Черный ветер - Денис Геннадьевич Моргунов

Настал мой черед. Двое наемников выволокли меня в коридор и повели между клетками к большим металлическим дверям. Кукловод, которого привели на днях, вскочил с места, вцепился в прутья и заорал. Я никогда раньше не слышал, как кричат эти мутанты. Внутри все сжалось. Мутант не унимался, пока не получил разряд электрического тока.

Дверь распахнулась, и по глазам ударил яркий свет. Зажмурившись от острой боли, я отвернул голову в сторону. От увиденного в жилах моих застыла кровь. Навстречу вели обезглавленного человека. Это был Плешивый. Я узнал его по расшитым разноцветными лоскутами штанам. Тут я понял, почему кукловод так бесновался, и теперь был уверен на все сто процентов – им был Слон. Что ж, моя участь, похоже, ясна.

Свернули в одну из дверей. Вокруг стояло множество приборов, переплетенных толстыми жгутами проводов. Я разглядел мониторы и стеклянные колбы, напоминающие автоклавы. В одну из этих колб меня и поместили. Приковали кандалами руки и ноги. Выбрили на голове несколько участков и подсоединили провода. Колба захлопнулась и стала наполняться той самой зеленой жижей, коей был измазан Плешивый.

– Чем же я тебя так разозлил?! Чем перед тобой провинился?! – заорал я, обращаясь к Зоне.

Жидкость поглотила мое тело. Не в силах больше сдерживаться, сделал вдох, впуская ее в свои легкие…

– За что?! За что ты так с нами поступила?! Мы чтили твои законы и жили по совести! Почему?! Или ты так нас сохранила?! Оставила с собой навеки?! Так знай же! Эта участь хуже смерти! – кричал я, убегая потом в лес.

Сегодня очередной сталкер прострелил мне плечо. Ничего, к утру заживет. Нужно уходить. К центру Зоны, дальше от людей. Они считают меня монстром, но я смог сохранить свой рассудок. Понятно, что лучше было бы сдохнуть в той клетке, нежели стать очередной тварью, жаждущей крови, но еще не утратившей разум человека.

Это была странная игра. Весьма странная.

Сидим лицом к лицу, у каждого в руках – по револьверу. Старому, шестизарядному. Системы Смита-Вессона. И где только такие нашли? В барабанах – по одному патрону. Оружие приставлено к виску противника.

Счет – раз… два… три… Надо одновременно нажать на спусковой крючок.

Коли не прозвучал выстрел и никто не умер – играем дальше. Кон.

Вокруг толпа. Орет. Гогочет. Беснуется. Но играющие их не слышат – не до того. Все вокруг расплывчато, глухо, словно они находятся под толщей воды. Зато лицо противника так четко видно, что аж глаза режет. Каждую пóру можно рассмотреть, каждый шрам и волосинку на давно не бритом подбородке. Словно под лупой. Наверное, от нервов так обостряется зрение.

– Второй кон! Второй! – орет Зубр, по-обезьяньи скаля золотые зубы. От него и воняет, как от животного, крепким пóтом и кислятиной.

Он – владелец подпольного заведения, где проводится Игра. Собственно, он и выдумал эту забаву.

Сталкеры и бродяги сначала обходили стороной это место, основной контингент здесь был иного рода. А потом увлеклись. И многие проблемы стали таким образом решаться. Вместо бесконечных споров, драк и выяснений, кто прав, а кто нет, – в круг арены, на стулья. И по «смит-вессону» в руки.

– Второй кон!

Толпа орет. Ставки растут.

Жаба принимает деньги. Уже берет один к трем. Против меня. Такие коэффициенты. Я понимаю, почему именно так. Все считают меня сумасшедшим.

– Даю счет! – Зубр шумно сморкается в пол и начинает: – Раз… два… ТРИ…

ЩЕЛК!

Вновь все живы.

Толпа кричит еще громче, кто-то от радости, кто-то – с горя. Видимо, уже поставили на мою смерть. Так скоро? Всего лишь на втором кону? Нет, так просто я не уйду.

Выдыхаю. У сидящего напротив меня противника изможденный вид. Ни страха, ни ненависти. С виска стекает капелька пота. Глаза выцветшие, подернутые усталостью и болью. Только боль эта не обычная, не физическая, а как будто бы спрятанная глубоко внутри.

– Третий кон! Третий!

Жаба начинает принимать деньги. Мятые бумажки суют уже охотнее – ставки растут. Шансов выжить уже гораздо меньше, а значит, можно поставить на смерть и выиграть: хоть и небольшой, но все же куш. А рисковые продолжают ставить на жизнь. Тут уже светит добыча покрупнее. Шесть попыток, две сыграны. Осталось еще четыре «выстрела», и один из них точно поставит точку в моей жизни.

Поднимаю оружие. И вдруг чувствую, как трясется рука. Нет, только не сейчас! Унять, сжать, подавить это. Не сейчас! Соберись!

Не получается.

Вновь обрывки воспоминаний захлестывают сознание.

Трясу головой. Прочь! Не сейчас! Не сейчас!

– Парнишка испугался! – кричит Зубр, глядя на меня. – Сам вызвался, а теперь вдруг сдрейфил! Глядите-ка, как трясется от страха! – И придурковато изображает меня. Толпа взрывается смехом. С трудом унимаюсь. Вдох. Выдох.

– Счет давай! – кричит толпа.

Но Зубр не спешит. Тут главное – дождаться, пока все сделают ставки. Выжать толпу досуха – вот основная цель всего этого. Ну и посмотреть на кровавое зрелище вышибания мозгов, конечно же. Куда без этого?

– Не тяни!

– Скорее!

– Ну же! Чего так долго?

– Даю счет! – наконец объявляет Зубр. – Раз… два… ТРИ…

ЩЕЛК!

Осечка. Еще один шаг ближе к смерти.

– Никто не знает, как его зовут, но кличка у него явно Счастливчик, дамы и господа! –