— Лера… Как ты?

— Хм… У меня всё отлично, пап.

— Ты не пострадала?

— Ну что ты! — прорывается у меня немного истеричных ноток. — Со мной всё хорошо, не беспокойся.

— Хорошо.

— Не будешь беспокоиться? — мне хочется врезать ему пощёчину так, чтобы неделю ныла ладонь.

— Ты в надёжных руках, остальные проблемы я решаю.

— Пап, а как его зовут?

— Кого?

— Моего фиктивного мужа.

— Зачем тебе?

— Любопытно! Все в курсе, а я — нет.

— Дай мне Георга.

— Пап, а пригласи нас на ужин. Я скучаю.

— Чего?..

— На ужин, пап.

— Сейчас несколько нервная обстановка для совместных ужинов.

— А я настаиваю! — мой голос начинает звенеть.

— Рита тебе позвонит.

— Ааа… Ну привет Рите!

Вспоминаю наш случайный диалог с Ритой про умных женщин и разводы. Уверена, она имеет прямое отношение к происходящему! Нажимаю на красную иконку, прерывая разговор.

— Что ты задумала, Лия?

— Я — Лера.

— Чёрт! — Георг отворачивается, пряча досаду на лице.

На самом деле мне плевать. Моё сердце бьётся часто-часто от обиды совсем на других мужчин.

— Извини, пожалуйста! Ты иногда так похожа на мать, что я теряю… связь с реальностью.

— Переживу…

В одиночестве допиваю свой капучино. В кофейне пусто. Дома слишком тоскливо, и я решила выбраться в ближайшую. Смотрю в панорамное окно, по которому бегут ручейки ливня.

После последнего заботливого визита он опять не звонит второй день. И мою грудь словно сдавило со всех сторон. Но первой я ему не пишу. Это как-то…

Персонал иногда мелькает за бусинами штор между кухней и стойкой, не нарушая моего одиночества. Где-то сзади слышен перезвон «музыки ветра». Ещё один посетитель?

— Лера, привет…

Моё дыхание замирает от неожиданности. Роман!

Обходит и присаживается за столик напротив меня.

— Не помешаю?

— Привет, — коротко и нервно улыбаюсь ему, не понимая, чего ожидать от этой неожиданной встречи. — Нет.

Короткие волосы мокрые, как после душа. Он проводит пятернёй по ним, стряхивая капли на пол. На плечах кожаной куртки тоже крупные капли…

Из-за штор выходит бариста.

— Кофе, пожалуйста, — оборачивается к нему Роман.

— Какой?

— Чёрный.

Ловлю его взгляд. Он выдерживает мой несколько секунд, и его ресницы снова падают вниз.

— А ты как здесь оказался?

— Хотел заехать… к тебе, — смущённая улыбка. — Но поздно уже, — бросает он взгляд на часы. — И… передумал. Не стал будить. В окнах света не было.

Перевожу глаза на часы, висящие на стене кофейни. Одиннадцать.

— Я так рано не ложусь, — ляпаю я и тут же чувствую, как краснею, потому что это приглашение на будущее! — И у тебя есть мой номер теперь, помнишь?

Господи, я напрашиваюсь, как дешёвая шлюшка…