Мышка для Тимура (СИ) - Зайцева Мария

Потому не задумываюсь, отрицательно машу головой.

— Нет, спасибо, я уже такси вызвала…

Он хмурится, опять оглядывает меня, пристально так, внимательно… Черт, зачем так смотрит? Что увидеть хочет? Что разглядеть? Обычная я, самая обычная…

— Отмени, — командует он и тянет меня за руку в сторону столиков в глубине зала, — посидим еще, пообщаемся.

Это все доносится не в форме просьбы, ох нет!

Приказ. Спокойный, дружелюбный. Безапелляционный.

Он не привык, чтоб отказывали. И сейчас отказа не ждет.

А меня неожиданно жутко начинает злить эта его манера командовать. Не сомневаюсь, что он — не простой прожигатель жизни, наверно, у него должность неплохая, возможно, даже свой бизнес… Клуб-то дорогой, тут могут собираться серьезные люди…

Но это не значит, что все обязаны ему подчиняться!

Я вот — не обязана!

И не буду, каким бы красивым и обаятельным этот мужчина не выглядел!

Торможу изо всех сил, упираюсь пятками в пол, дергаю руку, пытаясь остановить, заставить обратить на себя внимание!!! Дополнительное к тому, что он уже обратил!

Мужчина, сделав пару шагов еще по инерции, вскоре понимает, что что-то позади него происходит, и разворачивается. Руку мою не выпускает, смотрит так удивленно-вопросительно, что это даже умиляет.

Неужели, ему никто никогда не отказывал в общении? Да правда, что ли?

— Простите, — громко и четко говорю я, а внутри ликую, что наконец-то переборола шок и прекратила мямлить, — я не могу с вами продолжить знакомство. Мне надо домой. Такси уже приехало.

Он смотрит на меня как-то странно… Опять оглядывает, с ног до головы, словно глазам своим не верит. И ушам. Словно в голове у него не стыкуется картинка со звуковым сопровождением!

— Слушай… — наконец, отвечает он, и прямо ощущается, что слова даются нелегко, не привык уговаривать… — я же предлагаю просто посидеть, Мышка. Время еще детское. Ты чего испугалась? Я же не съем…

Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду…

— Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак…

Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас — переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня — среда, как говорится, маленькая пятница…

— Хорошо, — кивает он, наконец, — давай свой номер, я тебе завтра наберу.

— Зачем?

Ну да, туплю. Конкретно так.

И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:

— Встретимся, пообщаемся.

Ох… Надо бы отказаться, да? Надо… Незнакомый мужчина… Серьезный такой… Разве такие ходят на свидания?

Но в голове, помимо желания, появляется картинка смеющихся мужчины и женщины, там, у высотки, когда я проходила собеседование… Этот парень похож на того мужчину, такой же высокий, красивый… Я, конечно, черты лица не особенно запомнила, но вот общее впечатление — такое же…

Как они шли тогда, смеялись… И в машину сели, и поехали… На свидание, наверно…

И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это — быть на той стороне? Каково это — ощущать себя избранной?

Почему я не могу этого сделать?

В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь.

А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания?

Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого.

Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры, вносит в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон.

Возвращает мне телефон.

Смотрю на имя, которое он записал в контакте.

Тимур.

Красиво.

— Меня зовут Вика, — киваю я, улыбнувшись.

— Вика Мышка, — забивает он в телефон, усмехается, — ну пойдем, к такси провожу…

Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура:

— Ох, Вик, ты где потерялась? Я тебя по всему клубу ищу…

— Я домой уже, — сурово отвечаю я, высвобождаясь из рук соседки. Почему-то они вызывают у меня чувство гадливости.

— О, я тоже, вызвала уже? Поехали! — радуется Валерка и утаскивает меня прочь от Тимура. Я только кивнуть ему успеваю напоследок.

Он улыбается в ответ и поднимает вверх телефон, показывая, что наберет мне обязательно.

Я опять киваю.

Все так странно. И сердце бьется сильно. И он такой настойчивый, нахальный, но в то же время, услышал меня, не стал давить…

В такси Валерка мгновенно теряет свой веселый настрой, сидит, нахмурившись.

— Ты видела, да? — спрашивает неожиданно.

Я выразительно показываю взглядом на таксиста, но Валерке, судя по всему, плевать.

— Блин… Я такая дура. Не говори Сашке, ладно?

Вздыхаю.

Дура она, конечно дура…

И, конечно, я ни слова не скажу Сашке. Пусть сами разбираются.

— И чего? Пойдешь?

Валерка валяется на кровати, периодически прикладываясь к бутылке пива. Похмелье у нее жесткое, конечно.

У меня как-то все мягко, что характерно.

Меньше пила, что ли? Наверно… В клубе вообще ничего не употребляла, не могу пить спиртное в местах, которые кажутся потенциально опасными.

Пожимаю плечами на вопрос соседки, в очередной, стопятисотый раз перечитываю смс от Тимура:

«Сегодня в шесть, я заеду».

Вопросительного знака нет, меня ставят перед фактом. Настораживает. А оно мне надо?

Вспоминаю темные глаза с золотистыми крапинками, улыбчивые губы, крепкий хват тяжелых ладоней на плечах…

Надо. Наверно.

Вздыхаю, подхожу к шкафу, старому, как и все, что есть в этой комнате, рассматриваю свои три с половиной вешалки. За половину идет брючная, с защипами. Сейчас она пустует, кстати, форменные брюки я так и не прихватила с работы. Всю завтрашнюю смену придется в несвежих гонять…

Перебираю оставшиеся три вешалки, в очередной раз убеждаясь, что память не изменяет. Нихрена на них нет такого, что можно было бы надеть на свидание к такому мужчине…

— Надень мое платье, — предлагает Валерка, но меня невольно передергивает.

Ну уж нет, я у нее теперь вообще ничего взаймы не возьму. И раньше-то брезгливая была, а теперь так вообще… Интересно, она хоть презерватив использовала, когда минет делала? За коктейль?

И, если нет, то… Ой, черт… Унитаз, душ, столовые приборы, посуда… Ладно, хоть чашки у нас разные. У каждой — своя. О чем я думала, дура, съезжаясь с малознакомым человеком?

— Нет, спасибо, — сдержанно отвечаю я, стараясь привести себя в чувство.

Не надо быть настолько опасливой, Вик, нельзя так… Это… Это снобизм…

«Это — адекватное восприятие реальности, — шепчет мне внутренний голос, — ты же работала в шашлычке. И видела, что бывает от запущенных зппп…»

Не помогает мне сейчас это! Вообще не помогает!

Тут или я дура, или лыжи не едут…

— Слушай, — разворачиваюсь к Валерке, желая все прояснить на берегу, прежде, чем начинать параноить, — а ты… Часто так делаешь?

Знаю, что вопрос некорректный и жутко тупой, но мне не до политесов, вот честно.

— Как? — прикидывается дурой Валерка, но под моим говорящим взглядом резко меняет вектор движения, — а ты мне кто? Полиция нравов? Учить меня будешь?

— Не собиралась даже, — качаю головой, — нравится тебе, пожалуйста… Но мы живем вместе… И мне надо понимать, к чему быть готовой… ты презервативы используешь?

Валерка краснеет от злости. Вскакивает и наступает на меня:

— Слушай ты, принцесса деревенская, нехер мне тут выговаривать! Поняла? Я делаю то, что хочу, а ты, шавка, мне не указываешь, как и кому мне сосать, с презиком или без! Поняла?