(Не) твоя жена - Наталья Евгеньевна Шагаева

Опять веду себя эгоистично?

Много хочу?

Так я готов дать то, что она хочет. Все. Но ей от меня ничего не нужно, кроме развода. Это задевает мои эго и самолюбие, не просто бьет, а долбит по нервам, выворачивая наизнанку. Еще немного – и я сорвусь, как цепной пес, и оправдаю звание чудовища, за которого она меня принимает.

Даже не подозревал, что меня может так разрывать от эмоций к женщине. Скажу больше, я никогда в это не верил. Был убеждён, что все отношения строятся на похоти, желании и алчности, в конце концов, на страсти. А сейчас чувствую нечто другое, что-то новое и неизведанное, острое, глубокое. Каждый день пытаюсь преломить себя, наступить на горло своему эгоизму и дать Алине то, чего она хочет.

Развод…

Отпустить.

Ну если ей плохо со мной, если не принимает, не может меня почувствовать и понять, лучше отпустить. Но нет.

Не будет этого.

Я законченный эгоист…

Все.

Это тупик.

Чертова безысходность.

В один из вечеров становится особенно хреново. Понимаю, что не могу больше, иначе это все плохо закончится. Для меня, для нее, для всех, вашу мать. Срываюсь с работы, сам сажусь за руль и еду к ней.

Не знаю, что буду делать и говорить. Уговаривать, либо требовать. Я просто хочу ее вернуть в свою жизнь, уже плевать какими способами.

Паркуюсь на стоянке возле дома матери, прохожу во двор, захожу в дом.

— Эмин? Что-то случилось?

Отрицательно качаю головой, а сам ищу глазами Алину.

Хотя да, случилось. Меня сорвало. Ну не работают эти ваши мягкость и гибкость. Нет у меня больше терпения.

— Алина где?

— Вы договаривались о встрече? — прищуривается она.

— Нет, не договаривались. Где она? — настойчиво спрашиваю я.

— Нет ее, — пожимает плечами. — Кушать будешь? — как ни в чем не бывало предлагает мать. Закрываю глаза, делаю глубокий вдох.

— Все, мама. Хватит. Я не причиню ей зла, просто заберу.

Она идет на кухню, игнорируя меня.

Хорошо, срываюсь по лестнице вверх. У матери маленький дом, всего пара комнат. Нет Алины нигде. Спускаюсь вниз, иду на кухню.

— Я чай заварила успокоительный. Выпей, тебе, я смотрю, прямо нужно.

— Где она?! — рычу, злюсь, уже не скрывая. — Поздний вечер, — посматриваю на наручные часы. Где она? Меня вдруг окатывает пониманием, что у Алины может кто-то появиться. Месяц прошел, она девочка красивая, сладкая.

Убью, на хрен, всех.

— Ты с дочерью виделся? — словно не слыша меня, спрашивает мама.

— Виделся.

Выбрал момент, когда с ней гуляла няня. Встретил на улице. Долго смотрел на крошку. Пытался проникнуться. Поговорил с няней об Инге. Мне важно было узнать, насколько Инга хорошая мать. Няня – мой человек, зарплату плачу ей я. Женщина уверила меня, что Инга хорошо справляется. Да и мать часто их навещает, жалоб не было. Моя дочь растет, набирает в весе и ни в чем не нуждается.

— Мама. Если ты сейчас не скажешь, где она, я переверну весь город. Я…

— Ох, как тебя скрутило, — смеется мать. — Чувствуешь теперь, как это, когда ты не контролируешь жизнь женщины? Как она ничего не знала о тебе.

— Да, черт побери, я чувствую! — повышаю голос. Вы добились своего.

— Съехала Алина, еще неделю назад. Квартиру сняла.

— В смысле? Почему меня не оповестили?

— Ну Алина самостоятельная девочка. Посчитала бы нужным – сообщила бы.

— Ты сейчас издеваешься надо мной?

— Нет, сынок, я радуюсь за тебя.

— Даже не хочу разбираться, что тебя так радует. Адрес квартиры?

— Позвони Алине, спроси, я не знаю.

— Мама ты не умеешь лгать, — снова злюсь. Мать пожимает плечами.

— Хорошо, — разворачиваюсь, иду на выход.

Сажусь за руль, набираю Левана.

— По номеру моей супруги запеленгуй ее, скажи мне адрес!

— И тебе добрый вечер, брат, — ухмыляется.

— Леван, мне сейчас не до этого. Просто узнай мне, где она!

— Хорошо, не психуй. Жди.

Через час получаю адрес Алины. Недалеко от пекарни. Сам мог догадаться, что она где-то там. Моя жена предсказуема.

Паркуюсь возле обычного девятиэтажного дома в спальном районе, осматриваю окна, пытаясь вычислить ее окно. Несколько минут просто сижу на месте, сжимая руль, пытаясь вернуть себе вменяемость. Выкуриваю пару сигарет, встряхиваюсь.

Не переборщить бы…

Иду к подъезду. Домофон не работает. Никакой безопасности.

Поднимаюсь на третий этаж. И тут два варианта. Либо седьмая, либо восьмая квартира. Звоню в седьмую, долго не открывают. Шорох и кряхтящий голос женщины.

— Откройте. Горгаз. Утечка! — говорю первое, что приходит в голову. Открывает старушка лет восьмидесяти.

— Какая утечка, где?

— Не у вас, — отмахиваюсь я. — Кто живет в восьмой квартире?

— Девочка какая-то, недавно сняла квартиру. Вроде тихая. А вы точно из горгаза? — наконец, доходит до нее.

— Точно. Доброго вечера.

Сам закрываю ее дверь, старушка пугливо запирается.

Звоню в квартиру Алины. Двери тонкие, дешёвые, я слышу ее шаги и даже то, как замирает возле двери. Малышка, ну чем ты думала, снимая эту квартиру? Дверь выбить – раз плюнуть. Но я не буду этого делать, убеждаю себя.