Борис Бабкин - Ребус старого пирата

– Слушай, Викинг, – проговорил длинноволосый парень, – а почему Алмазный король на связь не выходит? Как-то подозрительно он молчит. И мы не можем…

– А я и не пробовал звонить, – сказал Викинг. – Сейчас аппаратура знаешь какая?.. – Он усмехнулся. – А я хочу вернуться в Штаты, у меня пассия завелась, возможно, я женюсь и через год стану гражданином США. Так что все будет нормально. Главное – не дергаться и не совершать опрометчивых поступков. Но мне ситуация перестает нравиться. И появились вопросы, которых раньше не было. Почему должны умереть Биатлонист и та женщина? На какие вопросы она должна ответить, а если не сможет, то убивать сразу? Прямо-таки ребус, а я с детских лет загадок не терплю!.. Ладно, выходим на Биатлониста, он наверняка хоть что-то знает.

– Идем к Оленьему, – сказал Биатлонист своим людям. – Похоже, Алмаза или взяли, или он по-другому решил. Но мы этот маршрут пройдем до конца и финишируем целыми и невредимыми. Пошли!

– А что дальше? – спросил парень с АКМС. – Нас же отсюда никто не вытащит. Не уйти нам с этой Колымы гребаной. Короче, вот что, Биатлонист, – он направил ствол ему в грудь, – мы сваливаем. Ты как хочешь, а мы отвалим, пока тут все тихо. Выбраться без кипиша мы сумеем, ксивы в порядке. Даже если и тормознут, скажем, что мы туристы, решили полюбоваться видами Колымы. Так что мы отчаливаем. Остальные бабки можешь забрать себе, если выберешься. Вадика завалили, сто процентов. А эта шкура, его двоюродная сестра, та еще стервоза. В общем, мы уходим.

– Дело ваше, – спокойно ответил Биатлонист, – но таких бабок вы никогда больше не получите. Каждому по сто тысяч евро. Понимаете, какие это деньги? Одному мне не справиться. Надо идти к поселку и там ждать графиню и того, кто ее поведет на место. Мужиков – мочить, а ее прижмем, она все выложит. Неужели вы не въехали, что за этим большие бабки стоят? Так почему бы не рискнуть? Да, можно и сдохнуть тут. Но если получится, на хрен вам Россия нужна? С большими деньгами лучше на Запад, в Англию или во Францию. Да куда хочешь. И там никто не знает, кто мы и что мы. Так что прикиньте, мужики, и решите, что лучше.

Парни переглянулись.

– Да подыхать-то неохота, – сказал парень с автоматом. – Уж лучше уйти с пятью штуками в кармане, чем…

Вздрогнув, он замолчал и упал лицом вниз. Второй тоже стал падать. Биатлонист, отскочив к небольшому камню, вскинул винтовку. Брошенный нож врезался ему в горло. Последний бандит с криком побежал к лагерю геологов. Его шею обхватила петля. Он упал.

– Правильно мы сделали, что не стали подходить к Биатлонисту, – сказал идущий впереди Викинг. – Знаем, что делать. Это те, что приехали с чукчей на вездеходе. Значит, ждем, а потом идем за ними и берем, когда они вытащат то, за чем пошли. И все, посмотрим, на сколько потянет, и тогда сами будем договариваться с остальными. Биатлониста придется убирать. Но большие деньги не терпят друзей, да и делиться я не умею. Вы не в счет, мы – команда.

– А как мы дом найдем? – спросил лысый. – Да и до поселка прилично.

– Сейчас будет дорога, – успокоил его Викинг. – Водители этих мест обычно берут попутчиков. Дом найдем просто – вездеход будет стоять около дома. Еще вопросы есть?

– А водитель? – спросил худощавый. – Он может…

– Примерно в километре от поселка с ним произойдет авария, – усмехнулся Викинг. – Забыли, чему вас учили?

– Извини, – вздохнул худощавый, – но я не уверен, что все получится правильно.

– А вот так говорить не надо! – Викинг остановился. – Ясно?

– Ясно, – отозвался худощавый. – Извини.

– Прощения просят слабые и те, кто виноват. Ты не слабый, Стрела, а сомневаться имеешь право.

В кабине «Нивы» гремела музыка. Сидящий за рулем плотный мужчина зевнул.

– До Оленьего дотяну и спать… – Он тряхнул головой, достал термос и налил себе кофе. Свет фар выхватил стоявшего с поднятой рукой человека. Водитель остановил машину. – Попутчик – это хорошо, – пробормотал он.

– Подвезете до Оленьего? – подошел Викинг.

– Садись.

– Нас трое, и один ногу повредил, – кивнул на двоих подошедших к машине Лысый, который вел хромающего Стрелу.

– Что за женщина к вам приходила? – тихо спросил человек в черном. Лежащий на спине парень посмотрел на лагерь геологов.

– Она работает там. Торина Людмила Сергеевна, – испуганно ответил он. – Она Биатлониста знает, он ее хахалем был. И прислал ее из Питера один русак из Японии, Сашка Дуб. А он на какого-то американца работает. На кого, не знаю. До нас тут еще америкашка был, его вроде убили. И нас прислали какой-то глобус взять у Мирославской. Больше я ничего не знаю…

Человек в черном коротко ударил его по шее. Парень потерял сознание. Человек включил маленький магнитофон.

«…Торина Людмила Сергеевна, – раздался голос парня. – Она Биатлониста знает, он ее хахалем был…»

Человек выключил магнитофон.

– Здесь еще одна группа, – прошептал он. – Но к этим не подошли, а разговор слышали. Рыжая сопка. Я сейчас все узнаю.

Он заткнул парню рот и связал его. Потом черной тенью проскользнул к вагончику.

Открытое окно вагончика было затянуто марлей. Нож распорол марлю. В окно проскользнул человек в черном. Подойдя к спящей женщине, тронул ее за плечо. Едва она открыла глаза, он ладонью закрыл ей рот. Женщина задергалась.

– Будешь шуметь – умрешь, – тихо проговорил он. – Мне нужно знать, кто тебя нанял и зачем. – Он убрал ладонь, но тут же поднес к ее глазу острие ножа.

– Я все скажу, – прошептала женщина. – Меня послал Дубов. Я познакомилась с ним в Японии на практике. Я переводчица…

– Зачем ты здесь?

– Следить за Мирославской. Я двоюродная сестра Вадима Турина. Мы договорились с Сашкой Дубовым…

– Что ты им сказала?

– Надеюсь, ты все понял? – спросил невысокий мужчина лет сорока.

– Конечно, – ответил Гарри. – Но мы хотим, чтобы и ты понял – без проводников мы не уйдем.

– Вы уйдете из Индии, но забудете обо всем. Об этом вас очень просит генерал Аллен.

Гарри посмотрел на Дэна. Тот засмеялся:

– Я не пойму, о чем речь. Мы приехали полюбоваться слонами, повеселиться с индийскими девушками, а нас обстреливают, называют пакистанскими террористами…

– Ладно, забудьте обо всем. И тогда вы сегодня же вылетите частным рейсом из Мумбая в Бангкок. Но повторяю…

– Да тебе же сказали, Дипломат, – усмехнулся Джон, – мы просто туристы. Единственная наша вина в том, что не дали себя убить.

– Отлично! – усмехнулся Дипломат. – Итак, господа, – он взглянул на индийского полковника, – вы получите документы и небольшую компенсацию за моральный ущерб. Индийские власти приносят вам свои извинения. Начнем… Получите документы. – Он по очереди передал паспорта Гарри, Дэну, Джону, а потом посмотрел на Кайоту-Джага и Пакистанца. – Вот деньги. По крайней мере на пиво и сигареты до Бангкока хватит. Там вас встретят. Надеюсь, вы не подведете генерала?