Хроники Ортена (СИ) - Шапочкин Александр Игоревич "Rayfon"

                Ну да – ну да. Честность – наше всё! Вот только понятие это очень и очень относительное. Честен ли поединок между несущимся на полной скорости самосвалом «БелАз» и человеком с противотанковым гранатомётом?  Как по мне – вполне возможно. А если владелец или тот, кто поставил на водителя БелАза много денег, отнимет у человека оружие? Для самосвала мало что изменится, а вот для его противника...

                Сравнение образное – но верное. В моём случае! Убрав в ножны бесполезный в борьбе с этим не чувствующим боли монстром двуручник, я укрытый пологом колдовской невидимости и тишины, словно гадюка под камнем ждал подходящего момента, чтобы сделать свой ход. Трудно рассчитывать исключительно на свои силы, там, где балом правит магия и даже обычные воины поголовно имеют какие-нибудь сверхспособности.

                Трудно – но можно и нужно! Жизненно необходимо!

Джаггернаут вызрыкивая при каждом шаге, поковылял к ведущему в рубку мостику, делая иногда широкие взмахи оружием, опасаясь, наверное, что я подкрадусь к нему и ударю в спину. Ещё несколько шагов и варвар оказался рядом с уже слабо чадящим паром проломом в рассечённой его секирами палубе. Как раз, напротив того места, где первая канонерка врезавшись бортом в люльку дирижабля снесла ограждение, разорвав бортовые цепи.

Он ещё раз чиркнул лезвием топора по воздуху. Рука его, повинуясь могучему замаху, ушла далеко за спину и когда она пошла в обратную сторону, я атаковал.

                «Если что-то в этом мире нельзя сделать игровыми методами, это нужно делать неигровыми!» - вот мой нынешний девиз и единственный способ выжить.

Моя ладонь крепко сомкнулась на оторочке, подбитого мехом кожаного наруча. Ремни, удерживающие наплечники заменили собой привычный отворот куртки. Я выпал из невидимости перед самым носом у джаггера и он дёрнулся от неожиданности, позволив мне выйти на самый, что ни на есть классический «бросок через плечо». Я подвернулся, приседая и чувствуя, как напряглось его заросшее банками мышц тело. Прицелился в облачную пустоту и рванул изо всех своих сил…

Глава первая 

                Всё-таки мой старый компьютер притормаживает. Надо бы поменять видеокарту, да и вообще я давно уже не перебирал его пыльное нутро. А может, вообще новый купить пока есть такая возможность? Пусть лучше пылесосом служит, что-то приличное, современное, а не собранный по друзьям металлолом восьмилетней давности, наколенной сборки. Странно, что эта довольно новая игра вообще запускается на моём стареньком монстре Франкенштейна.  У него  даже кнопка питания вырвана с мясом из корпуса и примотана изолентой к передней панели. Рядом с чудом сохранившимся трёх с половиной дюймовым флоппи дисководом. Мамонтом, пережившим тяжёлую руку отца в отличие от своих «CD» и «DVD» потомков.

Решено. Если я уж так твёрдо намерен пожить на две квартиры, а перетаскивать туда-сюда ради компьютерных игр тяжеленный системный блок своей рабочей машины – мне не с руки. Стоит развязать мошну и купить себе, что-нибудь стоящее. В конце концов, своему кошельку я теперь единоличный хозяин.

Я поморщился от не самых приятных воспоминаний и вновь сосредоточил всё своё внимание на мониторе, где на моего персонажа напала группа скелетов. Люблю я компьютерные игры. Затянули они меня в свою пиксельную круговерть ещё в девяносто третьем году прошлого века. Как сейчас помню тот день и папу, вернувшегося вечером с работы не с пустыми руками, а с большой цветастой коробкой. А в ней – крутая по тем временам восьми битная игровая приставка и пара картриджей с играми.

                Добив последнего костяного агрессора и отбежав в относительно безопасное место, посмотрел на часики встроенные панель задач, вынесенную на второй монитор. Я откинулся на спинку кресла и хлебнул успевшего нагреться пива, прямо из горла бутылки, несмотря на то, что передо мной стояла почти полная кружка.

Третий час ночи. Надо бы уже закругляться. Завтра, а точнее уже сегодня – понедельник, а это, как известно день тяжёлый. Опять ползти на работу. Весь день слушать завывания прогрессивной во всех отношениях соседки Нины о «проклятом, кровавом режиме» и отсутствии в магазинах правильного пармезана, без которого они с сожительницей жить не могут. Терпеть командирские рыки проджект менеджера  Евгения по поводу и без. Молчать, чтобы не попасть под горячую руку и рисовать какую-нибудь муть. Типа интерфейсов, с которыми почему-то не в состоянии справиться профильный художник или править иконки за девочками аутсорсерами. Надоело, сил нет!

                В квартире родителей, в которую я временно завалился пожить после развода, забросив свою опустевшую берлогу, царила приятная тишина. За слегка приоткрытым окном гудела сотнями автомобильных двигателей ночная Москва, в соседней комнате тикали настенные часы, раритет советской эпохи. С забитых книгами полок молча, взирали на непутёвого потомка фотографии отца и деда, а за стеной в маминой комнате работал телевизор. За те несколько лет, что мы жили раздельно, она приобрела дурную привычку не выключать его даже на ночь.

                На экране мимо моего персонажа пробежало несколько игроков, уровня на два младше меня. Забавно, я как будто вернулся лет на пятнадцать в прошлое, студентом я точно так же засиживался допоздна в этой комнате, играя в онлайновые игры. Хорошее было время. Безденежное, но душевное.

                Сейчас я в любой момент могу позволить купить себе автомобиль или просто ради прихоти купить новый компьютер. Трудно поверить, что когда то мои мечты, подкреплённые финансовыми возможностями, не распространялись дальше похода с любимой девушкой в недорогой ресторан.

                «Внимание. Сервера игры «Хроники Ортена» будут отключены для установки нового обновления через пять минут. Просим вас отвести своих персонажей в безопасную зону и самостоятельно выйти из игры. Напоминаем, что технические работы по установке нового обновления продлятся с двух часов тридцати минут и до девяти часов утра по московскому времени».

                Ну, вот блин! Все против меня. Уже и поиграть спокойно не дают!

                Пробежав ещё несколько комнат, уничтожая по дороге скелетов-лучников и мечников, перепрыгивая через поваленные колонны, я нашёл комнату в которой не было монстров и забежав в неё, остановил персонажа у дальней стены.

                «Внимание. Сервера игры будут отключены через…»

                Оставлю персонажа здесь. В конце концов, какая разница! Заведу я его в безопасную зону или останусь здесь в пустой комнатушке. Да это даже лучше. Я уже далеко забрался в подземелья Графской Гробницы, вот вернусь завтра с работы, не придётся почти час тратить на то, чтобы вернуться сюда.

                «…пять».

                «…четыре».

                «…три».

                Кстати сказать, я не помню, чтобы когда-нибудь за всю свою «игровую карьеру» я прислушивался к этим предупреждениям.

                «…два».

                Я сделал большой глоток из отцовской пивной кружки.

                «…один».

                «Соединение с сервером разорвано!»

                На экране передо мной, стоял мой персонаж. Камера показывала его со спины. Привалившись плечом на зубец крепостной стены, он любовался бурлящей листвой ночного леса, далёкими горами, залитыми лунным светом и двумя танцующими в небе драконами. «Хроники Ортена» гласила витая надпись с названием игры над его головой.

                Откинувшись на спинку кресла, я нажал кнопку выхода из игры. Рисованная девушка на рабочем столе всё так же мило улыбалась, как и пять лет назад, протягивая мне букетик полевых цветов. Оттолкнув от себя мышку, я залпом допил пиво и зажав в зубах сигарету, направился на балкон.

                Эх. На что я трачу свою жизнь. Все школьные друзья, кто большая шишка в органах госбезопасности, кто бизнесмен с кучей денег, а я всё в игрушки играю. Хотя нет. Я пылюсь в офисе по девять часов в день, а играть в игры начал опять только на этой неделе.