Варвара Мадоши - Записки хмурого хирурга

…Перила моста, низко нависшее серое небо, какие-то провода, натянутые над проезжей частью — Джон давно таких не видел, троллейбус?.. Перила — проезжий мост, довольно старый, сейчас так уже нигде не строят. Почему-то снег у края тротуара, откуда снег? Внизу, под мостом, крыши города, тоже все в снегу; большие квадратные часы со странными цифрами, 19:15…

Смазанные изображения предметов, неестественные цвета — плохая камера, сумерки. Ничего оригинального или красивого, скучный городской пейзаж. Совсем не похоже на Агента.

Где сейчас вообще лежит снег, где-нибудь на севере? Скандинавия? Россия, не дай бог?

— Майкрофт, ты проверяешь мой блог?

— Разумеется, уже два года. Другие вопросы? У меня мало времени.

— Новый блог.

— Нет, Джон. Ты вышел из игры.

— Ты врешь, Майкрофт. Вы проверяете его, и я не знаю, сколько раз в сутки, но лучше бы вы проверили его сейчас, иначе кому-то не поздоровится!

— Джон, успокойся, — Майкрофт говорил нарочито мягко. — Я понимаю, у тебя…

— У меня нет чертова кризиса! — рявкнул Джон. — Комментарий к последней закрытой записи!

Возникла пауза, как будто Майкрофт чуть колебался.

— Я не смотрю твои закрытые записи, Джон.

— Мать твою, посмотри! Потому что этот ваш агент 007 только что выложил там фотографию! И я не знаю, откуда он снимал, но под очень неудобным углом, из едущего автомобиля, на телефон! И лучше бы вам разобраться, где едет эта машина!

— Проверяю, — быстро ответил Майкрофт.

И отключился.

Джон уставился на телефон, швырнул его на диван.

Обновил страницу блога.

Нет, закрытая запись и фотография никуда не делись; новых комментариев тоже не появилось.

Дурацкий позер! Если он мог связаться с кем-то, почему выбрал его?.. Почему его блог?.. Может быть, Джон зря поднял тревогу?…

…Может быть, страница была открыта. Может быть, у него связаны руки?..

— Гребаный стыд, — Джон упал на диван и зарычал.

Этот идиот и из могилы сводит его с ума. Или не из могилы. Или не он. Но Майкрофт…

Сердце билось часто, кулаки сжимались и разжимались сами собой. Джон уже сам не знал, рад он или не рад. Он пошел на кухню, сделал себе чаю.

Майкрофт позвонил через час.

— Спасибо, Джон, — мягко сказал он в трубку.

— Где? — только и спросил доктор.

— Россия, Челябинск, — Майкрфот выговорил зубодробительное название без запинки. — Как давно ты догадался?

— По-настоящему — только что, — Джон фыркнул. — Он вылез с этим Сэлинджером… Как, кстати?

Майкрофт понял.

— Вся информация о подписчиках вашего блога есть в открытых источниках, Джон. Люди не слишком-то скрытны по природе. И программа курса литературы для старшей школы тоже не является секретом.

— Я не думал, что он это читал.

Майкрофт не ответил, отключился.

Джон зарылся лицом в ладони и мелко затрясся, то ли смеясь, то ли плача.

Он проснулся где-то среди ночи, обнаружил, что так же сидит возле дивана, упершись головой в колени — ну надо же, заснул в такой позе. Это все от нервов.

Джон смутно помнил, что случилось до этого и совсем не помнил свой звонок Майкрофту; он вытянулся на диване, сунул ноутбук под подушку, подушку под голову и вырубился, не позаботившись об одеяле. В щель из-под окна тянуло промозглой весенней сыростью, Джон просыпался еще несколько раз, но в постель так и не пошел.

Окончательно он проснулся часа в четыре, что ли, ночи или утра, и с облегчением сообразил, что сегодня вторник, выходной. И еще вспомнил, что он же хотел вчера пойти с Шоном и Злым Чертом в бар, они даже обо всем договорились, только Джон должен был поставить телефон на зарядку…

«Телефон», — сообразил Джон.

Телефон в самом деле разрядился, да еще упал между подушками дивана — так вот почему прервался вчера разговор с Майкрофтом.

Джон хмыкнул, вставляя штекер. Пять пропущенных вызовов… Шон, конечно же.

Джон прокрутил в голове, как это выглядело. Этот их разговор на вчерашней ночной смене; потом Джон дежурил еще одну смену, опять подменял в гастроэнтерологии, а вечером пошел домой, написал в блог закрытую запись и не отвечал на звонки… бедняга Шон. Он парень волнительный. Хорошо бы в полицию хоть не позвонил, то-то бы они поржали…

Потирая отвратительно затекшую шею, Джон машинально открыл ноутбук — и уставился на мигающий значок личного чата. Приглашение от пользователя «Агент 007» пришло десять минут назад.

Джон усмехнулся, щелкнул «принять». Уставился на первую строчку.

— Проснулся?

— Вроде того, — набил он в ответ. — Не знал, что ты читал Сэлинджера.

— Я не читал. У тебя есть счеты с самоубийцами? Ты их часто упоминаешь в блоге.

— Да был тут один придурок. Я, прикинь, полгода мучился мыслью, что не остановил его.

— У меня тоже.

— Что тоже?

— Счеты с самоубийцами.

— Близкий тебе человек покончил с собой?

— Можно и так сказать. Оставил множество неоплаченных счетов, в результате я вынужден уже восемь месяцев мотаться по свету, разбираясь с его делами. Не самое приятное времяпрепровождение.

— Надо же, какое совпадение.

— Совпадения маловероятны. Мне нужна твоя помощь.

— Да?

— Мои дела призывают меня в Лондон. Нужно пожить у кого-нибудь.

— Как насчет отеля?

— Надоели. У тебя можно остановиться?

— Надолго?

— Пока это будет тебя устраивать. Я ужасно неаккуратен и играю на скрипке по ночам.

Джон откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Вот так просто.

Сердце стучало в груди размеренно, не рвалось наружу, молчало.

— Что ж, — напечатал он, — адрес, я полагаю, тебе известен?

Вместо ответа в дверь позвонили.

На негнущихся ногах Джон пошел открывать.

Он не узнал Шерлока в первый момент. Тот был в спортивном костюме, шапочке и держал под мышкой ноут и еще какой-то пакетик. Решительно шагнул через порог и сунул пакетик в руки Джону.

— Что это? — спросил Джон. — Особая южноамериканская конопля?

— Магниты, — ответил Шерлок.

— Что?

— Господи, Джон, я всегда знал, что раннее пробуждение отрицательно сказывается на твоих невеликих умственных способностях, но не разобрать простое общеупотребительное слово — это даже для тебя немного слишком. Это. Магниты. На холодильник. Распространенные сувениры, которые люди привозят из дальних поездок. Можно я войду?

Джон моргнул; он еле разобрал всю эту длинную тираду.

— Ты уже вошел.

— Отлично.

Шерлок прошел в комнату и уже оттуда крикнул:

— Ты спас мне жизнь. Опять. Дважды.

— Да, — Джон тщательно закрыл дверь, положил сверток с магнитами под зеркало, вернулся в комнату; Шерлок стоял посреди гостиной, озираясь — очевидно, заполнял пробелы в своей информации о жизни Джона за последние несколько месяцев. — А когда второй раз?

— Тем, что не стал пытаться восстановить мое доброе имя, — серьезно сказал Шерлок, глядя ему в глаза. — Я знал, что ты поймешь намек. Между прочим, я привез скотча. Настоящий «Aberlour». И еще гигов за сотню фотографий на ноуте. Будешь?

— Сволочь ты, — сказал Джон. — Скотина. Буду. И то и другое.

У него было заготовлено множество вопросов и, возможно, большая ссора. Но все это могло подождать.

АТР — Азиатский Тихоокеанский регион.