Елена Ткач - Бронзовый ангел (фрагмент)

— Вот оно! — всплеснула руками Нета. — Вот ты и проговорился! Ах, ты, жалкий, самонадеянный старикашка! ПО НАШЕЙ! Ничто не должно случиться по нашей воле. Более того, просто не может! Ты знаешь, что истинным и настоящим может быть только то, что по воле Его! Остальное — игры, хаос и тьма!

— Сдаюсь! Победила… Но Нета, как ты жестока — ты ловишь на слове! Хоть и знаешь, что слова часто могут быть не точны.

— Мы не имеем на это права!

— Да будет по воле Божьей, конечно! Но подумай сама: разве подарить кому-то свою любовь — это не то, чего Он хочет от нас?

— Мы ничего не знаем об этом и не надо пытаться понять — это тема закрытая. И потом, зачем ты меня отвлек? Хотел позлорадствовать? Поглядеть как я буду взбираться на любимого конька? Так вот, получай: не намерена!

Она протестующе взмахнула рукой перед его лицом, взмахнула — как отрезала! Он рассмеялся, поймал эту руку, поцеловал.

— Нета, милая, я так и знал, что ты разволнуешься. Не надо было сюда приходить.

— Ах, как мило! Сделал дело, а теперь в кусты? Нет уж, друг мой, нечего малодушничать: назвался груздем — полезай в кузов! Мы пойдем до конца. Или ты снова играешь?

— Я — нет… Ты же знаешь, такими вещами играть нельзя. Только давай все же немного пройдемся — слово сказано, обсудим подробности на свободе.

— Как ты это сказал… на свободе! — она отвернулась. — Будто возле него свободы не существует. Как будто он каждого, кто связан с ним даже мысленно, делает своим пленником…

— Это просто вырвалось, я не подумал… может быть, ты права. Так, идем?

— Идем!

Они сплели свои руки и двинулись дальше, петляя по перекрещивающимся тропинкам старого кладбища. Немного не доходя до стены, которая замыкала эту часть Новодевичьего, отделяя её от мира, они заметили некоторое движение. Пригляделись… Двое — мужчина и женщина средних лет красили черной краской оградку. За их работой наблюдал дородный мужчина с окладистой бородой. Оба — и он, и она выпачкались в краске едва ли не с головы до ног, но это их, кажется, ничуть не смущало.

— Этот, который сидит… ты не припоминаешь? Кажется, я его где-то видела.

— М-м-м… А, вспомнил! Это священник. Он тут часто бывает. Недавно освящал новый памятник Шаляпину. А эта оградка… узнаешь, чья она?

— Крест с домовиной… Погоди, не Даниила Андреева?

— Его!

— Знаешь… мне сейчас странная мысль пришла в голову, — она вдруг крепко вцепилась в рукав его пиджака. — Давай тут где-нибудь постоим так, чтобы особенно не привлекать внимания, и подождем. И если твоя затея добрая и в ней нет ничего искусственного и ложного, то нам будет знак! Ну как, ждем?

— Ждем!

Они присели на скамеечку возле одной из безвестных могил и приготовились ждать.

И знак не замедлил явиться. Когда та, что копошилась со своей кистью возле оградки, заканчивала работу, пока муж курил, — а то были явно муж и жена, — в ясном небе над головой вдруг громыхнуло — шла гроза. И едва женщина успела наложить последние мазки краски, — работа была закончена! удар повторился и следом немедленно посыпались первые капли — хлынул дождь.

Попытавшись хоть немного оттереть выпачканные руки газетой, они собрали свои вещички, поклонились Даниилу Андрееву… и тут священник, поглядывая на небо, сказал, улыбаясь:

— Покойник доволен!

И все трое спешно покинули кладбище. Дождь заметно усилился.

— Ну что, убедилась? Видишь, ты оказалась права! Лучшего знака и быть не могло…

Он раскрыл над её головой свой зонт и стоял, серьезный и строгий, склонив голову и, как видно, пытаясь собраться с мыслями. Случившееся сильно подействовало на него.

— Коля, давай вернемся к нему.

— Но, Неточка, ты промокнешь. Может, пойдем, а вернемся к нему в другой раз? Мне что-то не по себе…

— Мы все должны решить сегодня и именно вместе с ним. Потому что… знаешь, я поняла — этот твой замысел как-то с ним связан. Это так в его духе, он ведь обожал розыгрыши! Хотя в том, что писал — розыгрыша не было ни на грош. И мы с тобой будем серьезны. Очень! И я знаю — наши избранники тоже каким-то образом должны быть связаны с ним, вовлечены в его мощное поле. И мы найдем их, а как — Бог весть… Но, думаю, скоро узнаем и это.

Он согласно кивнул, и они двинулись в обратный путь — к черному камню. Кладбище совсем опустело — немногих посетителей и туристов, что недавно бродили тут, смыло дождем.

Надгробие заблестело, на нем теперь искрились блики света. Намокшие ветви склонились над ним, и шорох дождя над могилой погружал душу в сладкую щемящую тишину.

— Теперь совсем не хочется уходить, — она покачала головой, сцепив руки перед собой. — Как будто стоишь здесь в последний раз… Знаешь, я вот что думаю: давай мы попросим их помочь нам. Их обоих!

— Деточка, но времена спиритизма давно миновали! — он нервничал, боялся, что она простудится, а потому начинал раздражаться.

— Ты специально меня нервируешь, при чем тут спиритизм? Мы просто попросим…

— Ну, если хочешь…

Они помолчали.

— Знаешь, Кока, это так странно…. Он приоткрыл дверь и до сих пор никто не в силах закрыть ее! Роман живой, он вмешивается в судьбы тех, кто не боится прикоснуться к нему, воплотить — в кино ли, на сцене… Ты подумай, какова власть художника! Написал… и ушел. А мы все пытаемся понять, что же он написал, и влипаем в истории… Сам-то теперь наверно покоен. Он ТАМ вместе с ней.

Она опять наклонилась к тяжелому камню и обхватила ладонями — обняла. А он склонился над нею и положил свои руки посверх её. Так они замерли на мгновенье, и рядом не было никого… только время.

— Простите нас, глупых, — проронила она, её слышно. — И помогите нам. Помогите найти тех, кого вы оба сочтете достойными. Пусть они сохранят душу светлой… как ты, мой дорогой, мой родной человек! Мой писатель. Пусть они осмелятся не играть, а быть!

— Бытия этот мир не приемлет, — глухо обронил он, вторя ей. — Приемлет один Господь!

Они стояли у могилы, взявшись за руки, бледные и прямые. Зонт был сложен, отброшен прочь, и струи дождя заливали им лица и руки. Гром бил в набат, молнии озаряли им сердце.

И склонились оба в прощальном земном поклоне. И коснулись камня в последний раз. Мир плыл в дымном мареве — от разогретой земли шел пар. И онемело все. Только слышен был шелест затихающего дождя, шептавшего в листьях…

И в распаренном, но посвежевшем воздухе пылко, весело загомонили птицы. А на одиноком черном камне четко читались два имени:

МИХАИЛ АФАНАСЬЕВИЧ БУЛГАКОВ

ЕЛЕНА СЕРГЕЕВНА БУЛГАКОВА

Март стоял совсем не весенний снежный, морозный, шальной. И хоть понемногу подвигался к концу, дуло и пуржило так, что впору подумать: зима по второму кругу пошла. Совсем измерзлась Москва!

Семнадцатого проглянуло солнышко, небо поголубело, все стихло, и впервые потянуло весной. Денек-другой продержалась оттепель и опять: снег валит сплошной пеленой, резкий ветер снежную пыль метет и куда ни повернешь — все в лицо норовит, все в лицо… Никакого сладу с этой погодой. Совсем одичала!

Москвичи ругались и хмурились и старались поскорей ушмыгнуть от непогоды домой, в тепло, и только в одном старомосковском переулочке, тупиком упиравшемся в древние стены кирпичной кладки, наблюдалось некое нервозное оживление. Какие-то молодые люди то и дело сновали туда-сюда, бегали оживленные, раскрасневшиеся, подняв кверху воротники и замотавшись шерстяными шарфами чуть не по самые брови. И метель, и недужный март — все им будто бы нипочем… Щеки пылали, глаза горели… шалые были глаза!

В переулочке этом в одном из трехэтажных домов помещалась театральная студия. Называлась студия «ЛИК». А молодые люди, с утра до поздней ночи мелькавшие тут с нездоровым блеском в глазах, были студийцами, членами этой студии. Образования актерского у них не было, да и вообще не было никакого — многие даже ещё аттестата зрелости не получили, но театр любили страстной любовью и надеялись после школы куда-нибудь поступить — в РАТИ, Щуку иль Щепку… Кто-то учился, кто-то работал, но жизнь для всех четко кололась надвое: на часы, проведенные в милой студии, где дневали и ночевали они, и на всякие прочие, постылые и нелюбезные сердцу.

Причиной беготни и волнения был просочившийся слух. Слух о том, что на студийной сцене вот-вот пойдут репетиции, и ставить будут не что-нибудь ставить будут «Мастера и Маргариту»!

Обожаемый москвичами Булгаков! Любимый роман!

Откуда этот слух взялся, кто его принес и как только он просочился никто не знал. И откуда вообще ползут по театру слухи — Бог весть… Только они ползут, добрый читатель, уж вы будьте уверены, без них в театре никак нельзя — без них нет театра…

Происхождением сей чудесный слух мог быть обязан двоим: художественному руководителю студии Марку Далецкому и его учителю, гремевшему в прошлом на всю Москву режиссеру Николаю Валериановичу Шубину. Но беда в том, что обоих в настоящий момент в студии не было: первый был болен, а другой, и прежде не баловавший студийцев своими визитами, теперь и вовсе исчез.