Без Системы: Добро пожаловать в Ад! - Михаил Старков

чём проблема? Ещё разок... – Мать! – опять схлопнулся, даже быстрее. Может, в этом мире проколы не так работают? Или моя техника нестабильна? Будет грустно, если придётся сливать в мусор все мои умения и навыки. Попробовать другую пространственную технику? А на "мерцание теней" у меня сейчас сил-то хватит? Может и хватит, но стрёмно. А ну как застряну где-то "по пути"?

Хорошо, пройдёмся сначала по основам:

– Люмос! Нокс! Авис! Репаро! Эванеско! Серпенсортиа! Випера эванеско! Сёко! Репаро! Агуаменти! Эванеско! – база нормально работает. Менталистику я уже на Дарслях проверил. Но, там не столько магия, сколько псионика. Хорошо, палочка мне не сильно и нужна, хватает и обычного контроля. Может, гоблины защиту какую-то вкорячили? В прошлых мирах не помню такого. Или я просто не пробовал в сейф напрямую ходить? Нет, не было. Я же их базы изучал. Местные гоблы могут и отличаться.

Пробуем прокол в другое место. Фокусировка: Блек-холл, ритуальный зал. Прокол. Портал. Что ж у них везде темень-то такая?

– Люцеат пила! Станс! – "включил" освещение я. Держится портал. Значит, это в Гринготтсе защита получше нашего мира. О! Кричер. – Мать! – эта пакость смогла мой портал свернуть. – Вот, гуманоид недоделанный! Выпердыш Хаоса! – начал ругаться я, но закончил фразу я уже Блек-холле. В тюремной камере. Видимо, Кричер смог отследить мой портал, прошел по моим следам и перекинул сюда.

***

– Сижу за решеткой в темнице сырой. Вскормленный в неволе орел молодой, Мой грустный товарищ, махая крылом… К чёрту Пушкина! Давай, лучше по Лермонтову пройдёмся? Давай! – разговариваю я сам с собой. – Погиб поэт! Невольник чести. Пал, оклеветанный молвой, с свинцом в груди и жаждой мести, поникнув гордой головой!.. Не вынесла душа поэта… Да! Эй! Кричер! – шумнул я в пространство. – Слышишь?! Душа у поэта не вынесла! Я вот сейчас рассержусь и всё здесь нахрен вынесу!

Что я до сих пор делаю в тюремной камере? Сижу я тут! Пространственные техники не помогают, только я открываю прокол, его сминает домовик. Ухожу мерцанием теней, он меня отслеживает и возвращает. Какая упорная тварюшка! Можно было бы его грохнуть, но что-то не хочется. Развлечение "сныкайся от домовика" тогда прекратится, а оно относительно весёлое. Дезиллюминационное на духа Хаоса не действует, как и псионический отвод глаз. Подчинялками я в него разрядиться не успеваю. Вот он есть, хлоп – его нет. Пробовал АОЕ-атаки по площади. Пока ни разу не зацепил гадёныша. Резерв пуст, сижу, восстанавливаюсь.

***

А неплохо тут. Меня даже покормили разок. Стакан воды дали и корочку хлеба. Я аж восхитился. Классика же! Ну, меня и потянуло после "ужина" на стихи почитать. Вслух.

О! А это кто там прётся к моей камере? Вальбурга?

– О! Бабулька, дай воды напиться, а то так жрать хочется, что переночевать негде!

– Хм. А что, внучок, скажешь в своё оправдание?

– Бабуль, ну какие счёты между своими? – деланно удивился я, попробовав на ней легилименцию. Неудачно. Хорошая артефактная защита. Решил её пока забалтывать, а самому порыться в седеющей голове оппонентки псионикой.

– Своими? – удивлённо вскинула бровь Вальбурга. – Постой-постой... Да ты же вылитый Джейми. Только какой-то мелкий.

– Кормили плохо, – тяжело вздохнул я. – Да и тут как-то нехлебосольно встретили, – кинул я предъяву старушке. Хотя, на старушку она не тянет. Пожилая леди – так правильнее. Псионика уткнулась в зеркальный щит. Не один я его знаю, однако.

– Угу. Значит, ты – Гарри. Интересно-интересно. Я тебя ни разу не видела, но про твою выходку в годик – слышала. Что ж ты так неаккуратно? Ладно бы только Тёмного Лорда грохнул, так ещё и полдома развалял. И не чужого дома, следует заметить, а своего собственного! – назидательно подняла указательный палец Леди Блек.

– Не виноватый я! Это всё Дамби! Использовал меня как живца, нафигарил всякой чушни, она и взорвалась, – выдал я версию произошедшего. Памяти местного Гарри мне почти не досталось, пришлось сочинять версию на базе фанфикшена.

– Угу. Так ты ещё и помнишь всё. Интересно-интересно.

– Бабуль, тут слушок прошел, что ты скончалась, – решил я проверить одну свою версию происходящего.

– Угу. Скончалась. Было дело, было, – серьёзно покивала головой нежить. Всё же я правильно распознал эту ауру тлена. Точно такая же на гасконце висела.

– Хм. Понятно. Значит, на портрете ты тоже давно появилась, а на родовых гобеленах пометилась мёртвой. Забавно. А кровушку где берёшь? Охотишься?

– Ты, внучок, говори да не заговаривайся! – возмутилась женщина. – Мне по статусу охотиться не полагается. А с портретом хоть поговорить можно. Угу. С интересным человеком всегда поговорить пользительно. Кричер мне людишек таскает, – буркнула в конце она.

– Ага. Так он меня тебе на ужин придержал?

– Угу. Ужин, завтрак, обед – мне теперь всё едино. Спать не надо, солнца я не вижу, так что, любую трапезу можно считать ужином, – усмехнулась она. – Ты не бойся... Хотя, ты и так не боишься. А почему, кстати?

– А чего мне бояться? – пожал я плечами. – У меня Люмос Солем – любимое заклинание. Я его могу невербально и без палочки кастовать. Ну и Пила Соларис создать – тоже ни разу не проблема.

– Угу. В десять лет? – слегка удивилась Вальбурга. – Интересно-интересно. Значит, прав был Джейми. Хорошо на тебя кровь обретённой Эванс повлияла. Интересно, какая у тебя она получилась на вкус. Интересно-интересно. Ладно. Говорить дальше будем за обедом. Подкормить твои мослы – абсолютно необходимая процедура. На тебя же смотреть жалко!

– Эй! Я не жалкий! Я няшный!

– Угу. Потом поговорим. Кричер! Перенеси ребёнка в комнату Сириуса. Подготовь ему ванну, потом займись приготовлением обеда, – приказала Леди Блек.

***

– Значит, ты в курсе, что Сири – твой Защитник в Магии?

– Ну, в оригинале оно звучало как "крёстный". Но, я так понимаю, это одно и то же.

– Угу. Маггловская