Сергей Маслаков - 69

Итак, па­радокс в том, что сго­рая для од­них и прев­ра­ща­ясь в их гла­зах в шлак, че­ловек с но­вой си­лой за­гора­ет­ся для дру­гих. Све­тя и грея с но­вой, по­рой пре­ум­но­жен­ной си­лой. Де­ло не в том, что он ис­то­щён и у не­го нет за­пала. За­пала в нём не­меря­но. Вот толь­ко сра­бота­ет он при оп­ре­делен­ных ус­ло­ви­ях. И ус­ло­вия эти - лю­ди. Най­дя тех, для ко­го ты мо­жешь го­реть, ты бу­дешь Жить.

По­тому что жить - это го­реть. По­тому что го­реть - это Жить.

«Го­лая прав­да. От­ра­ботан­но­му ма­тери­алу мес­то на свал­ке».

Вспо­мина­ет­ся се­минар с од­ним рос­сий­ским гу­ру по ме­нед­жмен­ту. В этом се­мина­ре гу­ру рас­ска­зал свой опыт стол­кно­вения лбом с раз­ностью куль­тур. В 90-х го­дах по приг­ла­шению сво­их аме­рикан­ских дру­зей он по­пал в США на ста­жиров­ку. И во вре­мя этой по­ез­дки ему пред­ло­жили по­учас­тво­вать в од­ном ме­роп­ри­ятии, в ко­тором он ни­ког­да ра­нее не учас­тво­вал. А ме­роп­ри­ятие зак­лю­чалось в кор­мле­нии без­домных. Бу­дучи че­лове­ком лю­бопыт­ным и от­кры­тым для но­вого опы­та, он с ра­достью сог­ла­сил­ся. И на этом ме­роп­ри­ятии он поз­на­комил­ся и по­об­щался с од­ним без­домным ста­рым нег­ром, ко­торый в раз­го­воре рас­ска­зал, что его сын из­вес­тный ад­во­кат, чем ввел на­шего гу­ру в не­до­уме­ние.

«А как же так по­луча­ет­ся, - спро­сил он у это­го че­лове­ка, - что твой сын из­вес­тный ад­во­кат, а ты жи­вешь на ули­це? По­чему сын не возь­мет над то­бой опе­ку?»

«Нет, - ска­зал Че­ловек, - Я не хо­чу мо­ему сы­ну и его семье быть обу­зой». Это ут­вер­жде­ние ста­рого, ни­щего, без­домно­го нег­ра шо­киро­вало на­шего гу­ру. Яв­ля­ясь вы­ход­цем из ин­телли­ген­тной рос­сий­ской семьи ему бы­ло не­понят­но та­кое от­но­шение.

Ра­но или поз­дно лю­бой спорт­смен, вне за­виси­мос­ти от сво­их дос­ти­жений, зва­ний и наг­рад, дол­жен по­кинуть «сце­ну». По­кинуть дос­той­но. С честью. И пра­виль­ный уход зна­чит чуть ли не боль­ше, чем пре­дыду­щие зва­ния, дос­ти­жения и наг­ра­ды, ка­кие бы они ни бы­ли. Ра­но или поз­дно при­ходит вре­мя осоз­на­ния, что твоя иг­ра за­кон­че­на.

Ты дол­жен уй­ти, что­бы твоё мес­то за­няли дру­гие.

Пра­виль­ный и сво­ев­ре­мен­ный уход ос­во­бож­да­ет че­лове­ка от нес­частья стать обу­зой для ок­ру­жа­ющих. А это - нес­частье. По край­ней ме­ре, для не­кото­рых. И пра­виль­ный и сво­ев­ре­мен­ный уход ос­во­бож­да­ет дру­гих от те­бя. От те­бя, как от от­ра­ботан­но­го ма­тери­ала. Ко­торый не­из­вес­тно ку­да за­сунуть, что­бы не ме­шал.

И не­важ­но ку­да ты уй­дешь. Важ­но что­бы ушел. И по воз­можнос­ти - в своё со­вер­шенное вре­мя. Да­бы не стать обу­зой, огор­че­ни­ем, ну­дотой для дру­гих. От­ра­вой сво­его ник­чемно­го при­сутс­твия от­равля­ющей их жизнь. Ты дал им, что мог дать, а те­перь дай им свой пос­ледний дар - ос­во­боди их от се­бя. Your time is up.

Всё дол­жно быть чес­тно.

Нас­то­ящие «Ко­ты» пред­почтут уме­реть в ни­щете и оди­ночес­тве, чем стать бал­ластом. Suum cuique. (Каж­до­му своё, лат.)

«Го­лая прав­да. Жизнь че­лове­ка это по­ход в раз­ведку. В ко­торую ему при­дет­ся ид­ти са­мому. Од­но­му».

Бы­ва­ет сос­то­яние. Ког­да нак­ры­ва­ет вол­ной. И не прос­то вол­ной, а «де­вятым ва­лом». Ты бул­ты­ха­ешь­ся, ку­выр­ка­ешь­ся в мощ­ном, бур­ля­щем, вяз­ком по­токе ки­сель­ной кон­систен­ции, со­вер­шенно не кон­тро­лируя се­бя, си­ту­ацию. Всё, что ты пы­та­ешь­ся изо всех сил де­лать - это не зах­лебнуть­ся. Ибо нак­ры­ло, под­хва­тило и по­нес­ло. Ру­ки-но­ги-го­лова. «Сме­шались в ку­чу лю­ди, ко­ни...». Ум, пред­ла­гая кар­тинки без­бу­дущ­ности, ли­хора­доч­но ищет вы­хода, ре­шения. И не на­ходит его. Бе­зыс­ходность... Крах...

Оби­да, го­речь, се­това­ние на судь­бу, боль от ста­рых и вновь при­об­ре­тён­ных ран, лю­ди, их на­нес­шие не­ус­тро­ен­ность, сим­пто­мы, ди­аг­но­зы, страх, па­ника... В этой склиз­кой, во­нючей и мощ­ной вол­не, кру­тящей и швы­ря­ющей те­бя как по­пало, весь спи­сок ин­гре­ди­ен­тов чер­но­ты, не­от­вра­тимос­ти и то­таль­нос­ти. Ко­торая, кро­ме все­го про­чего, про­пита­на дра­матиз­мом ту­пико­вос­ти си­ту­ации.

В сво­их от­ча­ян­ных по­пыт­ках не зах­лебнуть­ся эти­ми фе­каль­ны­ми во­дами, ко­торые вне­зап­но нак­ры­ли те­бя, ты «ра­бота­ешь» на из­нос, пы­та­ясь хоть на мгно­вение вы­сунуть хо­тя бы од­ну ноз­дрю из это­го зло­вон­но­го, ядо­вито­го по­тока, что­бы глот­нуть хоть пол глот­ка све­жего воз­ду­ха. В об­щем... Как-то так... «Ве­селу­ха», од­ним сло­вом.

И. Вдруг...

И, вдруг, прон­зённое лу­чом све­та в тем­ном царс­тве тво­их ко­выря­ний, на­важ­де­ние от­сту­па­ет. Вне­зап­но к те­бе при­ходит осоз­на­ние той ос­новной пер­вопри­чины та­кого тво­его сос­то­яния. С это­го мо­мен­та в тво­ём ра­зуме как бы пе­рек­лю­ча­ет­ся ка­кая-то шес­те­рён­ка. И мыс­ли­тель­ные про­цес­сы сбра­сыва­ют обо­роты, а над­рывный скре­жещу­щий гул в го­лове на­чина­ет ути­хать. Пе­релом­ный мо­мент, как го­ворят вра­чи. Жить бу­дет...)

Этот Луч, пре­лом­ля­ющий и си­ту­ацию, и твоё от­ча­ян­ное сос­то­яние - при­ходя­щая ка­чес­твен­но иная фор­ма мыс­ли. Нас­толь­ко иная по от­но­шению к тем фор­мам мыс­ли, ко­торые чуть не уто­пили те­бя в сво­ём, пар­дон, дерь­ме, как «+» и «-», как Лю­бовь и не­нависть, как Жизнь и смерть. Све­жая, чис­тая, не­пороч­ная. Тот са­мый Ра­курс. Ко­торый рож­да­ет Ше­девр. Ра­курс из ино­го из­ме­рения. От­кро­вение, проз­ре­ние, осоз­нанность, про­буж­де­ние, яс­ное ви­дение, здра­во мыш­ле­ние. Про­яс­не­ние моз­гов. Срыв пе­лены с глаз и сер­дца. Да-а... Это неч­то.

Ког­да это про­ис­хо­дит с че­лове­ком, уди­витель­но нас­коль­ко быс­тро, ес­ли не ска­зать мо­мен­таль­но, это со­бытие, это ЧП всё ста­вит с го­ловы на но­ги, фор­ми­ру­ет под ни­ми твёр­дую поч­ву, от­кры­ва­ет гла­за, что­бы ви­деть и за­жив­ля­ет ра­ны сер­дца, что­бы чувс­тво­вать. И да­ёт но­вую пор­цию си­лы, вдох­но­вения и рев­ности ид­ти даль­ше. И по­беж­дать.

И ког­да это про­ис­хо­дит, с уст че­лове­ка от­четли­во, ут­верди­тель­но и дер­зно­вен­но сле­та­ет судь­бо­нос­ная фра­за:

«Твоя пе­сен­ка ещё не спе­та!»

«Че­ловек бу­дет су­щес­тво­вать до тех пор, по­ка не рас­позна­ет в се­бе Жизнь. Ста­тис­ти­ка не­уте­шитель­на - боль­шинс­тво су­щес­тву­ют, Жи­вут - еди­ницы».

Ска­зано: «Весь мир ле­жит во ть­ме...» Да уж, да­мы и гос­по­да, во­ис­ти­ну. И ть­ма эта не прос­то ть­ма, это ть­ма мо­гиль­ная. По­дав­ля­ющее боль­шинс­тво лю­дей, жи­вущих ны­не на зем­ле, ни­ког­да не ви­дели све­та Божь­его. Они как ро­дились в мо­гиле, так в ней и, как они го­ворят, «жи­вут». И мо­гила, в ко­торой пре­быва­ет каж­дый из ро­да че­лове­чес­ко­го, это не прос­то мес­то пре­быва­ния. Быть в мо­гиле и не быть про­низан­ным/про­питан­ным ею не­воз­можно. То есть тот, кто в мо­гиле - есть од­но це­лое с ней. По­пыт­ки раз­бу­дить та­кого из его мер­твец­кой мо­гиль­ной спяч­ки не­веде­ния поч­ти в 100% слу­ча­ев об­ре­чены на про­вал. При­чин то­му нес­коль­ко, и все они глав­ные. Сос­то­яние до ужа­са фа­таль­ное...