Журнал Российский колокол - Российский колокол, 2015 № 3-4
Помощь проекту
Российский колокол, 2015 № 3-4 читать книгу онлайн
Это был рассказ о первом нашем герое, которым мы открываем большой проект о современной русской литературе. Николай Алексеевич Ивеншев – человек яркий, но вместе с тем не такой уж и популярный. Яркий он не своими даже красивыми фразами и филигранным владением языком, но образами, которые есть в жизни каждого из нас, и если человек так себе – такие, как Ивеншев, не постесняются так и сказать, но сделают это так, что тот плохой быстро поймет, что он такой, и ему объяснят, почему именно он такой. Если в его рассказах мы видим ситуацию из жизни – то уж точно она имеет место быть, а если он дает совет – то поверьте, такие ребята никогда не будут навязывать это, что подтверждается правилом, которое я сформулирую так: метафора идет от любви к делу, а не наоборот, как бывает в большинстве семей, к примеру. Там метафора – это повод, еще одна причина сожительствующих продажных женщин в законе и их верных дураков, соревнующихся – кто кого и делающих вид, что никто и никого в итоге. Так же и в книгах. Также со всем. Ивеншев не позволяет ни в одном своем рассказе говорить хоть немного неправды, лукавить или, тем более, уходить далеко от темы. Согласитесь, это мастерство, а еще это, бесспорно, – смелость. В данном случае она не города берет, а сердца читателей. Созидать – это совершенно точно именно его тема. Тема прозы Николая Алексеевича Ивеншева, моего замечательного писателя-земляка, написать о котором было сплошным удовольствием!
Голоса провинции
Джемали Чочуа
Родился 25 декабря 1960 г. в селе Чхороцку, Грузия. Окончил Московский химико-технологический институт им. Д.И. Менделеева. Руководитель дискуссионного клуба «Диалог» – 1985–1988 гг. (МХТИ, г. Москва).
Автор книг: «Ялтинский восход», «Мгновенья жизни».
Мастер спорта Советского Союза по гребле на каноэ, неоднократный чемпион Туркмении и Узбекистана. Лауреат международных поэтических фестивалей, председатель Литературного общества им. А.П. Чехова в 2011 г., руководитель
Ялтинского литературно-общественного Союза, председатель оргкомитета Международного Ялтинского музыкально-поэтического фестиваля «ЯЛОС», автор интернет-проекта и издатель журнала «Литературный досуг».
Ночного неба звёздные гирлянды
Загадкой веет над уснувшей Ялтой.
Вальяжно звёзды отдыхают над водой,
И над поверхностью сверкающей и гладкой
Гуляют ангелы прозрачной чередой.
Застыла ночь и паутиной сновидений
Окутала прибрежные дома,
И кипарисов растянула тени
Над городом плывущая луна.
Холодный свет зеркальным отраженьем
Смывает с горизонта миражи,
И свежий ветер призрачным виденьем,
Как заколдованный, над городом кружит.
Ночного неба звёздные гирлянды
Легли на склоны крепко спящих гор,
Под терпкий запах хвои и лаванды
Чарует души ялтинский простор.
На набережной в строе ровном пальмы.
Уснув, лежат на лавочках коты,
И памятник на Пушкинской печальный
Украсили поникшие цветы…
Льву Болдову
Пусть подступит к подбородку Лета,
Ставя эпикриз в земной возне.
Не будите спящего поэта!
Дайте умереть ему во сне.
Пусть его душа парит над миром
И отстанут грусть, печаль и боль.
Отслужил душой ранимой лирам
Истинной поэзии король.
И в лучах мерцающего света,
На распутье золотых дорог
Может, встретит грустного поэта
В белом балахоне грустный Бог.
Всё земное будет позабыто:
Боль войны, истерзанные дни,
Толкотня у грязного корыта,
Трескотня безудержной брехни.
Он рванул в распахнутое небо,
Нет, не птицей, – яркою звездой.
На столе остались крошки хлеба
И обида с горькою слезой…
На Поляне сказок
На Поляне сказок в тёплой Ялте
Кормит кошек ялтинский поэт.
Ну, а те, устроив догонялки,
Радостно мяукают в ответ.
И избушка на куриных ножках
Вертится, увидев чудака,
А на книжных глянцевых обложках
Оживают крылья мотылька.
Здесь друзья его из разных сказок
Забавляют деток целый день,
И в узорах тёплых летних красок
То медведь возникнет, то олень.
Прилетают птицы на кормушку
Наклеваться солнечных семян,
Подразнить волшебную лягушку
Нравится пушистым воробьям.
На зелёной сказочной поляне
Кормит кошек ялтинский поэт,
И ему хвостатые дворяне
Радостно мяукают в ответ…
Пролетающий сон
Звонкий голос слетает с экрана,
Разливается струн перезвон.
Многогранна, по сути, нирвана,
Ну, а жизнь – пролетающий сон,
Где цветут белоснежные розы,
Пробирая мотивы теплом.
Я не верю в плохие прогнозы,
Но монета ложится орлом.
Пусть не хватит земных поцелуев,
Пусть не хватит надежд и любви,
Только сердце кричит: – Аллилуйя! —
Песня, грустью меня не трави.
Не дави многотонной печалью,
Не трави обречённой тоской.
Я сегодня отдался молчанью
И такой же фортуне скупой.
Звонкий голос слетает с экрана,
Разливается струн перезвон,
Тихо ноет душевная рана —
Ей за музыкой слышится стон…
Не успел
Не успел, опоздал, не увидел,
Как мой поезд ушёл второпях,
Как я друга случайно обидел
И под старость остался в долгах.
Я гуляю по прошлому часто,
По забытым проулкам пешком.
И кричит моя юность горласто,
Украшая потёртый альбом.
Запах школы, доска, мел и парта,
И с урока зовущий звонок,
Подзатыльник от старшего брата
И шампанского первый глоток.
Одноклассницы наши – принцессы,
Мы для вас сочиняли стихи,
Молодые смешные повесы,
Набивались попасть в женихи.
Старый дом и друзья у подъезда,
В три гитары распевшийся хор,
Мы за брата считали соседа,
Вот таким был когда-то наш двор.
А на станции тихо сегодня,
Равнодушно пустует перрон,
Только диктор кричит, как ворона:
– В неизвестность ушёл ваш вагон…
«Поэты – все единой крови»
Я – северный ваш друг.
И брат!
Поэты все – единой крови.
И сам я тоже азиат
В поступках, в помыслах
И слове.
Гуляет ветер над Кавказом,
Вершины снежные блестят
И цветом солнечных алмазов
Нам душу радуют и взгляд.
Твой голос радужный и светлый,
Хоть грусть куражится в строке,
Но всё же труд твой беззаветный
Сияет в русском языке.
Опять рычат цепные пушки
И грубо бьют то в лоб, то в бровь.
Простите, Лермонтов и Пушкин,
Но топчут изверги любовь.
Да, для поэтов нет преграды,
Нам ни к чему безумный пир,
Мы ценим только силу правды
И красоту звенящих лир.
Волшебный голос вещей рощи,
Где вторят музам соловьи
И, пробивая злобы толщи,
Нас призывают жить в любви.
«Поэты – все единой крови»,
Нам ни к чему пожар вражды,
Но правит горечь в нашем слове,
Когда беснуются вожди…
Две души
Моим родителям
«Дорогая», – доносится ветром,
«Дорогой», – отвечает волна,
И Венера сияет над кедром,
Светом синим стекает луна.
«Как ты, милая?» – спрашивал ветер.
«Как ты, милый? – вздыхала волна. —
На какой ты сегодня планете?
Почему я сегодня одна?
Я ждала так упорно и долго,
Чтоб в твоих раствориться глазах,
Я рыдала ночами так горько,
Что подушка тонула в слезах.
Я молилась всевышнему Богу…»
«Я до встречи секунды считал.
Затянуло туманом дорогу
И закрыло путь гребнями скал…»
В разных странах хранят их могилы,
Разорвалась на части земля.
Только ветер блуждает наивный,
В белом пухе стоят тополя.
Две души так грустят не случайно,
Этот мир безнадёжно жесток,
Коль в истории этой печальной
Над любовью возвысился рок.
Пылают пламенные свечи
Пылают пламенные свечи
И чувства тёплые в крови,
Воспоминанья нашей встречи —
Как эхо солнечной любви.
Белеют в небе капли воска,
Прозрачных, белых облаков,
А нам казалось – будет просто,
Мы счастье вызволим из снов.
С той песней нежной у фонтана
Про твой сиреневый платок,
В начале нашего романа
Тебе подаренный цветок.
Наш Бог сроднил меня с тобою
И в жизнь пролился яркий свет,
Вдруг мир заполнился любовью
И приобрёл и смысл, и цвет.
Смотрю в глаза твои родные
И в них ныряю с головой.
Танцуйте, звёзды золотые,
Не нужно жизни мне другой.
И пусть пылают наши свечи,
Куда б с тобою мы ни шли,
В знак торжества той светлой встречи,
В которой мы судьбу нашли.
Ялтинский восход
