Михаил Дулепа - Баффер

Меня толкнула женщина с ребенком, пришлось извиняться и передвигать сумку.

Значит, дом. Тот, в котором мы с отцом жили два лета уже, должно быть, развалился, но жилище я найду. Есть там один хуторок, хозяева его основательно консервировали, и печка там хорошая. Куркули жили, в хорошем смысле этого слова. Значит…

Проверка расписания поездов показала, что сегодня в те места уходит скорый, в 20.22. Значит — заказы… Почему я вообще на работу пошел? Сказался бы больным… хотя я еще скажусь. Пока за место в аптеке я буду цепляться, как и за свою “инвалидность”, мало ли чего от государства получу? Торопиться обрубать концы не стоит. Заказы, к четырем я закончу, к пяти отвезу домой лекарства и куплю по дороге еще еды. К семи на вокзал. В восемь я уеду на историческую родину в плацкарте… может, к проводнице сунуться? Чтобы не регистрировать данные, а заодно и сэкономить? Подумаем. В девять утра я схожу с поезда, пол-дня на дорогу к деревне, потом еще пешком. Хм, времени много теряю, а оно сейчас на вес… на вес жизни.

А если поставить один камень рядом с городом? Тогда утром я ставлю камень, возвращаюсь домой, тут, пока врата перезаряжаются, занимаюсь важными делами, а на следующий день с утра прыгаю туда, добираюсь до деревни, и выбираю дом. Или, если там жить уже нельзя, ищу другой вариант.

Оставаться в столице мне нельзя, заметят. Надо прятаться. Не один же я такой с “видением магии”?

Поток мыслей прервал звонок клиентки, желающей узнать, почему заказанная на одиннадцать утра доставка в десять часов еще не у нее? Извинился, объяснил, что уже подхожу. Клиенты не всегда сволочи, больные ж люди, грех обижаться. А если для ребенка заказывали, так это вообще могут мозг выесть, как ни договаривайся.

В этом случае действительно женщина болела, ждала свои таблетки с нетерпением и прятала свое смущение при виде запыхавшегося, виновато глядящего меня за показной неприязнью, что не помешало ей дать полтинник чаевых. Была в аптеке попытка обязать курьеров сдачу еще при приеме заказа упаковывать вместе с чеком, но когда курьеров стало совсем мало, начальство образумилось. Сдача это наше все!

Отзвонившись следующему клиенту я дернул сумку и начал думать дальше.

Прятаться надо.

А с чего жить? Моих сбережений хватит на год, много мне не надо, но потом что? Когда станет ясно, что магия есть, когда магов начнут переписывать и заставлять трудится на благо тех, кто называет себя “общество”?

Врата. Мне нравится быть курьером, это мое. Я не хочу ни власти, ни приключений, ни довольства. Просто интересная лично мне работа, дающая кусок хлеба, крышу над головой и пачку “феритина”.

Значит, курьер? Врата в квартире, врата в деревне (надо еще придумать, где именно, может, не в самой деревне ставить?), врата в двух-трех провинциальных городах.

Украина? А что мне с нее? Хотя там хавчик… Крым? Нет, Ставрополье. Городок тысяч на двадцать. И еще рядом с морем врата. Каспий? Нет, не стоит. Значит, Кубань и еще где-то у Одессы. Были у матери там какие-то родичи, да кто ж теперь их найдет? Но как отговорка, если спросят, сгодится.

Вот уже семь врат.

Европа? Нету у меня Шенгена и нет времени получать. Да и что я там забыл, негров и прочих пакистанцев? Хотя надо в посольство-другое сунуться, узнать, если откажут, то это еще один звонок. Может, в Финляндии камень поставить? Тогда уж в Румынии, там и еда и нефть. О! Нефть! Где у нас дешевый бензин, причем чтобы всегда был? Надо поискать в сети.

Куда еще без визы можно попасть в ближайшие дни?

Тайланд? Нужен он мне? Солнце, воздух, море, дешевая еда.

Много людей с иным менталитетом. Острова. Азия. Нафиг.

Куда бы податься?

Дальний восток, Камчатка? Там, вроде, рыба и народа мало? Зато красиво, говорят.

Хм, вот будет забавно в Японии, когда появятся обычные японские школьники, внезапно обретшие магию! Хотя, они к этому уже третье десятилетие готовятся… может, они и виноваты?

Камчатку оставляем. Надо разобраться.

Прибалтика. И что там хорошего, кроме рижского бальзама? Вот в Норвегию я бы съездил, да времени уже нет. Кавказ… Бензин, мандарины, шашлык и проблемы. Нет уж. Куда без визы можно метнуться? Турция? Ну, ладно, подумаю. Казахстан? А туда-то зачем? Сибирь? Холодно, но опять же надо подумать, зачем мне туда.

Значит, завтра из Воронежа вратами домой, самолетом в Петропавловск, оттуда опять врата и на Кубань, снова поездом. Там тепло, там хавчик и куркули с обрезами. Возвращаюсь в Воронеж, еду в деревню. Еще надо купить небольшой генератор, иначе я в деревне от тоски сдохну, причем купить уже сегодня. Хотя почему в деревне? Там у меня база будет, а жить можно где угодно, у меня теперь до квартиры ровно один шаг из любой точки земного шара!

Черт, ну почему я узнал об этом так поздно? По три точки на каждый континент, я бы все деньги ухнул и еще бы кредитов взял, но сделал бы сеть по всему миру! И можете меня искать где угодно, чтобы получить накредитованное обратно!

В животе заурчало. Чего бы схомячить? Уже двенадцатый час, а я еще не обедал.

Вот будь я магом из варкрафта ой сходил бы я к нынешнему градоправителю! Ой поставил бы на колени посреди разоренного взрывами фаерболов кабинета, да ласково глядя спросил бы “А какого хрена все обжорные палатки позакрывали?” А он такой “Это в интересах горожан! Это все для вашей пользы!” А я ему “какая же польза, если ни жратвы, ни рабочих мест? Врешь, собака!” И прежде чем он начнет оправдываться еще один фаербол, прямо в лоб. И выйти, не оглядываясь на обугленный труп да спросить секретаря где тут городская дума, надо же и с них спросить, куда глядели? Да по пути зайти узнать, какая сволочь в очередной раз запретила биотуалеты на улицах. А потом найти сволочей, что новые станции метро создают, да выяснить, почему на них лифты для инвалидов предусмотрены, а вот туалеты для пассажиров — нет? Жаль, уже не спросить с тех, кто при Сталине первые станции делал… ну, разве что некроманта найти.

Шутки шутками, а ведь найдется таких романтиков правосудия, да пойдут они спрашивать с ничего не понимающих чиновников. Чинуша он же что, он же просто бумажку подписал, причем строго в соответствии с требованиями момента, а что от той подписанной бумажки произойдет не его дело, и убивать его ничуть не правильно. Ну упадет занятость на 0.02 %, разве это много, в отчете почти не видно. А что за теми двумя сотыми процента несколько тысяч людских судеб… Хотя не могут же там все настолько дураками быть, ну должен же быть хоть какой-то смысл в том, что девять месяцев по всему городу пустыри вместо павильонов? Я же довольно адекватный человек, и то мысль возникла, а если силу обретет один из тех, кто потерял работу из-за распоряжений чиновника? Надо валить из города подальше.

Но пожрать все равно что-то надо. Я завертел головой… Кофе-хау… Нет — “Кофе-Хаос”. И эмблема, хоть и выполнена в знакомых тонах, а все ж таки изображет восемь расходящихся из круга стрелок. Креативно, но теперь они могут дождаться визита самых настоящих Инквизиторов. Зайдя внутрь я отбился от стандартно пристающей с глупыми вопросами девушки, оглядел меню и вышел. Платить стоимость одной доставки заказа за одну чашечку кофе? Да что б вас твари варпа пожрали, за наценку в 1000 %! Пришлось зайти в подвальный гастрономчик, купить батон хлеба и пак с кефиром.

Заодно прикупил пять кило муки, все равно остался последний заказ, сумка пуста.

Пока сидел на остановке, все смотрел на окружающих.

Вот они, люди. Такие же как я, дышат, чувствуют. Но я уже знаю, что их жизнь переменилась, а они еще уверены, что все по-старому. Кто-то из них, быть может, обладает еще более удивительными способностями, но еще не проявил их. Кто-то умрет, так и не успев понять, на что способен.

И мир еще… предвоенный.

Я вдруг понял то, что хотели сказать люди, писавшие о мире до войны. Такая тишина и покой среди всей этой суетни, а завтра конец.

Звонок вырвал меня из созерцания.

— Михалыч?

— Да, Андрей. Прости, сегодня не смог заехать, хлопотное утро очень.

Тот побурчал, но согласился, что я тоже живой человек и могу иногда подвести.

Последний заказ. Постоянный клиент, пожилой мужчина (не старик, тут понимать надо!), я даже не дергался, не дозвонившись утром, он всегда дома, всегда готов сказать что-то мудрое, или просто веселое.

У двери на лестничную площадку меня встретил его сын, Артур, пузатый, небритый южанин с парой золотых зубов.

— Михалыч? Не нужны лекарства, умер отец вчера. Уходи.

Я даже не удивился, словно весь день ожидал чего-то в этом роде.

— Соболезную. Приятный человек был.

— Приятный? — Артур поднял на меня тяжелый взгляд. — Не “хороший”? Ты бы еще “симпатичным” отца назвал.

Я не отвел глаз, и посмотрел в ответ. Артур скривился и отвел глаза в сторону, цыкнув что-то. Ну да, это от болезни, взгляд у меня давящий, нехороший. Иногда некстати бывает, а иногда…