(не) Предал тебя - Кира Сорока

Я сразу вскакиваю. Хватаю свой рюкзак за единственную уцелевшую лямку и быстро поправляю волосы. Оборачиваюсь.

Парень уже встал на ноги и отряхивается, искоса поглядывая на меня. Правда, смотрит он в основном на мои ноги, обтянутые чёрными брюками. В конце концов поднимает глаза к моему лицу и... почему-то тут же опускает взгляд.

– Спаси...

Договорить я не успеваю. Резко отвернувшись, незнакомец быстро переходит на ту сторону дороги. Растерявшись на секунду, бегу за ним, потому что должна сказать «спасибо».

Догоняю парня уже возле высотки.

– Я хотела поблагодарить...

От неловкости мой голос звучит слишком тихо. Парень то ли меня не слышит, то ли ему не нужны мои благодарности. Чтобы исключить первое, пробую снова:

– Ты спас меня. Я так тебе благодарна!.. Ты как? Не ушибся?

Ноль эмоций. Он продолжает идти, никак на меня не реагируя. Словно я говорю с глухим. Даже поравняться с парнем не получается, потому что у него широкий и быстрый шаг. Я попросту не могу за ним угнаться. И тогда я останавливаюсь.

Фиг с ним! Не хочет разговаривать – навязываться не буду.

Вскоре парень заходит за третью девятиэтажку и совсем пропадает из вида.

Решаю отнестись к ситуации философски. Наверняка это был мой ангел-хранитель, который вселился в ничего не подозревающего парня. А когда всё случилось, и я была спасена, ангел покинул его тело, и парень пошёл по своим делам, не понимая, чего к нему прицепилась какая-то девчонка.

Улыбнувшись собственному воображению, сворачиваю за высотку и подхожу к воротам школы. Очутившись в школьном дворе, сразу погружаюсь в привычную шумную вакханалию.

Слева от меня футбольное поле, и кто-то из десятиклассников уже пинает мяч. А ещё только восемь утра. Справа малыши-первоклашки сгрудились у качелей. Второй класс – у лавочки, а третий – у турника.

Поток учеников, идущих к зданию школы, напоминает лавину. Я встраиваюсь в этот поток и выискиваю взглядом одноклассников...

Каникулы пролетели как-то незаметно. Да и задали на лето много. Я с усердием занималась, потому что больше делать было особо нечего. У папы этим летом не было отпуска, и на море мы не поехали. Брат не вылезал с футбольного поля. Да и компания у него была своя, я в неё не вписывалась. Его девушка Алина вряд ли обрадовалась бы моему появлению. Мы друг друга не выносили.

Одна-единственная моя подруга Юля всё лето провела у бабушки с дедушкой. Мы с ней ещё не виделись, и она наверняка сейчас начнёт рассказывать о своём летнем романе с каким-нибудь деревенским мальчиком. Юлька влюбчивая. Ей постоянно кто-то нравится. То она пишет стихи о неразделённой любви, то рвёт эти стихи в клочья, а потом плачет на моём плече, потому что сделала это, не подумав и сгоряча... Правда, через пару дней Юля всегда приходит в норму и... снова влюбляется!

Я опять улыбаюсь, только теперь от предвкушения встречи с подругой.

Наконец захожу в школу. Расписание я знаю, поэтому беру курс на второй этаж к кабинету русского языка…

– Ева! – восторженно раздаётся совсем рядом.

И Юлька тут же повисает на моей шее.

– Пипец... Два месяца!.. – шокированно протягивает она. – Я думала, деревенщиной стану за это время!

Я смеюсь, обнимая её в ответ. На душе прям хорошо становится. Устала быть всё время одна. Даже танцы больше не помогают...

Там я топчусь на месте, если говорить о профессиональной карьере. Нет, я не профи. И никогда им не стану. Начала заниматься из-за отца – он очень хотел, чтобы его дети были спортивные, ловкие. Тим вот в футболе лучше всех. Он капитан школьной команды и уже зачислен в сборную местного городского клуба «Волна». У него очень перспективное будущее. А я... Я просто танцую. Выходит, что теперь только для себя, ведь отец решил нас бросить.

Юлька что-то щебечет, и я пытаюсь сосредоточиться на её словах.

– Ты вчера такой день пропустила! – говорит она взволнованно. – Вы чего раньше-то не вернулись с дачи?

– Не получилось, – отвечаю коротко. Тяну Юлю за руку, и мы встаём возле самой двери кабинета, который пока закрыт. – К тому же, что может быть интересного первого сентября? – бросаю шутливо. – У нас вон половины класса нет. Все на сборах.

Так уж вышло, но наша школа со спортивным уклоном. Учителя часто шутят, что, мол, для спорта мозгов не надо, поэтому у нас с ними, с мозгами, как-то не задалось. Ну, может, про некоторых и не шутят...

В нашем 11А классе всего три девочки. Он перенасыщен парнями. Половина из них футболисты. А здесь, если ты футболист – значит, ты элита! Футболисты – лидеры школы. Неопровержимые короли.

А у моего брата на форме – первый номер. Его так и зовут – Первый! В общем, он король местных королей.

– А тут и без футболистов было весело, – заявляет Юлька каким-то странным голосом.

– Так, ладно, говори, – вижу, что подруга будет до последнего держать интригу. – Что случилось-то?

– Новенький, – шепчет она и косится куда-то за мою спину.

Я по инерции оборачиваюсь. И тут же невольно вздрагиваю. Потому что возле окна стоит тот самый парень... Правда, сейчас он снял толстовку. На нём футболка поло и рваные на коленях джинсы. Вряд ли учителям понравится такой небрежный вид. А ещё эти татуировки на его руках...

Наши взгляды пересекаются, потому что новенький вдруг смотрит на меня. Поспешно отворачиваюсь. Юлька что-то продолжает говорить, но я опять не могу сосредоточиться на её словах. Меня, как магнитом, тянет снова посмотреть на парня.

Бросаю осторожный взгляд через плечо. Татуировки на его руках выглядят зловеще, а взъерошенные тёмные волосы придают ему образ бунтаря.

– Кто он? – едва слышно выдыхаю я.

– Не смотри так пристально! – одёргивает меня Юля. – Этот парень... Он не хочет ни с кем общаться. Вчера разбил нос Кириллу за то, что тот просто заговорил с ним.

Кирилл у нас тот ещё «дружелюбный обаяшка». Он тоже в команде, но пропустил сборы из-за травмы колена. И наверняка отнюдь не был особо вежлив с новеньким на правах временного лидера.

Просто заговорил? Ну-ну... Как-то не верится.

– Как его зовут? – вновь кидаю взгляд на новенького.

– Дамир, – шепчет Юлька.

Дамир... Я повторяю его имя про себя несколько раз. Не знаю, зачем... Просто