Алексей Волков - Время отмщения

Стоявшие за плечами главаря люди дружно засмеялись. Один из них при этом вытирал выпачканный в крови клинок, что делало картину с точки зрения «диких» еще более потешной.

– Давайте обложим дом минами, – предложил Стет, которому не нашлось должной работы во время штурма поселка.

– Долго, – не согласился Бхан. Он взглянул на воинов и указал на тех, за чьими спинами имелись ракетометы. – Посмотрим, какая броня у неженок. Только отойдем чуть подальше.

Будаль продолжал возиться с программами, когда что-то огненное ударило в ставни и ворвалось внутрь огненным вихрем. Затем все это повторилось еще раз, но оба последних обитателя поселка этого уже не увидели…

– Слушай, замполлитра, объясни мне такую вещь…

– Ну?

Мы уже изрядно попарились со всеми вытекающими последствиями, и глаза Птичкина были несколько осоловелыми. Подозреваю, я тоже был отнюдь не в лучшей форме. Потому и выбрался на свежий воздух покурить, а заодно – хоть немного протрезветь после всех лошадиных доз самогона.

Воздух к некоторому моему огорчению свежим отнюдь не являлся. Стояла глубокая ночь, однако вожделенной прохлады не было и следа. Теплынь, разве что, не жарило солнце, и небо усеяно звездами. Только в стороне далекого города стояло едва заметное отсюда зарево его огней, их слабых отблеск в атмосфере, несколько портящее патриархальный пейзаж, да часть неба была просто черной. Будто там что-то было, и это что-то загораживало свет звезд.

– Тут ведь коммунизм?

– С чего ты взял? – подозрительно уставился на меня Птичкин.

Дожили! Сколько лет строим, а в итоге в него не верят даже те, кому по должности положено доносить до нас идеи о грядущем светлом царстве освобожденного труда!

Подозреваю, что кто-то в далеком штабе немало похихикал, отправляя по замене Птичкина именно в мою роту. Раз уж командир – Зверев, то пусть замполит будет ему достойной парой. Не Птицын все-таки – Птичкин. Хотя, парень был неплохой. За те полгода, что он у нас, вел себя достойно, не шкурничал, труса не праздновал и не отлынивал от боевых.

– Как с чего? Ты видел наши дома? Одно слово: технология! – я многозначительно поднял вверх палец. – А чему учит нас марксизм вкупе с ленинизмом? Что высокие достижения могут быть связаны лишь с соответствующей, – слово пришлось выговаривать едва ли не по слогам, – формацией. Логично?

– Подожди, – Птичкин лихорадочно пытался найти изъян в моей логике.

– Чего ждать?

– Хорошо, – после некоторой паузы осторожно произнес замполит. – Почему же нам тогда не сказали?

– Нам, по-моему, вообще еще ничего не сказали. Даже задачи толком не поставили, – напомнил я. – Просто перевели сюда без объяснений, а зачем не сообщили.

Выдавать какие-нибудь предположения я не стал.

Замполит долго размышлял, а затем признался:

– Не знаю. В политотделе ни словом не обмолвились, какая тут формация. Хотя, может, и они пока ничего понять не могут. Но все может быть. Если подумать, капиталистическая страна не согласилась бы на наше пребывание на своей территории. Но почему у них деревень нет?

– Как? А смычка между городом и деревней? Или забыл? Всем жить в деревнях нет смысла, вот и переселились в города. У них уже давно свиней выращивают прямо в подвалах, картошку растят на крышах, а пшеницу сеют вдоль каждой улицы.

– Да ну? – Птичкин не уловил иронии, и спрашивает с самым серьезным видом.

– Ты думал!

Но все же какая-то мысль явно не дает замполиту покоя, и он недоверчиво смотрит на меня и уточняет:

– Откуда знаешь?

– Летчики рассказывали, – с невинным видом сообщаю я.

– Ну, тогда… – и Птичкин умолкает.

Я прикуриваю новую сигарету от окурка.

В лагере довольно тихо. Третий батальон охраняет Врата, роты остальных сейчас там же поджидают очередные караваны, мы же до конца не устроились, не навезли всего и на все случаи жизни, и тут в основном артиллерия, да подразделения обеспечения. Вроде бы, где-то по эту сторону Врат находится ДШБ, однако где его носит, и какие задачи он выполняет мне неведомо. По слухам – он находится в противоположной от города стороне, а зачем – то знает лишь высокое начальство. Как бы нас не погнали с утра назад с колонной. Ничего в том страшного нет, вроде, не стреляют, а прокатиться несложно, но очень уж хочется посмотреть здешний город. Иной мир, все-таки, а ничего кроме пустынных пейзажей да далеких развалин в стороне от караванного пути я до сих пор не видел.

Та же мысль очевидно посещает замполита, и он произносит:

– Посмотреть бы! Надо же – пшеница прямо на улицах! – Птичкин поматывает головой из стороны в сторону.

Я уже предвкушаю удовольствие, с которым буду рассказывать остальным о розыгрыше замполита, но тут вижу, что в темноте к нам кто-то движется, и невольно настораживаюсь.

– Сидите? – подошедший оказывается батальонным комсомольцем Киряковым, которого мы обычно зовем просто Ковбоем.

Как иначе назвать человека, который носится с найденным винчестером, настоящим, как в фильмах «про индейцев, со скобой, и даже пару раз таскал его на боевые? Правда, лишь тогда, когда мы находились на броне, и не надо было навьючивать на себя дополнительную тяжесть.

– Так все не стоять. Что слышно, Ковбой?

– Обратно караван поведет пятая рота.

– Точно? – я мгновенно добрею к прапорщику.

– Точней не бывает. Вы остаетесь в лагере в качестве резерва, ну, и так, поработаете, если понадобится.

Резерв тоже неплохо. Без дела в армии не оставят, а так хоть с лагерем поближе познакомлюсь.

– Выпить хочешь? – раньше вестника с хорошими вестями награждали, и я охотно готов поддержать традицию.

– Спрашиваешь! – с некоторой обидой произносит Ковбой.

По-моему, он где-то уже принял, и теперь ищет добавки. Но для хорошего человека самогона не жалко.

– А вдруг случится чудо? – смеюсь я, поднимаясь, и уже на кратком отрезке к двери спрашиваю. – Слушай, Ковбой, кого мы боимся? Вроде, развитая страна…

– Капуста растет на крышах, – невпопад вставляет Птичкин.

Ковбой смотрит на замполита с недоумением, а затем понимающе кивает, мол, допился человек.

Я подмигиваю, и комсорг еще толком не понимая, в чем дело, согласно кивает:

– А морковки там сколько!

– На крышах? – поражается замполит. За время нашего сидения его развезло еще больше, и теперь он точно пьян. Уже не говорю о доверчивости.

– Не в подвалах же! – в тон ему восклицает Ковбой.

– Ну, да. В подвалах у них свиньи, – соглашается Птичкин.

Он первым проходит в модуль, и я повторно спрашиваю:

– Так чего?

– Черт его знает! – отмахивается комсорг. Выражается он, разумеется, крепче, но мы же не кисейные барышни! – Говорят, здесь порою попадаются банды.