Не твой наследник - Эмилия Грант

— Это прав?.. А-а-а-а! — вопрос сменяется криком, от которого закладывает уши. Мои пальцы хрустят в Сашиной мертвой хватке, и я едва сдерживаюсь от того, чтобы позорно заскулить. — Прости, — выдыхает она, когда боль отступает. — Черт, я не знала, что это настолько… Фак…

— Я к тому, что люблю тебя. И если ты дашь нам шанс…

— Ага… — Саша старательно кивает.

— Мы бы могли попробовать…

— Ага…

— Что это значит?

— Слушай, я… Я думаю, что тоже люблю тебя.

— Думаешь?

— Я много думала о тебе и скучала… Но вот прямо сейчас… Это не очень романтично, но сейчас мне очень хочется убить человека, который сделал мне ребенка… Поэтому давай немного отложим?

Ближайшие несколько часов сливаются в одно смазанное пятно боли и стресса. Я пытаюсь помогать Саше, как могу, но все же осознаю, что толку от меня чуть. Под конец перерывы между схватками становятся такими короткими, что Саша кажется измочаленной и обессиленной.

— Пусть просто вытащат… — бормочет она. — Скажи, пусть кесарят… Заплати им… Дайте наркоз…

— Тише-тише, — в тысячный раз повторяю я, промокая ее лоб полотенцем, и молюсь, чтобы ее кошмар как можно скорее закончился.

— Ну, моя дорогая, сейчас будем тужиться, — изрекает, наконец, врач. — Папочка, встаем в изголовье и не устраиваем мне здесь столпотворение. Санитаров у нас посокращали, так что имейте в виду: упадете в обморок, будете лежать, пока я не закончу. Людочка, из детского нам зови!

Я не упаду. Нет, я не упаду. Я крепко держусь за кресло, и пусть перед глазами скачут какие-то точки, я не упаду. Саше больно и плохо, и я не имею права подвести ее. И телефон. Первый вздох — на телефон. Не падать!

— На меня тужимся, на меня, не в лицо! — орет врач. — Давай-давай-давай… Нет! Так, дышим, а в следующий раз — на меня.

Что за хрень? Как можно тужиться в лицо?

— Как в туалет по-большому, поняла? Так, схваточка идет… Давай-давай… На меня… Еще… Умница! Еще! Молодец, головка есть!

Что, прям голова? Посмотреть? Нет. Посмотрю потом. Целиком уже.

— Может, дальше сами достанете? — бормочет обессиленная Саша.

— Это еще что за упаднические настроения? Ну-ка, собирайся! Давай, еще… На меня, на меня… Тужимся… Вот так!

Раздается какой-то хлюпающий шлепок, врач вытаскивает ребенка. Телефон, телефон… Судорожно включаю камеру, вспотевшие пальцы соскальзывают. Малыша бесцеремонно бьют по спинке, и младенец, хрюкнув, обиженно мяукает.

— Ну-ка… Кто тут у нас? Девочка! Поздравляю! — и медсестра кладет ребенка Саше на грудь.

— Как девочка… — в шоке переспрашивает Саша. — УЗИ…

— Ну, УЗИ не УЗИ, а мошонки у нас тут никакой нет. Проверяйте, если хотите, — изрекает врач.

Я сквозь слезы смотрю на крошечного сморщенного человечка, лежащего передо мной. Девочка! Доченька… Какая она красивая! Сашина черная шевелюра и такие малюсенькие пальчики…

— Я люблю тебя… Вас обеих… Спасибо тебе за нее… — склоняюсь к Сашиному уху. — Умоляю, скажи, что выйдешь за меня!

— Да, — улыбается она. — Куда ж я теперь денусь…

Саша

Два месяца спустя

— И укусит за бочок… — теперь самое главное — уложить Варю так, чтобы она не проснулась.

Тут как по минному полю ступаешь: одно неверное движение — и все, game over. Сначала — приблизить ко дну люльки, замереть. Аккуратно вытащить одну руку — замереть. Вторую — но при этом первой слегка покачивать колыбель. Теперь ме-е-едленно шаг назад. Не дышать. Еще шаг. Чуть левее, здесь скрипит паркет. Еще шаг. Вот, а теперь можно выйти из комнаты, но слегка приподнимая дверь, иначе разбужу. Прикрываем… Есть! Ну, и кто тут ниндзя восьмидесятого уровня?

Довольная собой, бросаю короткий взгляд на часы в телефоне. Марк уже едет из аэропорта, значит, у меня пятнадцать минут. На это время надо подкраситься, надеть пеньюар, зажечь свечи, разогреть ужин. С другой стороны… Нет, я догадываюсь, что он голоден с дороги, но ужин — это минимум полчаса. Еще минут пятнадцать — душ. И сколько останется на самое главное до того, как Вареник проснется для следующей кормежки? По сладеньким пухлым щечкам моего ангелочка трудно сказать, что она голодает. Но кричит так, как будто мать-ехидна в последний раз расчехляла доильно-кормильный аппарат минимум неделю назад.

Все дело в том, что сегодня — важный день. Точнее — важная ночь. Уже месяц прошел с того дня, как мы с Марком расписались. Свадьбы как таковой не было: во-первых, не хотелось тратить деньги, которые почти целиком ушли на отделку дома, во-вторых, не все родственники сумели принять наших семейных хитросплетений. Сначала я вышла замуж за одного брата, потом родила от другого, потом в срочном порядке развелась с первым, потом вышла за того, другого, от которого и родила… Короче, это не то, что хочется делать предметом свадебных тостов.

Но нас с Марком тихий домашний праздник более чем устроил. И пусть ремонт на втором этаже еще не закончился к тому моменту, а из мебели в гостиной стоял только стол, мы чудесно посидели, не веря, что все плохое осталось позади. Мы бы позвали Яна с Юрой, благо, Марк уже перестал на него злиться, но эти двое устроили себе примирительный медовый месяц в Таиланде. А Катя с Робертом… Катя, конечно, еще не до конца простила меня, да и обоих сыновей за ложь, но на свадьбу не приехала по другой причине. Собака ее подруги ощенилась, и Кате преподнесли крошечного детеныша китайской хохлатой. Маленькое лысое недоразумение, получившее громкую кличку Цезарь. Цезарю и досталась вся нерастраченная материнская любовь и забота Кати, и периодически я лайкаю снимки в ее инстаграме, которые неизбежно начинаются с «Мы с Цезарем…»

В общем, я никогда еще не была так счастлива. Муж, дочка — и больше никого. Наш маленький и тихий мирок в окружении сосен неподалеку от «Богемы». Да, один отель Марку все-таки оставили, — его бывший тесть был настолько тронут благородным поступком зятя, что решил не забирать все подчистую. Ну, или просто решил, что вести бизнес под Питером ему не с руки. Короче, с барского плеча Марку сбросили «Богему», и хотя муж убеждал меня, что со мной он был бы рад жить где угодно и как угодно, хоть на зарплату простого менеджера, я чувствовала, что он воспрял духом, вернувшись в седло. И теперь активно